— Тоже хорошее дело!

На въезде в какую-то деревеньку близ Блумингтона Сэм динамично помахала Кортесу, призывая закатить на заправочную станцию — увы, но бак чоппера точно не резиновый. К тому же по левую сторону соблазнительно обещал «ништяки на трассе шестьдесят шесть» небольшой, но, судя по количеству припаркованных мотоциклов, рекомендованный к посещению гриль-бар. Пока Сэм заливала бензин, Зигги о чем-то неспешно беседовал с Кортесом и Лемуром. На фоне «больших близнецов», в общем-то тоже немаленький немец (или кто он там? бельгиец?) казался хрупким и миниатюрным. Патлы у него были покороче, чем у Лемура, зато куда более густые — взъерошенные такие, точно львиная грива, и какие-то темно-пепельные, что ли. Чувствовал он себя, по-видимому, еще не очень хорошо: то и дело потирал ушибленное плечо, а если присмотреться, то и немного прихрамывал.

— Зигги, а ты куда вообще путь держишь? — подошла к парням Сэм.

Раньше он просто предложил им довезти его до ближайшего крупного населенного пункта, какой по пути будет.

— Ну-у-у… — Зигги смущенно помялся. — Да куда глаза глядят!

— Отличное направление! — одобрительно хмыкнула Сэм. — Как говорилось в одном хорошем старом фильме…

— Сэмми, — хохотнул Кортес, — его глаза глядят исключительно на твои сиськи!

Лемур, как всегда, криво ухмыльнулся:

— Было бы странно, Фрэд, если бы он смотрел на твои.

Братья дико заржали, как два бешеных жеребца. Зигги молча улыбался, то поглядывая исподлобья на веселящихся близнецов, то переводя хитрый взгляд снова на Сэм. А вот Билли Симса происходящее явно не радовало — Сэм поймала на себе очередной злой, полный бессильной ярости взгляд, едкий, как пролитая кислота. Кортес, отсмеявшись, похлопал Сэм по плечу:

— Все в порядке, Сэмми. Забирай этого красавчика, дарю! — И скорчил притворно страдальческую рожу: — От сердца отрываю!

На этот раз смехом захлебнулась вся компания. Исключая коротышку Билли. Этот делался все мрачней и мрачней, точно ему принудительно включили режим полярной ночи. Даже предложение прогуляться по исторической части трассы шестьдесят шесть (поблизости обнаружилось что-то вроде аттракциона с законсервированным отрезком старой дороги, в духе пятидесятых прошлого столетия) его не порадовало. Хмурый и унылый, как ходячий гроб, Билли тащился за остальными, то и дело бросая в ответ на любое слово сердитые упреки, похожие на мелкие камешки детских обид. И даже подойти для общего фото под указателем на Поворот Мертвеца отказался. Короче, работал ложкой дегтя в бочке меда и портил Сэм удовольствие, как только мог.

В остальном же день складывался на диво хорошо! Щедрое южное солнышко сегодня пригревало как-то особенно нежно, старая дорога посреди выгоревших до горчичной желтизны полей казалась кусочком волшебной страны Оз, запах раскаленного асфальта напоминал аромат горячих блинчиков с джемом, и сладкая безмятежность текла по венам вместо крови.

Первый звонок Сэм услышала уже ближе к полудню, когда сидела с Зигги и остальными в том самом гриль-баре «Ништяки на трассе 66», уминая фирменные «ништячные» бургеры и картошку фри под недорогое холодное пивко. Лемур к этому времени уже успел подцепить девчонку на входе в бар, Кортес еще раньше — двух. Только Билли продолжал угрюмо проводить время в компании с бутылкой джина, что, конечно, изрядно настораживало, поскольку пить Билли, как и все, кому предки отвесили свою долю азиатских генов, никогда не умел. Уже потом Сэм сообразила, что звонок-то явно был не первым, просто до половины двенадцатого ее смартфон обычно стоял в режиме «не беспокоить» и предыдущих она не слышала. Звонили, понятное дело, с какого-то неизвестного номера, то есть это точно была не мама, не папа, и даже не Молли. Если, конечно, Молли вдруг не поменяла номер и в ближайшей прерии не сдох последний бизон. Но, скорее всего, звонил чертов покупатель, или и вовсе какой-нибудь недоделанный приколист, которому припекло постебаться. Недолго думая, Сэм сбросила вызов и вернулась к поеданию «свиных крылышек».

— Бывшая? — с осторожным любопытством спросил Зигги.

