Ух…

Не знаю, что за демон заставляет меня целоваться так горячо и по-взрослому, с языком…

Бекетов бездействует.

Но потом через миг его губы приходят в движение.

Очень медленно и чувственно, запуская мурашки выплясывать на моей коже.

Но эта медлительность была обманчивой.

Через миг Бекетов обрушивает на меня тако-о-о-о-о-о-е…

Его язык толкается внутрь моего рта глубоко и ритмично. Бекетов не целует, но совокупляется с моим ртом.

От этой жгучей, фривольной мысли ноги становятся как студенистое желе, а мозги вообще превращаются в кисель.

Это уже не поцелуй, а нечто большое.

Ураган по шкале девять баллов – ничто по сравнению со штормом страсти, обрушившейся на меня.

Я почти не могу мыслить здраво.

Признаться, я вообще ничего не соображаю, лишь позволяю мужчине вытворять с моим ртом нечто непристойное.

Постанываю в его рот. Он ловит кончик моего языка и втягивает его к себе в рот, начиная скользит по нему губами, покусывать и сосать.

Поцелуй настолько жадный и острый, что хочется кричать от уколов болезненного удовольствия: ещё!

Руки Бекетова приходят в движение и стискивают меня до хруста с каждой косточке.

Он меня в лепёшку раздавит и наставит синяков на моей заднице, в которую впился пальцами.

Прижимает к себе тесно и близко, как будто на нас вообще нет одежды.

И даже если что-то на нас надето, то точно сгорит!

Потому что чёрт знает, что со мной творится, но я немного сошла с ума.

Взмываю резко вверх.

Под редкие перистые облака, под звёзды, уже рассыпавшиеся по тёмному небосклону.

Лечу и не могу остановиться!

Верните меня обратно. Потом, как-нибудь… никогда.

Но самое удивительное, что полёт мне не привиделся. Он реальный.

Тело резко взмывает вверх.

Небо становится чересчур близко, и я теряю ориентацию в пространстве.

Небо и земля меняются местами.

Губы горят, скулы сводит от напряжения…

Бекетов разрывает поцелуй варварски.

Он просто подхватывает меня, резко вверх, и тащит в машину, опуская на заднее сиденье.

Я порываюсь встать. Он толкает меня ладонью и удерживает её на груди, давит, вынуждая лежать. На спине.

Сам нависает сверху.

В моей голове снова рой непристойностей.

– Лежи. Спокойно лежи. Сделай медленный вдох и выдох. Повтори несколько раз. Глубоко. Глубже… Ещё глубже.

Бекетов командует и показывает, как надо дышать.

Через миг обруч, стискивающий лёгкие, ослабевает.

Я закашливаюсь и начинаю дышать жадно, но как прежде, без сильных, болезненных покалываний в груди.

Меня отпускает. Разом.

В единый миг всё напряжение покидает тело.

Я словно сдувшийся воздушный шарик, не могу пошевелить ни ногой, ни рукой, ни даже мизинчиком.

– Лежи и будь покладистой девочкой, Анна-Мария. Не прыгай на меня, – отчитывает меня Бекетов и покачивает пальцем перед моим лицом.

Будь у меня силы, я бы его за этот палец укусила.

Мгновением раньше в моей крови бурлила магма, но сейчас я как кучка пепла.

Только сердце до сих пор стучит, как ненормальное.

В низу живота возникают приятные ощущения, как будто все бабочки мира переселились в меня и щекочут изнутри нежными крылышками.

– Больше не пытайся сунуть свой грязный язык в мой рот, – предостерегает мужчина.

– У тебя горячий рот, – выдаю бездумно. – Как печь.

– Скорее, как ад, – говорит без капли пафоса. – И он сожжёт тебя. Подчистую.

Где я?

Кто меня держит?!

Отпустите немедленно!

Начинаю ёрзать изо всех сил. Но в ответ меня лишь крепче сжимают и буквально втискивают в стену.

Жаркую. Мощную стену, состоящую из каменных мышц массивного мужского тела.

Горячее дыхание опаляет мою шею.

Я издаю негромкий, но возмущённый писк и пытаюсь пошевелиться.

В ответ захват снова крепчает. И меня буквально раскатывает, расплющивает по телу… Бекетова.

Это его рука лежит поперёк талии. Узнаю его пальцы и запах тела. Какой-то свежий, морозный и вместе с тем будоражащий.

