Это сыплется песок из моей задницы, прямо на мой, мать его, дорогой паркет!

— Мне всего лишь тридцать три, — кисну.

— Да? Когда гладко выбриты вы выглядите даже моложе.

Ну, спасибо и на том, добрая девочка.

— В общем, ты распололагайся тут, будь как дома. А мне поработать надо. Ключ в выдвижном ящике у входной двери. Приходи-уходи когда захочешь. На меня внимания не обращай.

— Еще раз огромное вам спасибо. За все, — неожиданно подрывается и бросается мне на шею. — Я когда ехала сюда, мне все говорили, что здесь, в Москве, насквозь все фальшивые, используют друг друга. Никто ничего не делает просто так. А вы вот мне помогаете! И ничего ведь не требуете взамен.

— Ну, ты мне тоже помогла, вроде как, — охренев, аккуратно обнимаю ее талию, и чувствую, что под топиком у нее нет белья.

Ее соски. Они трутся прямо о мою голую грудь.

Неожиданно Ю поднимет на меня распахнутый взгляд в котором читается некое замешательство.

Прости, милая, да, у меня привстал. Я же здоровый мужик, в конце концов.

Она, покраснев, резко от меня отстраняется и тут же начинает суетиться, перетаскивая свои баулы с места на место. Волнуется.

Я не хотел ее смущать, но что естественно… Заодно теперь точно знает, что не такой уж я и дряхлый.

— А я вот тут работу, по-моему, нашла, — быстро причитает она, даже не оборачиваясь в мою сторону. Но я вижу в зеркальном отражении дверцы шкафа, что щеки ее до сих пор пунцовые. — График удобный и зарплата, вроде бы, нормальная.

— И что за работа?

— Официантка в гриль-баре, — пожимает плечиком, от чего сползает тонкая бретелька шелкового топика. Борюсь с неконтролируемым желанием подорваться, подцепить лямку зубами и вернуть ту на законное место. Или наоборот, опустить еще ниже… — Я же студентка, куда меня еще возьмут. Хоть так, я рада. Не в моем положении привередничать.

Да поправь ты ее уже сама, наконец!

— Ладно, осваивайся, — давлю улыбку и закрываю за собой дверь.

Молодая полуголая нимфа в моей квартире — зрелище не для слабонервных.

Поднимаю руку и смотрю на кольцо. Жена. Охренеть можно.

Я, моя фиктивная жена и ее гражданский муж с портрета на книжной полке. Мы живем не просто в стране свободной от тисков комплексов и стереотипов, мы живем просто в пздц какой раскрепощенной стране!

В кармане спортивных джоггерров звонит телефон и даже не глядя на имя звонившего принимаю вызов. Я знаю, что это Дэн. Только на него у меня стоит такая ублюдская мелодия.

— Я тебя внимательно.

— Назрел интересный клиент, который готов заключить с нами хорошую сделку на перевозку тачек из Германии. Там все не совсем легально, но… Короче, собирайся, через полтора часа у нас встреча в «Раш», там и потолкуем.

«Раш»? Элитный ночной клуб? То самое гнездо содомии?

Отличное место для деловых переговоров. Лучше просто не придумаешь.

Но что поделать — бизнес есть бизнес.

Быстро собравшись, выметаюсь в холл, где, сложив руки на груди, меня уже ожидает молоденькая жена. Провожает.

— Я уезжаю на важную встречу, когда вернусь — не знаю, — подцепляю с полки ключ от тачки и задерживаю взгляд на ее ногах чуть дольше положенного. — Будь как дома.

Вот чувствовал я, что ничем путным это ночное рандеву не закончится.

Как в воду глядел.

— У него тут вообще все так круто! Холодильник огромный. Знаешь, такой, двухдверный, с отсеком для напитков, — зажимая мобильный между плечом и щекой осторожно открываю дверку и… чего там только нет!

Вернее, не так — там нет почти ничего.

Коробка кефира, кусок сыра с плесенью (это специально или…), несколько банок энергетика.

— Слушай, а холодильник пустой совсем, странно.

— Ну, конечно, мать. Он же дома наверняка не питается! Они же живут в ресторанах, миллионеры эти, — подсказывает на том конце виртуального провода моя подруга Стася. — А что еще там есть?

— Ну, кефир, «РедБулл»…

— Да не в холодке! Дома у него!

