— Ты их почему-то сразу невзлюбил, — шеф поднял с паласа надломленную сигарету, разорвал по месту надлома и прикурил остаток от зажигалки, которую, не глядя, вытащил из цветочного горшка.

— А чего они? — продолжал пытать Адамс, с трудом припоминая двух тощих девок с лошадиными мордами и острыми коленками.

— Да ничего, — ухмыльнулся шеф, — Нормальные бабы. Сделали все, что могли, а ты их после, в чем мать родила заставлял танцевать менуэт из какого-то классического балета.

— Танцевали?

— Нет, — шеф зевнул, — корриду устроили. Весь дом вверх ногами поставили.

Этого Адамс вспомнить уже не мог.

— А куда они делись, шеф? — на всякий случай спросил он Андерса, в глубине души надеясь, что момент расставания был вполне приличен.

— Ты их выгнал.

— Как, голых? — застыдился Адамс.

— Чего-то они успели напялить, а потом появился ты с бройлером в руке и, размахивая им, как булавой, выгнал бедных девушек к такой-то матери. И орал еще что-то непотребное.

— Что? — совсем сконфузился Адамс.

— Погоди, дай вспомнить… — шеф погасил окурок в блюдце с порезанным лимоном. — А-а, вот, кажется… да-да, ты размахивал бройлером и орал: «Фуэтё-фуэтё! Жопу мыть надо!»

Адамс густо покраснел. Такого он от себя не ожидал.

— Но сообразителен, сообразителен! — захохотал шеф. — Бройлер-то жареный, жирный, скользит, так ты на него носок напялил и пошел, и пошел! — он еще раз всхохотнул, вспоминая сочную картину вчерашнего веселья.

— И как это я так? — убито пробормотал Адамс, догадываясь о происхождении губной помады на бройлере.

— Ну ладно, ладно, — ободряюще похлопал его по плечу Андерс, — с кем не бывает? Сейчас смотаемся в баньку, приведем себя в порядок. Нормально!

Адамс виновато улыбнулся.

После бани они заехали в лабораторию.

— Как дела, БОГ? — спросил Адамс.

— Все в порядке, создатель, — ответил шар.

— Ну и хорошо, — констатировал шеф. — Поедем-ка в ресторанчик, пообедаем, поговорим о будущем. У тебя какие планы?

— Да никаких, — буркнул Адамс. — Может, писателем стану.

— Правильно, — воодушевился Андерс. — Тебе есть о чем рассказать. Ты еще застал время, когда человеку было необходимо выполнять какую-либо работу. Детство у тебя, вроде, не особенно светлым было. Вот и опиши все это.

— Нет, шеф. — Адамс мотнул головой. — Не буду я об этом писать. Да и кому это интересно? Я хочу роман о любви сочинить. Светлый такой, красивый. Как море.

— Молодец! — еще больше воспрял Андерс. — Море — это здорово! Я вот тоже собираюсь большую такую картину нарисовать. Представляешь — волны бушуют, солнце светит, а в центре — человек, который ничего не боится и все может, как мы. Сегодня же сяду за работу, — он мечтательно посмотрел в никуда. — Ну что, Адамс, еще по одной?

— По одной и по домам! — согласился Адамс.

По одной не получилось, а после пятнадцатой шеф куда-то пропал, зато вместо него появилась какая-то плотная брюнетка с подведенными глазами и накрашенным ртом, которая наклонялась к Адамсу, убедительно говоря: «Нет, ни за что! Но ты чувствуешь, какая у меня упругая грудь?..»

Утром он обнаружил у себя в квартире двух весьма известных писателей, с которыми свела его судьба накануне. Оба не вязали лыка. Оба хотели в баню. И все повторилось.

Было, правда, мгновение, когда Адамс вспомнил, что собирался сесть за роман, но кто-то из писателей сунул ему в рот бифштекс, возопив: «Закусывай! Закусывай, а не то свалишься!» И возникшая мысль исчезла так же быстро, как и появилась. И вновь материализовалась рядом какая-то баба.

По этой причине не сел он за роман и на следующий день, и через неделю, и через месяц…

В одиннадцать часов утра противно задребезжал телефон. Это было так удивительно, что Адамс моментально открыл глаза и скинул с себя одеяло. Последний раз ему звонили… впрочем, когда это собственно было, он вспомнить не мог.

