Мой мир Меня года нисколько не пугают. Под скрип пера, когда все крепко спят, я также до безумия влюбляюсь, разлюбленной рыдаю в три ручья. Для строчки важной рифму подбирая, не замечая… сколько на часах, я то хвалю себя, то укоряю, стараясь стих правдивый написать. Подруг тревожить частыми звонками, так просто поболтать… желаний нет. В час сумерек, мобильный отключая, люблю побыть с собой наедине. Мне непонятен праздный шум компаний — наводит грусть веселье без причин. Я в спа-салонах в зимний день не загораю и редкий гость в бути′ках дорогих. Окинув взглядом пышный мех в витринах, я ощущаю боль и стон зверья; «винтажные новинки» на блошином восторг не вызывают у меня. Не отжимаюсь я в спортивных залах, жарой не извожу себя в парной. От дел мирских почувствовав усталость, ищу покой в обители лесной. Мне нравится, травинки раздвигая, ласкать глазами крохотных маслят и слушать, как по мамочке скучая, птенчата-несмышлёныши пищат. Бинтом в ней раны не затянешь Случайности непрошенных потерь. Что может быть ещё закономерней? Я изменил бы прошлое теперь, Да в будущее что-то плохо верю. http://www.stihi.ru/2009/11/06/2266 Мерцая белым опереньем, метель, скуля, стучится в дверь, рождает жалобное пенье печальных мыслей круговерть. И верой в светлое не теша, мелькает пройденная жизнь… Любви, непрошено ушедшей, желанья нет сказать: «Вернись»! Поверив в счастья невозможность, забыться хочется во снах; душа, истерзанная прошлым, не хочет будущее знать. Сверхпереполненная грустью, она хронически больна — устала, не рождает чувства и не пьянеет от вина. Вспять возвращающую память, её измучил непокой, бинтом в ней раны не затянешь, не облегчишь святой водой. Салют, Москва! Салют, Москва! Не виделись мы год. Соскучившись, тебя обнять хочу. Количество домов твоих растёт. О жителях… с улыбкой промолчу. Прими от моря Чёрного привет, оно давно ждёт в гости москвичей. На пляже каждый камешек прогрет, а волны золотятся от лучей. Июнь… У нас больших различий нет. Ночами только разница в тепле. Ещё… немного раньше твой рассвет и позже ласка щедрых тополей. Величие твоё и красота открыты для обзора в час любой; здесь где-то возле Крымского моста живёт мной незабытая любовь. Ну вот, Москва, вновь опустился дождь, выходит… не пойти мне никуда. А, может к нам его ты перешлёшь? В обмен… тебе я свой загар отдам. Что такое счастье
Счастье — это не послания в стихах… Это не успех и не известность. Счастье это… если двум сердцам день и ночь желается быть вместе. Это — не бассейн с крутым гуру, не избыток роскоши гламурный. Счастье — это чай из нежных рук, если ты лежишь с температурой. Счастье — не желание вкушать вместе шелест новенькой банкноты, а послушать, в унисон дыша, тишиной написанные ноты. Счастье — просто: «Я люблю» — сказать, вместо разговора про погоду. Счастье — утром, не открыв глаза, целовать колючий подбородок. Моcква… начало июля Капризна погода в столице, чуть что не стесняется слёз; синоптики, «даме» в угоду, с улыбкой вещают прогноз. Июль наступивший в опале: то ветра безумного шквал, то небо под серой вуалью, то чуть ли не мягкий асфальт. Янтарно не выглядят липы, дымящийся цвет облетел, в траве расплодились улитки, от влаги мчит вверх чистотел. Не кру′жится пух тополиный всё меньше его во дворе, застряв между веток калины, он жмётся к шершавой коре. * * * Капризна погода… но если рассыплет Ярило лучи, на улицах шумно и тесно… домой не спешат москвичи. Тревожная ночь По небу безразличному устало, набросив балахоны абы как, плывут, толкаясь, хаотичной стаей в неведомые дали облака. Облюбовав гипюровую шторку, свет лунный замер в абрисе кружав, и кажется алмазные иголки серебряными нитками шуршат. К стеклу туманным взглядом прислонившись, я представляю белый-белый снег… и вдруг хор певчих мамину молитву запел негромко в вязкой тишине. Сползало покрывало ночи липкой передо мною плыли образа′, не обжигали мысли, боль утихла… смыкались истомлённые глаза. |
