Ещё раз о поэзии
Поэзия есть страшная зараза,
И… от неё лекарства нету, к сожаленью,
Поэтому, коль заразился ею, сразу
Лечи души людей – стихотвореньем!
Ведь не чума она, не оспа, не ковиды:
Врачуй друзей, поэт, своим ты добрым словом
И, если пишешь не для славы, не для виду,
Тебя понять, принять, всегда, везде готовы.
Быть может, кто-то новь и не заметит,
А может, в честь твою взорвутся фейерверки
И близкие с тобой успех отметят…
И… задохнутся от зависти те клерки,
Что барыши имеют от поэтов,
Что присосались – пиявками – к культуре…
Пиши, поэт! Лекарства, зная, нету!
А след оставишь
в русской
свой
литературе.
Грустное
Я, после долгих лет скитания по свету,
Приехал наконец в родимый отчий дом,
На подоконниках которого цветов давно уж нету
И… нет любимой мамы, нас ждущей за окном.
И… пёс любимый Бим не выбежит навстречу,
Залаяв громко, мне не бросится на грудь…
А дом, совсем как я, весь жизнью искалечен:
Фронтоны его ветер насквозь может продуть…
Под поступью отца не скрипнут половицы,
Не выйдет на крыльцо, прижмурясь, чёрный кот…
Приехал я домой, а будто это снится:
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
