Конечно. Но давай сразу договоримся — без чужих.

"Что ты несешь?"

Во-первых, ты их лютый фанат. Во-вторых, Четверо пишут книгу про ксеноморфов. Повторения, брат, никто не любит повторения, а тем более самоповторы.

"Раз за разом. Снова и снова. Чтобы получить иной результат. Не это ли есть безумие? Почему меня так сильно накрывает?"

Если говорить научно, Четверо пишут твою историю, но на их руках еще остались частицы того, что они рассказывали смертным об Отце Монстров.

"Том самом?"

Да, том самом. И смутные обрывки его психоматрицы краем налаживаются на твой разум, что порождает такие результаты.

"А если не научно?"

Автор — графоман, который не может четко прописать характер другого персонажа, после того, как пилил Хима. Отходняк, короче, подождать надо.

"Приемлемо. Все лучше, чем трансляция в текст музла, которое он сейчас слушает."

Кровь! Дрожите перед богом, зажравшиеся твари. Кровь!*

"Да твою же мать."

Примечание злобного злодейского злодея:

Шутки про отложил личинку приветствуются. Го актив, епта.

* — "2rbina 2rista" — "Кровавая баня".

Разрыв шаблона.

Полный.

Безоговорочный.

Жесткий. Можно даже сказать жестокий.

Словно все прежние представления о мире скомкали в одно булькающее амебообразное нечто, после чего засунули в миксер, нафаршированный рублеными гвоздями, мотком колючей проволоки и стеклянного крошева.

Это походило на гриб.

Огромную синеватую шляпку гриба, настолько несоизмеримо большую, что своим весом вдавила ножку до упора в податливый грунт Свинцовых полей. Статическое защитное поле, время от времени проходящее рябью. Мелкие шестиугольные элементы, тускловато перемигивающиеся в такт разноцветным искрам фонтаном бьющих из мест их стыковки. Земля метров на десять вокруг купола выжжена. Пепел, перепаханная взрывами почва, искореженные остовы техники, закопченные и оплавившиеся куски металла, клыками павших доисторических хищников скалящиеся в небо. Перекрученные трупы. Обрубки конечностей. Кровь. Разлагающаяся плоть, обрамленная сотнями мух. Крошечные насекомые, противно, раздражающе жужжа, ползают по их лицам, остекленевшим глазам, забираясь под веки, по потрескавшимся губам, вываленным языкам, пересохшим ртам, слипшимся от запекшейся крови волосам, откладывая личинки в спрессовавшиеся до гноеподобного состояния месиво мертвечины. Белесые, извивающиеся, жрущие хладную плоть опарыши, которым вскоре суждено будет повторить путь прародителей, став одним из тысячи, десятков тысяч, шестилапых тварей, заползающих в каждую истекающую мутной слизью щель, откуда тянет выедающим слизистую оболочку ноздрей смрадом падали.

Слишком контрастно.

Слишком показательно…

Купол кажется алмазом, чьи грани переливаются в солнечных лучах посреди кучи дерьма, блевоты и гниющих отбросов человеческой цивилизации.

Ничего никогда не меняется.

Люди всегда будут умирать ни за что.

За деньги? За ярко раскрашенные бумажки, не стоящие даже деревьев срубленных ради их создания?

За идеи? А кто сказал, что это именно та самая Идея, убить которую не хватит патронов ни одной армии?

За богов? В большинстве своем, если им не плевать, то вряд ли именно они развязывают войны, устраненные с этой вотчины лицемерными пророками, в сердцах которых нет веры — только алчность и скверна, развращающая саму их внутреннюю суть.

Энергетический щит А-класса. Седьмое или восьмое поколение, если не ошибаюсь. Для Черных не пробиваем. Ничем.

Показательно.

И у кого-то еще остались сомнения на счет этого мира?

"Знаешь, у меня тут возникла крайне заманчивая идейка. Просто, мать его, великолепная."

Кроули не видел этого, но буквально чувствовал, как его зрачки наливаются чернотой самой жестокой улыбки Рогатого.

