Хьюстон, у нас проблемы.
Там, внизу… Резкий старт… Взлёт.
Мысли в кучу.
Надо что-то делать.
Какого…
Прочищаю горло.
– Ты что на себя нацепила?!
– Это платье. Ты сам не дал мне время выбрать. Я взяла то, что на глаза попалось. И босоножки… – демонстрирует мне свои ноги… – не нравится, что ли?
Длинные, стройные ножки.
Короткое… Нет, ультракороткое платье. С низкой проймой лодочкой, открытой спиной.
Да на ней же нет лифчика!
Платье серебристое и переливается от малейшего движения.
Конфетка в блестящей упаковке.
Которую так и хочется сорвать.
Дажа мне.
А что говорить о других членах… клуба?!
– Ты никуда не пойдёшь. В этом.
Надо было проверить корзину. Надо было не платить вслепую.
Надо было не… не соглашаться на сделку с малявкой!
Или не малявкой.
Выглядит она ого-го… как аппетитно.
По-взрослому.
Такую я бы и сам подцепил. На одну ночку. Долгую, жаркую ночку…
Заставляю себя отвести взгляд в сторону от ног Марианны.
– Выглядишь как дешёвая шлюха, – цежу сквозь зубы.
– Можно подумать, рядом с тобой другие девушки появляются! – фыркает, будто ей нет никакого дела.
Но я вижу, что ей обидно.
Кто виноват? Сам, конечно. Дал в руки мартышке гранату.
– Кстати, с батареей промах. У тебя нет батарей. Пристегнуть меня наручниками не получится, – говорит Марианна.
Да, в этом она права. В квартире тёплый пол и никаких уродливых труб и батарей.
Теперь жалею.
Но уже поздно.
– Ладно. Ты идёшь со мной. Ни на шаг не отстаёшь.
– Хорошо… – цокает каблуками в моём направлении.
Походка плавная, манящая.
Создаётся впечатление, что на меня с грацией пантеры надвигается торнадо.
А я… я ничего не делаю, чтобы его остановить.
Глава 8
Марианна
Бекетов снова чем-то недоволен. Судя по острым взглядам, которые он на меня бросает, его раздражает моё платье.
Он хочет его сжечь.
И заодном меня вместе с платьем.
Придётся быть тихой и вести себя неприметно.
Хотя я искренне не понимаю, что сделала не так.
Бекетов сказал: идём в клуб.
Я решила, что мы идём в обычный клуб, где все выпивают, танцуют, знакомятся, отрываются на всю катушку…
Выбрала соответствующий наряд.
За то время, что отвёл мне Бекетов на покупки, в интернет-магазине…
Я сделала роскошный выбор!
Для ночного клуба.
Но вдруг мы идём в клуб по интересам, где за пыльными столиками старики раскладывают домино?!
От неизвестности я не могу сидеть спокойно.
Постоянно поправляю волосы и бездумно тереблю цепочку на шее.
Перекладываю одну ногу на другую, и обратно.
– Прекрати, – цедит сквозь зубы мужчина. – Не разводи циркуль.
– Что-что?!
– То-то. Ноги сдвинь.
– Руки на колени опустить?
– Желательно.
Вот козёл.
Вредный. Как чёрт!
От старости, наверное.
Жалею, что бросилась к нему. Но выбора не было.
Как только появится возможность, сбегу.
* * *
Клуб всё же оказывается ночным.
Хоть и закрытым.
Только для своих.
Никогда бы не подумала, что за железной дверью какого-то склада может скрываться помещение, утопающие в ритмичных низких басах и прорезываемое насквозь лучами неона.
Бит оглушает.
Бум. Бум. Бум…
Кровь начинает бурлить в том же ритме. Верчу головой по сторонам.
Клуб для взрослых…
Потому что есть танцовщицы стрип и выделывают они такое, что даже я подвисаю, разглядывая упругие тела, скользящие вокруг пилонов.
– Нам не сюда, Проблема.
Бекетов кричит мне в ухо. Но музыка такая громкая, что крик Бекетов слышится как интимный шёпот, а его руки, лежащие на моей талии, обжигают.
Когда он успел сграбастать меня в охапку. Да ещё так крепко и близко к своему телу?!
