Джек переключил слайд, явив во всей красе отрывающего часть черепа соперника шестиметрового монстра с кодовым наименованием "Зверь".

— Вот эта штука резвится, — благодарно кивнув, продолжил Икс, — если они могут плодиться…

— Видел сколько их из портала поперло? Тут роли не играет могут они размножаться или нет, такими темпами Свинцовые поля будут потеряны, а чуть позже и горы. Сколько вообще прошло времени с начала вот этого вот всего?

— Не больше часа.

— Я так себе стратег и тактик, но Зверя и остальных нужно смешать с грязью. Желательно несколько раз и по кускам. Зажать между нашими силами и Черными с Серыми.

— Вояки и без нас все сделают, как хотят.

Легкий, чуть нервный смешок. Некоторые из присутствующих слишком хорошо знали к чему все это может привести. Даже если попадется нормальный командир, а не манекен в погонах, привыкший к бесконечному дрочилову с зерг-рашами неорганизованных толп деффектных клонов, разбавленных слабо понимающими где земля, а где небо мутантами, то вряд ли отработанные на людях и иных разумных расах схемы сработают как хотелось бы. Идеальным вариантом была бы ковровая бомбардировка, но… во-первых, им этого просто не дадут отморозки с профессорскими степенями, грезящие научными открытиями века и наобещавшие своим покровителям дико эффективное биооружие, а во-вторых… какой имбецил решится на по-настоящему серьезную бомбардировку рядом с Мрачными горами, начиненными взрывоопасными энергокристаллами в необработанном виде?

Что делать?

Извечный и всегда актуальный вопрос…

Плюс-минус два с половиной дня спустя.

Злому не нравилось просто идти.

Его это дико раздражало, нервировало, бесило и выводило из себя одновременно. Как впрочем, вообще все кроме очередной дозы старого доброго ультранасилия, всплеска адреналина в слабеющем от бездействия организме, горячей крови на руках и битвы. Настоящей битвы, а не ее жалком подобии, которое так и норовило испортить досуг их неразлучной троицы. Нет, Злому нравилось убивать, не так как Психу, когда благороднейшее и почитавшееся во все времена искусство превращать живого человека в груду медленно разлагающейся биомассы мутирует в жалкий фарс, клоунаду и черноюморные смехуечки с жонглированием отрубленными головами под лихое "Старый бдсмщик Терентий!", а скорее как вызов.

Всему остальному мирозданию, устоявшимся и непоколебимым авторитетам, самому себе, да плевать кому. Его пьянил риск и азарт. Волной наркотического дурмана его накрывало то самое чувство, наполняюще все тело изнутри, когда равный или превосходящий тебя соперник повержен. Это черное счастье, когда подошва тяжелого сапога раскалывает череп когда-то непревзойденного чемпиона, возомнившего себя венцом творения Четверых. Злой бросал себе вызов каждый прожитый день, каждый час и каждую секунду. Каждый вдох и выдох, каждый удар сердца — это плевок в лицо всему и вся. Не нравится? ТАК УБЕЙ МЕНЯ!

Он жестоко испытывал тело и душу на прочность, ибо прекрасно знал, что рано или поздно найдется рыба по-крупнее, кто-то кто уже его самого скинет с горы трупов, на которой разместился трон безоговорочного лидерства. Смерть и соперники всегда дышат в затылок, каким бы крутым ты не являлся. Так и должно быть, ведь какой интерес быть сильнее всех, если никто не посмеет поставить это под сомнение? Злой ждал этого момента, всеми фибрами своей нечестивой души, упивающейся чужими страданиями, ждал, когда уже за ним придет тот, кто займет его место. Это будет славная битва, достойная легенд, песен, не умолкающих в наполненных огнем сердцах, и того самого момента, когда пуля вгрызается в затылок или чей-то нож, вскрывает слой кожи и мышц, проходит между ребер, стремясь добраться до сердечной мышцы. Момента смерти, когда душа отходит в радушно распахнутые объятия Костлявого. Этот момент не должны омрачить печаль невыполненных обещаний, дел которые просто не успел или битв, которые не состоялись.

