Рядом присела Исмена и обняла ее за плечи.

– Оставь меня одну с моим безумством6, – отмахнулась Антигона. Как они опостылели ей все, актеры этой трагедии, настоящие и ненастоящие, живые и придуманные. – Как всегда, ты бросила меня, жалкая Исмена, слабая Исмена, и явилась только под конец.

– Ты же знаешь, хоть на казнь, но мы вместе, сестра. Пойдем со мной.

– Куда?

– В настоящий мир. Ты же давно чувствуешь его приближение, так ведь? Я знаю путь и проведу тебя. Там лучше, чем с этими чокнутыми.

Она поднялась на ноги и протянула Антигоне руку. Та несмело схватилась за нее. Пол перед ними задрожал, раскалываясь; у их ног закручивалась воронкой черная дыра. Сестры шагнули туда вместе. И больше в этом мире Антигоны не было.

Машина исчезла.

Это открытие настолько поразило Вита, что он застыл, тупо пялясь на отпечатки шин на влажном грунте. Невозможно. Бордовый «запорожец» Благих казался незыблемым элементом пейзажа – как и ясень, росший в конце переулка, по которому любила лазить местная ребятня, как делали, наверное, их родители и будут делать их будущие дети. Но машина исчезла – значит, домоседливое семейство покинуло обшарпанные фамильные чертоги и отправилось… Куда же они подевались?

«Твою мать», – констатировал Вит. И прибавить к этому глубокомысленному умозаключению было ровным счетом нечего.

Вчерашний вечер он провел, шерстя список друзей в «ВК» и размышляя, кто из его знакомых психиатров мог бы вести бабочку-скрипачку. «Мою бабочку», – трепетно прибавлял Вит без тени сомнения, что имеет право присвоить ее себе. В конце концов, в эпоху Великих географических открытий новые земли нарекали именем первого человека, ступившего на них.

Спустя три часа мельтешения перед глазами улыбчивых аватарок Вит пришел к неутешительному выводу: никто. Сокурсники – те немногие, кто, как и он, подались в психиатрию… Как он мог доверить Антигону тем, кто еле сдавал со второй пересдачи, кто платил за экзамены, кому Вит сам давал списывать? Кто еще? Из родной-ненавистной областной он испытывал теплые чувства к одному лишь доктору Стояну, благодаря которому познакомился с психиатрией: когда Вит был студентом, тот взял его ночным санитаром к себе в отделение. Да только Пал Антоныч (как Чехов, только наоборот, шутил тот в хорошем расположении духа) питал страсть к обильным возлияниям, иначе говоря, безбожно квасил – вот Вит и сомневался, можно ли поручить ему такое сокровище. Найти бы какую-нибудь милую женщину с ласковым голосом, на которую девочка спроецирует роль матери…

«Что ты за кастинг устроил?» – одергивал себя Вит. Слишком сильно он привязался к этой девчонке, что абсолютно непрофессионально. Хотя… Какой он к черту профессионал? Она ведь такая… такая… тонкая, хрупкая, тронешь – рассыплется. Пальцы еще помнили прикосновение к нежной коже и жар ее дыхания, щекочущего ему ухо. А имя ее, имя – Ан-ти-го-на – тоже удивительное, с северной твердостью и неясной трагической ноткой…

К часу ночи Вит отрубился и задрых крепким сном праведника, добросовестно отпахавшего трудовую неделю. Глаза он продрал только после третьего звонка будильника. Пришлось снова тащиться на работу – долбаная шестидневка. Он подумывал заглянуть к Благим перед сменой, но осадил себя: спят небось, у нормальных людей выходной. Так и ушел восвояси, мазнув взглядом по занимающему положенное место «запорожцу», что тонул в утренних сумерках, как погибший в морской пучине корабль – неподвижный, вросший в донный ил. Ничто не предвещало беды.

На работе Вит был так расхлябан, что даже Вера, обычно хранившая доброжелательное спокойствие, на него взъелась: «Я и без стетоскопа слышу по кашлю, какие там жуткие хрипы в легких! Ты оглох, что ли?»

Закушенная губа, капризно-упрямый взгляд. Перевязанные кислотно-розовыми резинками хвостики угрожающее подергиваются. Наша Белочка неистова в гневе, ха-ха.

