Как же я устала. И даже литр крепкого алкоголя не помог. Моя голова не отключается.

Басы долбят. С вип кабинки хорошо просматривается сцена. Поет какая-то кавер группа. Рокеры. Неплохо поют. Одобряю.

Переключаю все внимание туда. Ооо… как давно я не слушала музыку. А ведь раньше, я ходила на концерты и фанатела от рокеров. Стиль одежды даже переняла. Ботинки, джинсы, косуха… я даже сейчас так одета.

Мои, так называемые друзья и я, в том числе, здесь просто для того, чтоб напиться. Ну и перемыть кости тем, кого здесь нет. Никогда не любила эти сборища, тем более в ночном клубе. Но сегодня пошла. Нет моих сил больше. Хочу забыться, хотя бы на ночь. Чтобы прийти в пустую квартиру и упасть без памяти и мыслей. Но все пошло не по плану, я стала загоняться еще больше. Может, я не туда иду?

Уже полгода я пытаюсь открыть свою спортивную школу. Для детей и взрослых. Бокс, дзюдо, каратэ, джиу-джитсу. Все готово. У меня есть опыт организации боев без правил. Клуб боев без правил, который принадлежал моему отцу, пришлось закрыть. Незаконно, я понимаю. Но раньше было легче, занесешь кому надо, и все работает. А тут хочешь сделать все по-честному, и не дают.

И управленец я неплохой. Но мне постоянно что-то мешает получить лицензию. То программы нет, то тренеры без нужной квалификации. Вот теперь помещение. Опять что-то не так. Даже не вдавалась в подробности.

Поднимаюсь с дивана, меня немного качает. Давно не пила, да еще и так много. Вообще, я не любитель. Но сегодня прям настроение для этого. Подхожу к окну. Рассматриваю танцпол. Толпа улюлюкает. Мне тоже нравится. Музыка расслабляет. Даже рок. Залипаю…

— Что там за дерьмо-рокеры поют? — привлекает мое внимание незнакомый голос. — Гнать со сцены, великие хиты они перепеть решили… — с нотками брезгливости.

Поворачиваюсь на источник. Развалившись в кресле, в расслабленной "я здесь король" позе, сидел обрюзгший, отекший недорокер. Зализанные в хвостик волосы, блестели салом. Поношенная кожанка, грязные ботинки.

Блин, ты либо побрейся, либо отрасти нормальную бороду. А не крашеный пушок. Типичный торчок. А мнения о себе…

Он во всем был "недо" — недорокер, недомужик, недочеловек.

— Слышь, а ты что, лучше сможешь? — произношу с вызовом.

— Ну, могу… — с пренебрежением.

— Слабо выйти на сцену и спеть что-нибудь… великое? — на последнем слове специально сделала акцент. Тоже мне, ценитель великого…

На мгновение в его глазах промелькнул страх, который моментально сменился ухмылкой.

— А… — он хотел видимо продолжить.

— Ну, так и не выпендривайся… — но я его перебила.

— Вот скажи, что в тебе не так? — после недолгой паузы, встает с бокалом коньяка в руках.

— Со мной все так… — чеканю. Не хватало, чтобы еще какой-то мудак меня оценивал.

— И в этом твоя ошибка… С мужчинами надо разговаривать ласково, мурлыкать, иначе, так и останешься старой девой, Сандра… — улыбается. Отпивает глядя на меня.

Сука… Про меня ходят слухи, что я "по девочкам". Потому, что одеваюсь я реально как пацан, общаюсь, исключительно с парнями, в романах замечена не была, и что у меня, вообще, мужика никогда не было.

Но я не обращала внимания на сплетни. Потому что, несколько лет любила своего близкого друга. А он влюбился в мою сестру. Тут, как говорится, сердцу не прикажешь, цепью не привяжешь.

А этот, вообще, кто? И что думал? Что победил? Черта с два я тебя теперь отпущу…

— Это ты что ль мужчина? Пока я только быдло вижу…

— Вон, посмотри на девочек… Мини, шпильки, декольте, макияж, а ты? — продолжает, не обратив внимание на мои слова. — Пацан с сиськами…

Все присутствующие замолкли. Все внимание на нас. Сидят, открыв рты. Кто-то начал хихикать.

В нашей тусовке такого не увидишь. На открытый конфликт никто не пойдет. Будут за спиной помоями обливать. Это все, на что они способны.

Я только улыбнулась.