Именно поэтому Злой жил. Потому что еще не умер и не был убит.

Он плодил себе врагов, прекрасно зная, что на место одного человека с вырванным позвоночником, за который ты и подвесил истекающее кровью тело на ближайшее дерево, придут его сыновья, горящие изнутри жаждой мести. Они будут тренироваться. Долго и упорно, чтобы достигнуть пика собственных возможностей и бросить убийце вызов. Смертельный поединок, честный или нет уже не важно.

Земля негромко поскрипывала под сапогами.

Это не было личное кладбище, где под толстым слоем сырой почвы кормят червей достойные враги, воспоминания о которых заставляют иксривить уголки губ в подобии настальгической улыбки. И это не было поле боя, заваленное окровавленными трупами. Здесь не было фонтанов крови. Предсмертных воплей. Завалов из бездыханных тел, импровизированными баррикадами тормозящих рвущиеся вперед танки, десятками наматываясь на катки их гусениц. Не было выстрелов и не было лязга металла о металл.

Не было абсолютно ничего заслуживающего внимания.

Слишком скучно и бессмысленно. Что мешало остаться на Свинцовых полях, пока в живых не останется только Кроули или пока его череп не размозжит в темно-алое месиво чей-то удар?

Около десяти километров траншей. Обваливающихся окопов. Курганов из измочаленных до состояния фарша мертвецов. Заграждений из колючей проволоки. Воронок от взрывов. И прочего. Каждый шаг, отдающийся мокрым хлюпаньем, когда рифленая подошва скользила по грязи, крови или ошметкам чьих-то внутренностей, перемолотых неумолимыми жерновами войны до состояния фарша, в мозг закрадывалась навязчивая идейка, скребущая коготками о стенки черепной коробки.

Почему бы не переместиться в Анклав?

Поток тварей Хаоса теперь проходит через ДГЕС3щ486ещнимраг35ш7н3949па и к Кроули временно претензий не имеет. Что мешает отсидеться в нем несколько дней, наводя порядок в собственном мирке микроскопических масштабов?

Либо кровожадные завывания Злого на пару с Психом, едва демон заикался о таком предложении вслух. Им меньше всего хотелось торчать в Бездне, если это конечно не вторжение ее порождений.

Либо осознание, что картошкоголовый вряд ли станет размениваться на мелочи. А Фердинанд II, каким бы ничтожным управленцем и политиком не оказался бы, определенно обратит внимание на раковую опухоль, начавшую разрастаться в его крупнейшем источнике энергокристаллов и трупов, до которых никому нет дела — пропал без вести и Четверо с ним. Да и советники у него точно найдутся, нельзя править целой планетой в одиночку, Кроули, как существо, прошедшее путь с рядового демона до Истинного, авторитетно заявляет, что даже полуразвалившимся деревенским сортиром невозможно достаточно управлять в одно рыло, каким бы гением ты бы не являлся, ибо всегда остается риск провалиться под сгнивший пол, захлебнувшись в собственном дерьме. Очень скоро тут будет жарко. Замес регулярных войск, Черных и хаоситов. Злой все бы отдал, чтобы в этом поучаствовать, но увы.

Одно из двух.

Как таковой границы, отделяющей Свинцовые поля от всего остального мира не существовало даже в зародыше. По крайней мере на востоке, юго-востоке, где правят бал полуанархические-полудиктаторские карликовые государства-однодневки. Вообще, по бумагам восточнее полей располагались области среднего уровня паршивости, к каждой из которых приставлен наместник, лично отобранный кем-либо из правящей верхушки. На деле же это была захлебывающаяся в низменной, животной, практически маниакально садистической жестокости адская смесь из самого нищего гетто, отсталых стран стран третьего мира времен Виктора Смертного, чего-то из разряда "S.T.A.L.K.E.R.", "Metro" и "MadMax", приправленное Миром Смерти образца "Warhammer 40 000". Всем было как-то плевать что и как тут твориться, пока выплачивается установленный процент с производства, прироста населения и сельскохозяйственной деятельности.