Андрей Геннадьевич Артёмов Нравы времени © Артёмов А. Г., 2022 © Оформление. Издательство «У Никитских ворот», 2022 Стихотворения Поэт я старомодный: Стихов же современных не пишу, Эпохой ветхой с первых строк грешу. Ведь я – поэт безродный!.. Сонет Не дари мне шиповые розы: Как боюсь совершенства цветка! В нём предчувствие острой угрозы, Ведь чувствительна к боли рука. Одурманен, возможно, вдруг буду Этим нежным, коварным цветком — Вот тогда и тебя позабуду Или сделаюсь жалким глупцом. Если сердце моё заболеет, Не добьёшься любви ты тогда, И признаться в любви не посмеет Ни тебе, никому никогда. Ну а если всё ж это случится, Только розами стану лечиться. У окна Зыблются в комнате тонкие шторки. Я у окна затаившись сижу. Ветер качает оконные створки. Я за движением ночи слежу. Всё мимолетно пред взором пытливым, Трудно всего уловить и понять… Облако спрятало круг прихотливый, Как бы хотелось его начертать. Но как ничтожно людское желанье Перед могучей природой в ночи. Ох, как в нас бедно великого знанье, А уж задумали к звёздам пути. «Есть в промежутке вечных двух миров…» Есть в промежутке вечных двух миров Не вечное, земное бытие, Но познаётся между двух основ Великое начало на земле. И чем становится короче путь, Всё больше думается о былом, И тем вернее постигаем суть: Как жаль оставленного на потом. Но в промежутке вечных двух миров Своё предназначенье кто найдёт? Лишь только избранных в конце концов Великий Дух к бессмертью поведёт. Разочарование Как скоротечны, Боже, дни… Так мало прежнего во мне осталось. С познаньем сердце ныне разругалось — И врозь отправились они. Как часто добрые труды, Похоже, тратил не по назначенью. И с болью придаюсь теперь сомненью: Они остались без нужды? Как мало доброго во мне, Увы, теперь с годами остаётся. И скоро… скоро больше не придётся О добром говорить извне? Нет, я не тот, что прежде был. В начале жизни о конце я мыслю… И так уйду с единственною мыслью: Напрасно доброму служил. «Стоит осенняя пора…» Стоит осенняя пора, Стоит у моего двора. Её парадные картины Печальны взору моему. Роняя пёструю кайму, Дрожат понурые осины. Согрело на груди своей Кого осеннее ненастье? А мы – о, пылкое пристрастье! — В любви всё признаёмся ей. Но скоро, знаю, очень скоро Прощальный мы услышим зов — Кто на него пойти готов, Не ведая в себе укора?.. Укроют тем скорей снега Пустые наши берега. «Как больно тем, кто прошлое сжигает…» Как больно тем, кто прошлое сжигает… Сжигаю я послание любви, Но стынет жизнь в моей крови — Сгорая, сердце увядает. Нет-нет, не прошлое в огне томится: Уходит дымом будущее вдаль, Томительная где печаль — Уйдёт… Но вот когда случится? А я не знал – не знал, что так бывает, Что в счастье и любви горят огни, Что столь томительны в них дни, Где жизнь так больно угасает. «Зима… Затопленная печь…» Зима… Затопленная печь. Свернувшись, кот лежит комком. А некто, слышно, за окном Ведёт печально-злую речь. То вечер, сумрачный и злой, Закрыв завесой божий взор, Зовёт меня на разговор, Чтоб посмеяться надо мной. Но нет, очаг своим теплом Меня с любовью так объял, Что я рассудок потерял… А некто злится за окном. К лицу Тебе гордость к лицу, дорогая, И к лицу тебе чёрный наряд, И каёмка волос золотая, И печально-торжественный взгляд. Молодая и нежная – чудна! Поразительна гордость твоя… Восторгаюсь! Хоть больно и трудно Восторгаться, любовь затая. Перед зеркалом В разбитом зеркале двойное Моё лицо отражено, И сам не знаю я, какое Неистинное в нём оно. В нём две улыбки отразились: В одной – надменность, а в другой — Покорность. Так разъединились Две стати под одной чертой. Два взгляда противоречивых: В одном сплошная пустота, В другом же – глубина… Учтивых Лишь только дразнит красота… Так перед зеркалом порою Вдруг видишь истинно себя, Но вот работа над собою — Тяжёлый, адский труд… Но я… Но я не в силах измениться, Ведь я – что в каждом: да и нет… Одним могу всегда гордиться, Что я читатель и поэт. |