Бросаю на него взгляд исподтишка и вынуждена признать, что на пенсионера Бекетов тянет только на моих словах, весьма далёких от правды.
Сейчас на нём чёрная шёлковая рубашка и брюки.
Ему безумно идёт, и кажется, что дизайнеры разрабатывали фасон исключительно под него.
Давящий фон его тёмной, пульсирующей энергетики не оставляет ни одного шанса. Обволакивает в плотный кокон чувственности и давит…
Мужчина снова наклоняется, говоря что-то.
Но я теряю возможность читать его движения его губ, просто впадаю в лёгкую эйфорию от близости такого сильного мужчины.
Впервые теряю себя настолько, что не чувствую ничего – только сердце бьётся всюду.
Особенно часто и громко там, где мы соприкасаемся телами.
Из транса выводит довольно ощутимый шлепок, отвешенный мужчиной по моей попе.
Причём ладонь ненадолго приклеивается на мой зад и только потом возвращается на талию.
После этой воспитательной манипуляции мы двигаемся с места.
Бекетов широченными плечами расталкивает толпу, врезаясь в море тел, словно ледокол.
Он тянет меня за собой и, честно признаться, я чувствую себя очень уютно и защищённо за его спиной. Бекетов упорно прокладывает путь к служебным помещениям.
Однако и у этого ледокола есть свои пределы. Мы буквально врезаемся в огромных охранников, выросших словно из ниоткуда.
– Я к Гавру, – бросает Бекетов.
В ответ охранник с левой стороны показывает пальцем «один». Тот, что стоит справа, аккуратно, но точно отсекает меня от Бекетова.
Мужчина напрягается.
– В чём дело?
– Теперь только тета-тет. Были прецеденты, – читаю по губам.
Бекетов оборачивается на меня.
– Посиди у барной стойки. Без алкоголя. Пиши на моё имя. Никуда не двигайся. Будь в клубе. Поняла?!
Киваю. Найди бы ещё, где тут бар.
– Отведёшь? – просит Бекетов одного из охранников.
Он кивает и мы разделяемся.
Бекетов – направо.
Я – налево.
Меня подводят к барной стойке и даже вежливо-безразлично помогают усесться на высокий стул.
Помня наказ Бекетова, я заказываю коктейль без алкоголя и цежу его через длинную, узкую соломинку.
Разглядываю помещение клуба. Хочется подвигаться немного под ритмичный бит. Я даже начинаю покачивать босоножкой в такт музыке.
Но сойти с места я не решаюсь. Бекетов не шутил, а злить его совсем не хочется.
Хочется потанцевать. Может быть, даже с Бекетовым.
На миг представляю нас, стоящими близко-близко друг к другу. Я в его объятиях, прижата к монолиту мускулистого тела.
Из-за каблуков я стала выше, но всё равно мой нос оказался бы где-то на уровне его шеи.
Я могла бы прижаться к его коже губами, чтобы собрать вкус…
Но для поцелуя мужчине пришлось бы наклониться…
Чёрт.
Что за мысли такие?!
Надо прекратить. Немедленно. У меня есть Лёня, вопрос с которым не закрыт.
Нужно как-то разузнать про него.
Может, через подругу?
Даю знак бармену и заказываю ещё один коктейль. Невзначай спрашиваю, есть ли возможность позвонить от них.
– А что с твоим телефоном, красотка? – улыбается смуглокожий бармен. Явно восточных кровей.
– Забыла, – вздыхаю я.
– Посмотри в сумочке! – советует со смехом.
Развожу руками.
– У меня нет сумочки.
– Девушка и без сумочки?
Бармен наклоняется на стойку, внимательно глядя на меня.
– Это нонсенс. Всё равно что мужик без… рабочих рук.
Кажется, он намекал на кое-что другое, ловко взбивая шейкером коктейль, жонглируя им.
Я хлопаю в ладоши: бармен просто ас! Настоящий фокусник.
– Держи! – ловко бросает соломинку с зонтиком.
– И всё же. Я могу позвонить?!
– Дать тебе аппарат?
– Если есть возможность оказать услугу.
– Секунуду…
Бармен наклоняется и через миг опускает на барную стойку… раритетный телефонный аппарат.
Я такие только в фильмах видела и в музее.
Трогаю позолоченную трубку.
– И с него можно звонить?
