— Всё — замуровали демоны! Окружают с тыла с двух сторон! Даже я верхом не прорвусь! А пехоте тем более — край! Да твою же мать..!

— «Зеленые»? — уточняет художник.

— Да.

— Какие ближе? Справа? Слева?

— Оттуда, — обозначаю направление я. — Вот-вот уже покажутся — сам всё увидишь.

— Не ссы, командор — ща все разрулим! — художник пускает своего коня в указанную сторону.

— Стой, Вилли! Ты же не знаешь языка, — подбодрив меня коротким кивком, шериф несется следом за приятелем.

«Всем стоять на месте» — отдаю очередной приказ своим животным я.

Вот уже из-за холма показалось острие атакующего клина.

Шептун и О’Конелл — переходя на рысь, быстро сближаются с ним.

Ну, авось и разведут ситуацию. Если люди там здравые, конечно. Остается только надеяться, что все именно так.

До боли щурясь от яркого солнца, вглядываюсь в происходящее впереди.

Неожиданно Шептун разворачивает коня и снова пускает его в галоп, стремительно двигаясь теперь уже в нашем направлении.

— Егор — это альбиносы! Альбиносы! Рэйчел, уводи людей! Быстрее! — кричит Валентин по-русски в общем чате.

Ничего — там в засаде найдется кому перевести…

Волна всадников накатывается на шерифа, окружает и заслоняет его от моего взгляда.

Переключиться на локатор, чтобы увидеть, что происходит с ирландцем — я не успеваю…

Аркан, брошенный одним из вырвавшихся вперед всадников — словно удав, с первого же броска точно охватывает фигуру моего друга. Секунда и его массивное тело с глухим звуком тяжело ударяется о землю. Майбах продолжает скакать в мою сторону…

«К бою! — приказываю «обратившимся» я — Всем встать вокруг меня и ждать команды»!

Прихожу в себя рывком.

Мда, прямо как в народной песне: «А поутру они проснулись — кругом примятая трава»!

И ведь реально: эти сраные альбиносы покосили моих тупых бедолаг, прямо как молодую траву профессиональным триммером!

Что произошло с шерифом, Валентином и всеми остальными соратниками и союзниками, оставленными в засаде: американцами и соплеменниками — совершенно неизвестно. Можно только гадать. И надеяться на лучшее.

Ну а отборную сотню моих подданных троглодитов — «белоснежки» положили всю, до самого последнего дебила. Быстро и качественно. Совершенно не потея. Шептун бы сказал: «Как Гаврила хреном снес». Их просто и без изысков расстреляли с короткой дистанции. Как тараканов перещелкали львиную долю безмозглых зверьков из каких-то приблуд, весьма напоминающих арбалеты. Многозарядные и скорострельные. Насколько я успел заметить и понять в бестолковости и суете той бойни: для перезарядки стрелок просто двигал рычаг вверх-от себя, а вторым движением возвращал его обратно в положение параллельное прикладу. Судя по коробке, приспособленной сверху над ложем самострела — в момент этих манипуляций оттуда подавался очередной болт и одновременно натягивалась тетива и оружие ставилось на боевой взвод. По болту за пару секунд наваливали, черти белобрысые! А в «магазине» у каждого стрелка их похоже было десятка полтора.

И вероятнее всего: наконечники болтов были смазаны чем-то вроде нервно-паралитического вещества, потому как даже при некритическом попадании в бедро, плечо или конечность — через достаточно короткий промежуток времени боец тупо подкашивался в ногах и брякался оземь. Что это у них за «кураре»* такое, интересно?

Впрочем «химики» они и есть «химики» — после оранжевого газа им меня трудно было бы чем-то еще удивить.

Немногих оставшихся на ногах: тех, «кому пули не хватило» — «белоснежки» добили холодняком. Виртуозно и буднично. Словно на неподвижных чучелах потренировались. Любые броски и удары моих зомбарей, либо не достигали увернувшейся цели, либо парировались — можно сказать шутя.