— Что мне эти шмары? — подыгрываю ему. — Только таких как ты, слабых на голову, и на другие части тела, ублажать… — опускаю взгляд ниже пояса.

На меня посыпались косые взгляды и пренебрежительные лица "девочек". Подруг у меня никогда не было. Наша тусовка чисто мужская. И я, свой пацан с детства. А девочки меняются с космической скоростью. Есть несколько постоянных, но умом они не блещут.

И этого, козла, вижу впервые. Интересно, кто его позвал?

Перевожу взгляд на его подружку. Недалекая кукла, которой неважно кому давать, лишь бы за нее заплатили.

— Судя по твоей спутнице, ты не способен удовлетворить женщину ни морально, ни в постели… — продолжаю.

Он аж весь покраснел. Злость так и просится наружу, а сказать-то нечего.

По випке пошли шепотки, парни откровенно ржут.

Демонстративно поворачиваюсь назад к сцене. Теперь лай что хочешь, это ты не переплюнешь, мозгов не хватит.

— Закрой свой рот, тупая курица!

Это всё?

А я улыбаюсь…

— Гарик, успокойся… — говорит кто-то из парней.

Злобно пыхтит мне в спину. Через несколько мгновений слышу шаги, и хлопает дверь. Дружный ржач. Поворачиваюсь. Ушел. И его кукла упорхала за ним.

— Что это за чудо? — спрашиваю у Борьки, моего одноклассника, падая на диван рядом с ним.

— Ты зря так его опустила, при всех…

— Что ты меня лечишь? Я тебе другой вопрос задала… — рычу. — Сейчас тоже отхватишь…

Пихаю его локтем в бок. Дергается, и виски с колой из его бокала плещется на белоснежную рубашку. Ржу.

— Саня, блин… — пытается салфеткой спасти рубашку. Бесполезно.

— Еще раз так меня назовешь, я тебе его на голову вылью…

Да уж… Папочка наградил именем. Сандра. Ненавижу его. А, особенно, производные от него. И все это знают. Но спецом бесят меня.

— Ладно-ладно, сдаюсь… — примирительно поднимает руки. — Игорь Матвеев. У него отец чиновник крутой, занимает какой-то высокий пост. Так, что аккуратнее.

— Я спросила про Игоря, а не про его отца…

— А они считай неотделимы…

— Ясно, папаша чиновник, а сынок дебил…

Попрощавшись с парнями, спускаюсь вниз, к сцене.

Зацепили меня эти ребятки…

— Когда ты почувствуешь мое тепло. Посмотри мне в глаза — вот, где прячутся мои демоны. Не подходи слишком близко. Внутри темно. Вот, где прячутся мои демоны… — мысленно перевожу слова песни на русский.

Рассматриваю каждого участника группы. Ничего особенного. Задерживаю взгляд на одном из них. Бас-гитарист. Выделяется… Здоровяк. На две головы выше остальных. И борода у него зачетная.

В моем окружении нет бородачей. Либо не нравится, либо не умеют носить. А у него прям вау…

В красно-черной клетчатой рубашке, джинсах. В черной шапке. И даже не внешним видом выделяется. Скорее взглядом. Не такой дерзкий, что ли.

Встречаемся глаза в глаза. Зависаем…

В мои глаза лучше не смотреть, дружок…

Там темно и мои демоны…

Но что-то не дает отвести взгляд… улыбаюсь этому ощущению. А он думает что ему, и тоже расплывается в улыбке. Когда еще успевает петь, спрашивается?

Закатив глаза, отворачиваюсь.

Сквозь толпу, направляюсь к выходу.

В холле забираю рюкзак из гардероба.

Меня резко за воротник куртки дергают назад.

Не успеваю ничего сообразить. Вдавливает в стену. Давит рукой в шею.

— О, Игорек! Ты что-то еще хотел сказать? — несет меня. Отхвачу же сейчас.

— Слышь, ты знаешь, кто мой отец? Я тебя уничтожу…

Я ржу…

— А ты сам-то, кто? Без отца? — продолжаю себя закапывать.

Его лицо пошло пятнами. Раскраснелся, сейчас взорвется.

— Тупая курица…

— Повторяешься… — усмехаюсь.

— А строишь из себя железную леди…

Да, черт возьми… Прав, собака… Не такой тупой, как кажется на первый взгляд…

Строю железную леди… Иначе, размажут…

Он открыл рот для продолжения тирады, но теперь уже его дергают за воротник куртки.