Прошу, не могла ты наглупить, не могла…Ты умная девочка, Луна. Зачем ты так?

Вздыхает и припадает к груди. Молчит.

Зачем ты так? Что сделала? Отчего плачешь?

За секунды всё в голове переворачивается, всё скручивает – тело, нутро, мысли. Не могла ты сглупить…

– Всё в порядке, – заключает девочка. – Можешь не опасаться за честь жены. Я гуляла по саду, правда, но компанией упомянутого награждена не оказалась (попросту не видела его). А настроение…злополучное место, ты сам ощущаешь. Здесь либо грешить, либо не быть.

Приглаживаю черничные волосы. Не следовало сомневаться в ней. Извиняюсь за дурные суждения и признаюсь:

– Это ревность.

Которая, как представлялось, иссохла множество лет назад на дне кувшина подобно затхлой воде.

– Ты ревнуешь меня? – переспрашивает девочка. – Мне думалось, опасаешься за имя Солнца, за репутацию клана.

Улыбаюсь очаровательным мыслям. Но, увы, клан Солнца очернял себя много раз до этого моим собственным распутством, в то время как иные родичи работали на благо семьи.

– До сумасшествия, – однако признаюсь. – Никто не смеет посягнуть на моё. Никто не справится с нравом моей дорогой жены, что не может не радовать.

– Ревновал ли ты прежде?

Мне хочется сказать «до одури», но это уже другая история. Пытливая морока в несколько лет с глупым финалом, не должная коснуться её милого лица и ласкового характера. А потому я упоминаю крохотную часть из жизни «после»:

– Ревновал Стеллу, когда та связалась с Хозяином Монастыря.

Луна притупляет взор и кусает губы, заправляет волосы и нервно поддёргивает плечами. Слишком откровенно и показательно, а Луна – не открытая книга, чтобы так себя выдавать; беспокойство сбивает её и являет миру незащищённой.

Очнись, девочка.

– Скажи, что волнует, – велю я и руками обхватываю спицы рук.

Луна как редчайший фолиант, которым мечтают овладеть лучшие из коллекционеров, и в том их ошибка. Она – не дар, не украшение, не личное достояние. Она разобьёт их всех одним взглядом.

А Ян…если Луна – книга, то Хозяин Монастыря ещё не выучился читать.

– Скажи, что беспокоит, – повторяю я.

– Поймала себя на глупой мысли.

– Ты осознаёшь её глупость?

– Более чем.

– Озвучь.

– Подумала, что ты и Ян – отвратительный пример нездоровой соревновательной дружбы, в которой каждый пытается переплюнуть другого. Он украл твою сестру, а ты украл меня?

– Глупость, – констатирую я. – Твоя правда.

– Прости, если обидела.

Пожимаю плечами:

– Сам спросил.

– Значит, сестра твоя… – подбирает слова, – общалась с Хозяином Монастыря? Насколько близко?

– Настолько, чтобы сейчас мы могли ненавидеть друг друга.

Луна хмурится.

– Прости, если обидел.

– Сама спросила, – смеётся девочка и схоже жмёт плечами. – Ты не расскажешь, что случилось со Стеллой?

– Почему же с ней что-то случилось?

Предполагаю, кто-либо мог поведать штрихи из биографии клана Солнца. То сковывает, удручает. Следовало рассказать самому…

– Потому что я не наблюдаю её сейчас возле нас или Хозяина Монастыря. Потому что на мне её платье, а, значит, боль утраты приутихла, и ты смог расстаться с вещами. Потому что Хозяин Монастыря позволил себе вновь влюбиться.

– Рубцы не болят, пока их не трогаешь.

– Запомню.

Девочка освобождается от рук-пут, словно бы стряхивая их с себя, и проходит к балкону. Свежий воздух наполняет лёгкие, а ветер ласкает её ласковое лицо и щекочет босые ноги. Выхожу следом – смотрим на сад.

– Ян присутствовал на вчерашнем вечере? – спрашивает Луна.

– Тебя в самом деле интересует дьявол? – вопрос на вопрос её не устраивает, а потому девочка окатывает холодным взглядом. – Был, – признаюсь я. И – на загрустившее лицо – добавляю: – Он шёл к нам, когда мы отправились танцевать. Теперь переменишь своё отношение к этому моменту?