— А-а…

…и битых полчаса брожу по квартире, пересказывая подружке, как живет Илья Шторм.

Скажи мне кто-то о чем-то подобном неделю назад — никогда бы не поверила. Кто я, и кто он… Но в жизни порой случаются реальные чудеса.

Я слышала о нем до того, как пришла устраиваться к нему в компанию. Не то, чтобы много, но как-то в интернете попалась статья, что владелец сети автосалонов развелся с женой и столица пополнилась еще одним «лакомым» холостяком. Его даже в шоу одноименное на одном популярном канале звали. Впрочем, прочитала и забыла. А потом, совершенно случайным образом услышала разговор его друга — Дениса, когда он проводил время в нашем клубе (из которого меня благополучно выперли), что Илье Шторму скоро потребуется новая секретарша, потому что его теперешняя ждет ребенка. Я сразу же зацепилась за эту возможность — чем черт не шутит. Заработная плата там явно больше и все не рюмки разносить зажравшимся мажорам, которые так и норовят каждый раз ударить по заднице или еще чего похуже… В общем, чем закончилось это собеседование, известно. А потом события вообще завертелись в бешеном водовороте.

До сих пор в голове не укладывается!

— Завидую я тебе, Юнка. По-белому, конечно, но завидую-ю, — мечтательно тянет Стася. — Какой мужчина — мечта. Даже мурашечки! А вы… вместе спать будете? Ну, вы же вроде как… — хихикает.

— Нет, конечно. Не вместе. Ты же сама знаешь, глупости не говори, дурочка.

— Прости, забыла. У тебя же миссия.

— Сарказм убери, сейчас вызов сброшу!

— Ой, не знаю, зачем тебе это все надо… — вздыхает. — Но если ты уверена, в том, что делаешь — дерзай. Ты же знаешь, что я тебя в любом случае поддержу.

Да я знаю, Стася моя самая лучшая подруга уже много лет. Вместе в Рязани жили, вместе в Москву учиться приехали. Она и Генку моего знала…

При воспоминании о нем сердце привычно сжалось. Целых полгода прошло, а до сих пор ноет…

Познакомились мы всего за месяц до… до его исчезновения. Встретились на Арбате и как-то быстро все закрутилось. Он красиво за мной ухаживал, писал для меня стихи, даже предложение сделал. Да, слишком скоро, я все прекрасно понимала, но все равно с радостью согласилась, практически не раздумывая. Я действительно в него влюбилась. Мы планировали съехаться, потом пожениться… А потом на день его двадцатипятилетия я подарила ему ту злосчастную сумму… ведь он так мечтал! Горы были его страстью.

До сих пор помню, как получила известие о том, что группа альпинистов, с которой он должен был взбираться на скалы Пастухова, попала под сход лавины. Не выжил никто.

Как я себя корила тогда, сколько плакала. Ведь это он из-за меня же… А потом, когда первые эмоции схлынули, меня осенило, что, возможно, он остался жив… А вдруг! Потерял память или еще что-то типа того, живет в какой-нибудь избушке в лесу и понятия не имеет, что его ждут. Сколько таких историй?

Конечно, идея, мягко говоря, выглядела словно соломинка для утопающего, но я была готова за нее вцепиться, лишь бы избавиться от сокрушающего груза вины. Шли недели, месяцы, а сообщения о том, что где-то в тайге живет безымянный парень не поступало. Я уже даже перестала надеяться и, к собственному стыду, практически смирилась с произошедшим, даже (Боже, как стыдно!) спрятала все его фотографии.

А несколько дней назад мои уже почти забытые предположения обрели под собой реальную почву — в поселке Терскол видели парня, очень похожего на Гену. Он живет отшельником в какой-то хибаре, ни с кем не контактирует. Местные говорят, что он приблудный дурачок, другие — что просто потерял память и не знает, кто он. Но точно известно, что он альпинист, потому что нашли его у подножья скал Пастухова примерно в то же время, когда пропал Гена. Узнав об этом я решила, что обязана туда поехать! Тридцать тысяч долларов, это та сумма, которая нужна мне для перелета и дальнейших расходов, если это все-таки окажется он. И именно поэтому я согласилась на предложение Ильи Романовича. Он единственный, кто сам предложил мне нужную сумму. Что это, если не судьба?