– Где я? Ты меня раздавишь! – жалуюсь.

– Я ещё сплю. Не мешай.

В голосе Бекетова ни капли сна.

Это что, розыгрыш, такой?

Я разглядываю комнату. Но она настолько безликая, что почти ничего мне не сообщает.

Мы можем находиться в дешёвом мотеле или просто в квартире, сдающейся в наём.

Вот только я, дурында, всё проспала. Напрягаю свои извилины!

Помню погоню.

Истерику тоже помню и покрываюсь мучительным жаром стыда с ног до головы.

Вздыхаю.

Это же надо так опозориться!

Потом помню поцелуй…

Ой…

Или это просто мне привиделось в стрессовом состоянии после шока и выплеска адреналина.

Наверное, точно у меня прохудилось восприятие реальности!

Не могу себе представить, чтобы Бекетов… Сам Бекетов меня поцеловал.

Чёрт знает почему я возвела его на какой-то пьедестал. Он же такой… такой…

Бекетов во всех отношениях. И точка.

Значит, мне точно привиделось.

Вот и славненько.

У меня проблем – горы, не хватало ещё и с этой перечницей целоваться.

И если бы нужно было охарактеризовать наш поцелуй, нереальный, конечно!

Но всё же…

Целовать Бекетова – всё равно что посасывать льдинку, посыпанную жгучим перцем.

– Где мы, Бекетов? Почему я не помню, как мы здесь оказались? – спрашиваю громким шёпотом.

– Потому что ты отрубилась.

– И ты меня не разбудил?

– Пытался. Даже по пятке пнул. Не помогло.

– Ты пинал меня, что ли, бездушный?

– Но ты живая осталась и такая же болтливая. Заткни свой ротик, у меня ещё пять минут до подъёма.

– Отдыхай, конечно, и можешь отпустить меня.

В ответ тишина.

Горячее мужское дыхание так же обжигает шею, шевелит волоски и щекочет нежную кожу.

От этого ветерка по коже бегут мурашки. Вверх-вниз, а потом обратно.

Острые пики сладкого предвкушения кочуют по телу, и сердце глупо стучит через раз.

У папы были проблемы с сердцем.

Испуганно думаю: вдруг и мне его аритмия по наследству перешла и обнаружилась в момент опасности?!

Начинаю ёрзать в тугих объятиях мужчины и… замираю.

Мне в попу врезается подозрительная выпуклость внушительных размеров.

Нечто длинное и твёрдое, как сталь.

Бекетов же наёмник. Всегда на чеку. Вдруг это…

– Ты спишь с пистолетом? – спрашиваю осторожно.

– Допустим. И что с того?

– Мне в попу что-то упёрлось.

Мужской смешок в шею.

– Всего лишь ствол.

– Он заряжен?

– Само собой.

Бекетов не собирается меня отпускать, так и лежит камнем.

Цепенею от страха. Вдруг пистолет не стоит на предохранителе, и я случайным движением могу задеть и…

– Он может выстрелить?

– Если будешь нарываться, обязательно выстрелит.

– Тогда мне лучше встать. Да? Уже утро… Светло. Птички поют.

Бекетов молчит.

– За окном поют. Не здесь, конечно же. И где находится это «здесь»?

– Трындец, ты мне оставшиеся пять минут отдыха испортила своей болтовнёй. Вали давай!

Бекетов резко разжимает объятия и перекатывается на другую сторону кровати.

Мне сразу становится прохладно и неуютно. Молчаливая широкая спина мужчины звучит, как укор. Я поднимаюсь и прохожусь по небольшой комнате. Отодвигаю в сторону пластиковые жалюзи, выглядывая в окно. Не узнаю местность…

– Мы в другом городе.

Я оборачиваюсь на голос Бекетова. Он говорит с закрытыми глазами. Не собирается их открывать.

Наверное, долёживает свои пять минут отдыха.

И почему он лежит, всё равно же не спит, явно!

– Какой план дальше?

– Мой план таков: заклеить тебе рот скотчем. После того, как скажешь, где деньги.

Какие деньги?

Ой…

Хорошо, что стою лицом к окну и Бекетов не может меня «прочитать».

– Где деньги, Марианна?!

Я мгновенно вспоминаю свою хитрость, придуманную на ходу, и судорожно пытаюсь создать правдоподобную ложь.