Возможно, он был подонком.

Возможно, он был тем еще мудаком.

Возможно, да скорее всего, оно так и было, демонами просто так не становятся. Но даже у демонов, а тем более Демонов Битвы, идущих во главе всесокрушающих армий и первыми встречающие врагов лицом к лицу, есть принципы, или хотя бы их подобие, куцее, жалкое и урезанное в связи со специфичностью такого места обитания, как Темный Полигон, но тем не менее оно есть.

Те кто лег сегодня, да и вообще за все это время, в грязь не хотели этого в большинстве своем.

Ошибка. Злой рок. Черная полоса. Чужая воля.

Плевать.

Этого дерьма просто не должно быть.

На Полигоне каждый выбрал свою судьбу. Буквально. Острова Лишних не дадут соврать. Но здесь… здесь не было длани Четверых, сохраняющих устоявшийся порядок, имеющий хоть что-то общее со справедливостью, а не никому не нужными закорючками на никому не нужных бумажках, каким-то мистическим образом ломающих судьбы вполне реальных людей, переводя их в разряд никому не нужных кусков биомассы, на которых всем плевать — что были они, что их не было.

Скорее всего, именно поэтому Кроули не любил вселенную "Warhammer 40 000", с каждым днем, прожитым в шкуре Виктора Смертного убеждаясь, что именно к этому дерьму мироздание и стремится семимильными шагами. Везде ложь, грязь погрязших во грехе душ, гнилье никогда не имевших ценности идеалов, смерть, унижение, несправедливость и много чего еще, что одним своим упоминанием может испортить настроение… или жизнь.

Жалко, что орков не завезли.

Удиви меня.

"Превратить Свинцовые поля в Рассадник Тьмы. Инкубатор Зла. Омут Ненависти. Алтарь Ультранасилия. Ну и дальше по списку, — Кроули до этого момента даже не подозревал, что можно захлебываться собственными мыслями, рвущими на части черепную коробку с остатками адекватности,- Я хочу построить зиккурат из черепов ублюдков, развязавших всю эту ересь. Изрезать кости, прицепив к ним вечно мучающиеся души, черной кровью вытекающие из глазниц, чтобы снова и снова чувствовать эту боль. Всю боль, что тут происходила."

Ненависть.

Черная звериная ненависть пробуждалась где-то в области сердечной мышцы, с каждым ее сокращением, с каждым кругом циркулирующей по венам и артериям крови, разгораясь все сильнее и сильнее, грозя обуглить его нутро, сжечь к чертям собачьим внутренности, эмоции, мысли и стремления, оставив лишь оголенную пустошь внутренней пустоты.

Слова Истинного демона. В этом теле уже начинает пробуждаться Темная Кровь. Подожди еще немного, брат, виновные будут наказаны. Жестоко наказаны.

Вход был один. По крайней мере сейчас. Да, устройство купола позволяло при наличии пульта управления, хоть весь его убрать, хоть наделать дырок, как в куске швейцарского сыра для массового входа или выхода пехотных подразделений и техники.

Проем в два на полтора метра. Больше свежую могилу в футуристическом стиле напоминает, чем дверь. Символично.

В непосредственной близости с абсолютным безразличием к окружающему их мирозданию стояло пять бойцов. Настоящих профи, обожжённых войной, впитавших в свое бурлящее нутро ее нечестивую суть.

Кроули, точнее та крошечная здравомыслящая часть его разума, с трудом удерживающаяся на месте, колебаемая темными волнами ярости, заметила, что даже один на один. Даже без технологических приблуд, которыми вояки были обвешаны с ног до головы. Даже с заранее подготовленной позиции. Даже если он из покойников тяжелый ракетно-огнеметный танк соберет. Даже что угодно, в текущем состоянии демона убьют. Нет не так. Его тело раскатают в вяло шевелящийся фарш, размазанный по острым камням, в которые как-то плавно перетекло грязевое месиво, изрытое траншеями.