«Приснилось», — решил он.

Телефон снова задребезжал. Подождав еще примерно с минуту, Адамс встал, влез в тапочки, чего уже давно не делал, предпочитая ходить босиком, и направился к телефону.

Осторожно сняв трубку, с некоторым испугом он поднес ее к уху и вздрогнул.

— Адамс, пьянь гнусная! — орал знакомый, но забытый голос. — Ты что, уже к телефону подойти не в состоянии?! Все мозги пропил?! Полчаса звоню ему, как последний идиот, а эта скотина спит!

Адамс попытался вспомнить хозяина голоса, одарившего его столь неласковыми эпитетами, но не смог.

— Ты даже не узнаешь меня, ублюдок! — продолжал свирепствовать звонящий. — Это я, Смит! Вспомнил, дерьмо ушастое?!

— Привет, Смит, — удрученно произнес Адамс, почесывая небритую скулу. — Извини, не узнал сразу.

— Еще бы ты узнал! — стихая, гудел Смит. — Пьешь годами, с утра до вечера. Да ладно, это твое дело. Я, собственно, вот по какому поводу…

Он замолчал. В трубке раздалось легкое покашливание.

— Включи экран, если не забыл, как это делается.

Адамс нажал кнопку, и на экране появилась седая голова малознакомого мужчины. Адамс невольно отпрянул. В его памяти сохранился стройный моложавый Смит, сорока пяти лет, с иссиня-черными волосами и гневными карими глазами. Таким он был и на комиссии БГП, когда принимали супермозг. Сейчас на Адамса смотрел совсем другой человек. Прежним остался только гневный взгляд карих глаз.

— Что, изменился? — печально спросил Смит. Адамс честно кивнул головой.

— Ты тоже не помолодел, — впервые за все время Смит улыбнулся. — Рожа, конечно, потасканная, но все равно приятно увидеть после стольких лет.

— Скольких? — невразумительно спросил Адамс. Смит покачал головой.

— Да… оторвался ты от действительности… — он пригладил седые волосы. — Мне уже шестьдесят…

Адамс обалдело смотрел на экран. Перед глазами плыли белые зловещие круги.

— Пятнадцать лет! — с трудом осознал он. — Пятнадцать лет, как один день! Как же так?..

Он мучительно пытался сообразить, как могло такое случиться. Мало того, что он абсолютно ничего не сделал за это время; если не считать бездну выпитого алкоголя и тьму перещупанных баб, так вдобавок еще и утратил ориентацию во времени. Не полностью, конечно; он чувствовал, что годы идут, но процесс этот протекал как бы в стороне, не затрагивая лично его. Не один раз в ускользнувшие годы Адамс пытался сесть за роман, но дальше первой строчки дело не шло. Появлялся какой-нибудь знакомый писатель, количество которых непрестанно увеличивалось, они принимали по сто грамм и несчастная первая строчка становилась последней. Трудно сказать почему, но это особенно Адамса не волновало. И вот теперь, когда ему улыбался с экрана пожилой печальный мужчина из далекого прошлого, Адамсу стало страшно.

— Я, собственно, вот по какому поводу… — продолжал Смит. — Вчера умер шеф…

Он достал платок и тоскливо высморкался.

— Шеф? Умер? — ошеломленно выдавил из себя Адамс.

— Да… шеф… Лидере, если не забыл… — на всякий случай напомнил Смит. — Ты оторвался от жизни… уже давно никто никого не хоронит, то есть сжигать-то сжигают, но как раньше было принято — провожать человека в последний путь, так этого нет… Вот я и боюсь, что сожгут его и ни одна собака не пожелает ему счастья в следующем измерении.

— А дети? — удивленно вспомнил Адамс — Он же гордился своими детьми. У него их было, если не ошибаюсь, пять или…

— Какие там дети! — обрубил Смит. — Во-первых, это теперь не принято, а во-вторых, они давно забыли и кто их отец, и чьи они дети. Я поговорил, было, с одним из сыновей, так надо мной просто посмеялись: мол, есть еще такие старые чудаки, которым делать нечего, вот они и суют свой нос во все дыры.

Смит вздохнул и развел руками.