– Сколько ты выпил? – восторгается девочка и хватает за рубаху. – Что значит «переменишь»? Ты, дурная твоя голова, Бог Солнца, лучшее из того, что случалось на этом тошнотворном вечере (помимо закусок, цветов и колонн), – она задорно смеётся, и я узнаю прежнюю Луну. – И поцелуй этот разве что перебьёт поцелуй в саду резиденции Солнца. Что ты желаешь услышать? О, нет! – и она театрально запрокидывает голову и прижимает тыльную сторону руки ко лбу. – Ты слышишь этот звук? Слышишь? То звон рассыпающегося доверия. Или нет? Может…Может, это звук твоих шагов и шагов Хозяина Монастыря, уносящие вас к чертям от меня, золота?

– Ты ругаешься? – восторгаюсь я.

– Из всего сказанного ты заметил лишь то? Влюблённый самодур, право.

Улыбаюсь и целую её улыбку. Девочка садится на парапет и обвивает шею.

– Нас могут увидеть, – предупреждаю я, а внимаю обращающим внимание взглядам, что несут тела вдоль парковочных мест. – О, уже смотрят сюда.

– Когда ты успеваешь всё видеть, если видишь лишь меня? Я твоё солнце, зри.

Девичьи руки ласкают тело и подбираются к душе. Лукавая, змеиная; я обращал её в желаемое, она напитывалась необходимым. Детское озорство в секунду сменялось женской обольстительностью – такой тягучей, сильной, роковой. Она смотрела – опасно, удушливо – и роняла к ногам. А через мгновение хохотала и била по плечу.

– Смотри на меня, – приказывает Луна. – Смотри на солнце своё и позабудь иных. Сделай благое дело, – вдруг смеётся, – добавь азарта для следующих бесед, окати первый этаж смятением и сплетнями, вызволи для них ящики спиртного и злые языки.

Она обхватывает ногами торс и цепляется руками за спину (дрожащая, ласковая); подхватываю её и, прижимая, уношу с балкона.

Луна велит – своими движениями, истинно – ступить к кровати и нежно опустить. Накрываю следом и целую покрытые тканью плечи, но – удар! мысль! – отстраняюсь и резво отхожу. Наблюдаю испуганные глаза. А мгновением ранее почувствовал дрожащее тело; потому отступил. Она не готова. Делает то из-за взглядов иных смотрящих или из-за собственной досады после бесед. Назло Хозяину Монастыря, который хотел обладать ей и не смог. Назло мне, который не хотел обладать ей и заполучил. То были не страсть и желание, девочка к ним не готова: навязанное мнение, стереотип, тоска. А ещё это проклятущее сестринское платье…Как его снять, если ткань некогда облачала самую недоступную из существовавших в пантеоне богинь?

Отшучиваюсь о спектакле и спешу накинуть пиджак. Она не готова. Не готов и я.

– Я разговаривала с Богом Смерти, – признаётся Луна. Всё-таки добиваюсь её признаний! Ненамеренно, уже не желая того. Обращает свой взор и бросает ядовитое: – Просил передать привет.

– Передала? – издеваюсь я.

– Не хочу этого делать.

К глазам её в который раз за сегодняшнее утро накатывают слёзы. Либо она ощущает, либо знает.

– Почему после разговора с ним на душе так тревожно? – спрашивает Луна и обнимает себя за колени.

– На душе или на сердце? – спрашиваю я и сажусь подле.

Едва касаемся плеч. Мы оба понимаем, что это значит. Чувствуем.

– Не хотела с ним говорить вовсе.

– Но говорила.

– Я защищала нас.

Смотрю на горделивое личико.

Это правда.

– Расскажи о нём.

– Нет смысла. Человек, который не верит в силу второго, не объяснит, отчего сотрясаются другие.

Луна…

– Его боятся? – спрашивает девочка.

– Боятся и опасаются. Беседы напрасные не заводят, на празднества не зовут, к прибытию относятся скептически. А ещё слагают легенды и верят в приметы.

Смеюсь:

– Боги, да!

– Например? – выпытывает девочка.

– Не упоминать имени, иначе он наградит визитом.

Луна задумывается и – словно бы – что-то вспоминает. А я вспоминаю (до меня доползли слухи), как сам Ян, прознав о приближении Бога Смерти, направил девочку в покои Ману. Весть эта дошла до меня из-за формата просьбы: он вымаливал то на коленях, в монастырском саду, под пристальным наблюдением десятков послушниц.

– Я не верю в приметы, как это случается с Хозяином Монастыря, – обращаюсь к жене. – Он прятал тебя в Монастыре от глаз Бога Смерти, знаю. В том ещё одно несносное поверье. Бог Смерти не может забрать того, кого не видел в лицо. И Бог Смерти не видел тебя.