Сэм помотала головой:

— Понятия не имею кто. Номером ошиблись. Или спамеры какие-то, небось.

Однако предполагаемый клиент и не думал отвязаться так просто: смартфон взорвался новой трелью, потом еще и еще. Конечно, Сэм не собиралась отвечать. На фиг он ей сдался? Но после второй пинты пива и, должно быть, уже пятнадцатого или двадцатого звонка подряд, все же ответила:

— Приемная Дьявола слушает!

— Сэм? — приглушенно проговорил знакомый голос. — Извини, что… не пришел. У тебя все в порядке?

Тьху ты, чёрт! Феечка. Как его там? Нетти, Нелли, Ненси? Что-то бабское.

— Да всё ништяк, приятель! Я, знаешь ли, взрослая девочка, так что функцию «родительский контроль» можно выключать.

На той стороне нервно выдохнули:

— Где ты сейчас?

Кажется, намеков он не понимает.

— А я обязана перед тобой отчитываться? Слушай, у меня все в порядке, я покушала и в шлеме, и, помнится, ты не моя мамочка.

Сэм ткнула кнопку «отбой» и засунула смартфон обратно в карман куртки.

— Бывший? — хитро усмехнулся Зигги.

— Да ну тебя! — Сэм потянулась к кружке. — Просто псих какой-то. Вчера случайно познакомилась.

— Он тебе что, угрожает? — Зигги нахмурился.

— Ну, не то, чтобы… Страсти-мордасти всякие рассказывает. «Не сходи с тропинки, Красная Шапочка, в лесу бродит злой Серый Волк!»

— То есть запугивает? Так настучи на него копам!

Телефон снова взвыл. Сэм сбросила вызов и отключила звук. По правде говоря, где-то на дне подсознания что-то неприятно скребло алюминиевой ложкой по пригоревшей корочке — может быть, ей не стоило так поступать с тем странным парнем, но, черт возьми, ей сейчас так хорошо, как не было уже тысячу лет! Почему бы ему просто не отстать от нее?

— Да нет, все нормально, чувак. Просто…

Сэм разморило на солнце и пиво ударило в голову. Да и ночные страхи при свете дня, как водится, казались глупым детским сном. Интересно, а что скажет Зигги на эти фотографии? Ведь что, собственно, такого? К тому же их до сих пор никто не преследует, а ведь они сидят в этом гриль-баре уже часа два! А то и больше. Она вытащила предусмотрительно прихваченный с собой фотоаппарат и придвинула его к другому краю стола:

— Вот, глянь. Там несколько кадров, которые я нащелкала вчера. Заморочка в них.

Зигги немного неловко взял маленький цифровик Сэм и попробовал отыскать нужную кнопку:

— Что-то компрометирующее?

— Не-не-не, ты не то делаешь! — Она потянулась через стол, едва не опрокинув пиво. Включила просмотр и снова вернула цифровик Зигги. — Ну, как тебе?

Минуты две или три он внимательно разглядывал снимки, иногда переводя вопросительный взгляд на Сэм. Потом наконец неуверенно протянул:

— Та-а-ак… И кто это?

— А на кого похоже?

— Ну, похоже на вервольфа. — Зигги хмыкнул. — Прямо как у Powerwolf. Там кино снимали?

Сэм задумалась. А может и правда кино? Ведь вполне логично же! Только где тогда операторы всякие, режиссеры, эти, ассистенты с хлопушкой?

— Не зна-аю… Этот, второй, который не волк, говорит, что все по-настоящему. Может, врет, конечно…

Наверное, это действительно просто шоу какое-то было, как у этого, Копперфильда. Или кого там? Хм-м, а почему без зрителей? Шоу для нее одной?

Зигги еще повертел цифровик в руках:

— Слушай, а может и в самом деле? Прикинь, вервольфы из Армении! Какой-нибудь тайный эксперимент русских: монстр-суперсолдат! Ты уже кому-нибудь это показывала?

— Ребятам только.

— И что думаешь с этим делать?

Сэм пожала плечами:

— Может, просто стереть. Или оставить себе на память, распечатать на принтере и повесить над кроватью.

Глаза Зигги сверкнули хитрым огоньком — то ли азартом, то ли предвкушением:

— Ты знаешь, что журналисты за них бы дорого дали? Это же готовая сенсация!

— Да ладно! — отмахнулась Сэм. — Никто ж не поверит! Скажут: фотошоп. Разве что желтая пресса купится. И вообще, оно мне надо?