Добегаю до поворота. И всё. Темнота.

Открываю глаза и вижу перед собой лицо кавказской национальности. На меня смотрит парень лет двадцати пяти – тридцати. Из-за густой растительности на лице опознать точный возраст практически невозможно. И я бы, наверное, должна была испугаться, если бы не тревожный и грустный взгляд огромных черных глаз, которые неотрывно ловят каждое моё движение.

- Девушка, вы в порядке? – спрашивает это дитя гор хоть и на русском, но акцент просто затмевает и без того ужасающее первое впечатление. Хотя, надо признать, голос у него довольно приятный, если не брать во внимание то, что я категорически не терплю кавказцев.

- Д-да… - говорю, безуспешно пытаясь подавить страх, ну или хотя бы не выдавать его человеку, который в данный момент находится непозволительно близко ко мне.

Кстати, где я вообще?

Поворачиваю голову, чтобы понять, где нахожусь, и вижу только асфальт и абсолютно темную улицу. Мамочка, где я???

- Не волнуйтесь, не волнуйтесь, - очевидно, заметив мою наступающую панику, спешит успокоить парень, - просто я сбил вас на своем велосипеде…

Капец, успокоил!

- Я не ожидал, что встречу вас на велосипедной дорожке, да еще и так неожиданно…

Что я делала на велосипедной дорожке? Может у меня от падения память отшибло? Быстро пытаюсь вспомнить свои фамилию и имя. Вроде амнезии нет.

- Вы появились из-за угла так быстро, что я не успел затормозить. Приношу вам свои извинения и готов компенсировать причиненные вам травмы.

- Как компенсировать? – я вспомнила, куда бежала. Я должна была перехватить Марио, поэтому кинулась ему навстречу и сокращала путь по этой велосипедной дорожке. Из-за глупого стечения обстоятельств я упустила возможность сблизиться с парнем своей мечты. Поэтому компенсировать мои душевные травмы у него уж точно не получится.

- Я могу оплатить ваше лечение или отвезти вас в больницу… - растерянно проговаривает парень и от волнения акцент становится еще заметнее.

- На чём отвезти? – раздраженно парирую, одновременно пытаясь приподняться, - на этом велосипеде? – показываю взглядом на валяющийся в стороне спортивный велик.

- Нет, на машине. Я тут недалеко припарковался.

Странный какой-то. Приехал на машине, чтобы покататься на велосипеде? Скептически прищуриваю глаз, и прикидываю, как побыстрее от него отвязаться.

- Нет уж, благодарю. Я как-нибудь сама доберусь. Меня вообще парень должен встретить.

Последнюю фразу добавляю, чтобы кавказец даже не думал увязываться за мной. Знаю я, как они относятся к русским девушкам, наслышана от подруг историй встречи с «нерусскими».

Стараясь придать движениям максимально свободный вид, поднимаюсь на ноги. Но, похоже, делаю это слишком быстро. После удара мячом по голове на тренировке и недавнего падения в голове словно всё переворачивается. Я теряю равновесие и…

От встречи с асфальтом меня спасают крепкие и горячие руки. Прикосновения незнакомца обжигают, создается ощущение, что меня не поймали, а бросили в огонь. А говорят, итальянцы – горячие парни. Может, мне попался еще один итальянец? Поднимаю голову, чтобы рассмотреть лицо парня, но едва только ловлю его выразительный взгляд черных глаз, как с моим организмом происходит что-то необъяснимое. Неожиданно даже для меня самой из меня извергается мой ужин. Хорошо, что он был совсем легкий. Плохо, что весь оказался на моём то ли спасителе, то ли обидчике.

- У вас сотрясение, срочно в больницу, - голос уже не выражает прежней растерянности. Парень уверенно подхватывает меня на руки и куда-то тащит.

Очень надеюсь, что и правда отвезет в больницу, ибо отбиться от него в моем состоянии просто не представляется возможным.

В больнице, куда меня, слава Богу, доставил парень, мне всё-таки диагностировали сотрясение и предложили госпитализацию. Честно говоря, чувствовала себя настолько плохо, что с удовольствием бы согласилась, но была одна проблема. Кавказец притащил меня не в государственную, а в платную клинику. Боюсь представить, сколько тут может стоить один день «проживания», и как же я радовалась, что парень оказался совестливым и, очевидно, пытаясь искупить свою вину за то, что сбил меня, оплатил этот приём.