«Прости, Вер, плохо себя чувствую. Не выспался», – легко соврал Вит, якобы случайно касаясь ее запястья и вполне намеренно пользуясь тем, что она питает к нему слабость. Вера утешительно погладила его по локтю и упорхнула приготовить новоявленному страдальцу кофе, в котором читалось нечто большее, чем дружеская услуга. Какой-то необычный вкус, с пикантно-пряной ноткой. Что она туда добавила? Корицу? Ваниль? Секретный ингредиент под названием любовь?

Кое-как доработав смену, Вит отправился домой, где и обнаружил загадочную пропажу. До флигеля он не дошел. Просто упал на крыльцо дома Благих, чувствуя, как скрипит под весом тела треснувшая ступенька. Естественно, ступени были мокрые и грязные после утреннего дождя, но Вита уже не волновало состояние его одежды.

По небу ползли длинные темные облака, похожие на свернутые из газеты самокрутки. Вит усмехнулся пришедшему на ум сравнению и достал сигареты. Закурил. На западе искристо потрескивало и грохотало; гроза возвращалась. Он выпустил колечко дыма – трюк, которому давным-давно научился в общежитии, – пытаясь отвлечься от тревожных мыслей. Куда они пропали? Если вчерашний разговор сподвигнул Якова Ильич отвезти дочку в психбольницу – отлично. Да только поликлиническое отделение в субботу не работает.

Перед глазами отчетливо встала картина: вот Антигона привстает на носочки, осматривая кухонные полки, и слабые солнечные лучи высвечивают дорожки боли на девичьем теле, вытоптанные ее собственными пальцами, созданными для смычка, а не лезвия… По бледным рукам ветвятся линии вен – русла рек, нарисованные на выцветшей от времени карте. Что, если в этот раз она вогнала острие чуть глубже, и реки вышли из берегов?

«Почему ты не настоял? Не схватил этого старого идиота за шкирку и не вдолбил доходчиво, что девочке нужна срочная помощь? Дурак! Хотел поиграть в информированное согласие? Дать пациентке и ее семье время на осознание? Чертов западный подход! Это только в учебниках работает. А в жизни – вот что случается».

«Ты ничего не должен этой девочке. У нее есть отец, чтобы о ней заботиться. Он и виноват. Кто она тебе? Никто. Просто экспонат для твоей коллекции бабочек с оборванными крылышками, долбаный ты маньяк».

«Помнишь, как она плакалась тебе? Разве сердце не екнуло, а? Так уже и никто?»

Какой-то манихейский бред7. Вселенская борьба добра и зла за его драгоценную душу. Вит выкурил сигарету до самого фильтра и взялся за следующую. Бессмысленный внутренний спор хотелось оборвать. Врезать самому себе – смачно, до крови. Только ему, чистоплюю, не прилетало аж со второго курса, когда Вит спьяну попытался отбить у старшекурсника девушку. Ни ее лица, ни лица оппонента он припомнить не мог, а вот ощущение саднящей скулы, которая потом налилась горячей тяжестью синяка, все еще жило в памяти. И ощущение это было приятным. Он и подумать не мог, как приятно получать в морду заслуженно.

Из пачки улетучилась третья сигарета. На этой стадии курение уже не приносило удовольствия, превратившись в механический процесс. До Серпомолотовска гроза все еще не добралась – только кромка неба вспыхивала ломанными серебристыми полосами. Бредущая по переулку старушка поздоровалась с Витом и остановилась, намереваясь что-то спросить (например, почему он развалился на чужом крыльце в таком неприглядном виде), но не решилась и поковыляла дальше.

Пролетели еще несколько пустых минут. Над головой пару раз громыхнуло – слабенько, почти беззлобно. Вит задушил малодушную мыслишку спрятаться от возможного дождя в доме и зажег четвертую сигарету.

Телефонный звонок заставил его вздрогнуть. Вит вгляделся в экран: номер был незнакомый.

– Алло, Вит Анатольевич? – прохрипели в трубке.

– Слушаю, – не вынимая сигареты изо рта, буркнул он.

– Вит, здравствуйте. Это Яков Благой. Ваш сосед, вы мне визитку оставляли. Моей дочке… очень плохо. Нужна помощь.