- Я отвезу вас домой, - переговорив с врачом, парень снова продолжает роль заботливой курочки-наседки. – Где вы живете?

Вопрос неожиданно повергает меня в ступор. И на то есть две причины. Во-первых, я боюсь сообщать незнакомцу свой адрес. Мы живем с бабушкой вдвоем и в случае чего не хотелось бы отбиваться от толпы кавказцев, которым захочется меня навестить. А во-вторых, старенькая однушка в аварийном доме позапрошлого столетия на окраине города никак не вяжется с тем шикарным автомобилем, на котором меня собирается «подвезти» тот, чьё имя я даже пока не знаю.

- А как вас зовут? – вдруг решаю задать вопрос, хотя понятия не имею, зачем мне эта информация.

- Давид, - улыбается парень, аккуратно везя меня на кресле к выходу из клиники.

Давид, Давид… Кто же он всё-таки по национальности? Никогда не умела их различать. Лишь бы не армянин. Терпеть не могу армян. Сколько раз ни пересекалась с представителями этой национальности, всё время одни беды у меня от них… Но имя вроде бы не армянское. Хотя… кто их знает…

- Знаете, Давид, - стараюсь говорить спокойно и уверенно, - я благодарна вам за помощь, и думаю, что дальше я вполне справлюсь сама.

Стараюсь быть приветливой, и всем своим видом намекаю, что на этом мы с ним прощаемся. Но парень, похоже, не понимает намека и не отпускает ручку коляски, которую я собираюсь покинуть.

- Об этом не может быть и речи, - твердо заявляет, и мне становится очень тревожно. - Я отвезу вас до дома. Говорите адрес.

Черные глаза с огромными ресницами смотрят на меня в упор, и я совершенно растерявшись, вдруг говорю свой адрес. По пути стараюсь помалкивать – ни к чему мне разговаривать с тем, кого вижу первый и, надеюсь, последний раз.

- Асья, - с акцентом моё имя звучит как какое-то блюдо на мангале. – Навигатор ведет меня прямо, но мне кажется, что мы заблудились…

Парень выглядит сосредоточенно и немного обеспокоенно. Немудрено – мы уже проехали частный сектор, дачи и кладбище, а навигатор всё никак не унимается и упорно настаивает на своём.

- Да, всё верно, мы уже подъезжаем, - говорю, смутившись. Этот мажор, наверняка, никогда не бывал в таких районах, как мой, и не представляет, что в том сооружении, что через пару минут предстанет перед его глазами, вообще можно жить.

Подъехав к моему дому, парень припарковал машину и заглушил мотор.

- Спасибо, что подвезли. Дальше я сама, - последнюю фразу говорю не просто серьезно, а даже строго – допустить, чтобы бабушка увидела меня с кавказцем я не могу. Она всё расскажет моим родителям и тогда мне обеспечен будет тотальный контроль, а вечерние прогулки и мероприятия мне вообще будут запрещены.

- Асья, не пытайтесь от меня отделаться, - настойчиво проговаривает Давид. – Если мои родители узнают о том, что я оставил вас в таком состоянии, от меня отрекутся и назовут позором семьи, - парень явно шутит, и мне становится немного спокойнее. Ладно уж, пусть провожает – авось и не заметит бабуля, с кем я приехала.

Подходим к двери на втором этаже, и я не стуча и не нажимая на кнопку старого, многократно окрашенного звонка, предпринимаю очередную, и надеюсь, последнюю, попытку отделаться от Давида. Для этого я подхожу к двери и открываю её своим ключом. Затем резко разворачиваюсь, чтобы преградить парню проход и тем самым дать понять, что не намерена пускать его дальше порога. Но моя голова снова меня подводит – от резкого разворота я теряю координацию и куда-то улетаю. Благо, падение длится недолго – крепкие руки подхватывают меня, словно пушинку. Давид держит меня и с ужасом всматривается в моё лицо.

Да, парень, лучше поскорее ставь меня на место и беги – я девушка-приключение, в любой момент могу либо упасть, либо снова вывернуть на тебя содержимое своего желудка, либо чего еще поинтересней сотворить.