Это было невообразимо! Красиво, мощно и эффектно. Наблюдал бы со стороны — залюбовался!

Нет, краем уха я когда-то слышал о китайских «чо-ко-ну», выпускающих десяток болтов с периодичностью в полторы секунды. Даже в каком-то азиатском фильме видел. Но чтобы так!

Меня же обезвредили мощнейшим ударом ментальности. Голова стремительно «поплыла» и через мгновение сознание отключилось. Как будто кто-то просто щелкнул кнопкой «выкл».

Очнулся уже в этом гараже. Только что. Вот и вся война.

Прислушиваюсь к себе… Ощутимо ноют правое бедро и плечо. Наверное ушибся, когда с седла на землю-матушку сверзился. Что с Поршем?

Вообще обидно чуть ли не до слез. Как детей разделали!

И пусть «неразумные обратившиеся» были для меня всего лишь бонусным и бесплатным расходным материалом, да и к тому же всегда оставались опасными для своего «дрессировщика», как цирковые тигры, но все-таки они были «своими сукиными сынами». Землянами. А эти «снежки» — абсолютно чужие. Принесло же их на нашу многострадальную планету хрен поймешь с какой звезды! Откуда такое предположение на грани фантастики? Чуйка вещует!

Невесело усмехнувшись, понимаю что, скорее всего я сейчас мыслю, как в свое время аборигены планеты Нугари. Как «орки»-киерены при нашем появлении например.

Ух, мля — и что же дальше-то будет? По идее: раз взяли живьем — наверно имеют в отношении моей персоны какие-то планы. Знать бы еще — какие именно. Но скорее всего, всерьез стоит рассматривать лишь два варианта дальнейшего развития сюжета: либо меня ожидает «эшафот-шоу», либо допрос с зависящими от его результатов, соответствующими последствиями.

С другой стороны: ну а на предмет чего им меня допрашивать? Портал? Так он не мой. Мои далеко за океаном и отсюда при всем желании недоступны.

Вновь и вновь пытаюсь связаться со своими камрадами-соратниками.

Тишина в эфире! Пробую еще и еще все с тем же результатом. Психую не на шутку. Долго и изощренно матерюсь. Не вслух — про себя. Спокойствие, только спокойствие — как завещал великий Карлсон! Не накаляйся, Егорка — дыши носом! Слоников до тысячи посчитай, что ли.

А может — они тупо спят? В смысле: искусственно погружены в это состояние. Пожалуй только на их сон мне и остается уповать. Если же это не так и друзья-товарищи мертвы — тогда всё! Даже если помечтать, предположив, что мне удастся вырваться из плена пришельцев — дальнейших вариантов со счастливым концом не просматривается. Ни в мир Нугари, ни на родной континент мне отсюда уже не попасть. Впрочем Злая Фея оставила у портала в лесу дублера.

Ладно — пожалел себя и хватит ныть! Оглядываюсь вокруг и сканирую окружающий мир. В пустующем гараже, пристроенном к какому-то дому — я один. Как оазис посреди ночной пустыни. Не связаный по рукам и ногам и не прикованный к какой-нибудь трубе или батарее. Беги — не хочу! Только вот куда мне бежать? И как? Снаружи ошивается четверка альбиносов. От восьмого до одиннадцатого левела. С весьма приличным зеленым уровнем репутации. Это могло бы стать поводом для гордости — типа: «Уважают меня пришельцы! Опасаются, хотя я всего лишь ничем не выдающийся девятый уровень. Правда с репутацией выше чем у любого из охранничков»! Вот только настроение что-то совсем не горделивое. Чем кичиться-то? Если мои догадки о внеземном происхождении этих альбиносов, почти переходящие в уверенность, окажутся верными — то все плохо. Всё очень плохо!

Закуриваю. Сигареты и спички из карманов к счастью не изъяты. Эх, сейчас бы большую чашку кофе с коньяком. И полцарства не пожалел бы. Да только вот, при возникших тенденциях — похоже скоро у меня и полпроцента от того «царства» не останется. Н-да: «недолго музыка играла, недолго фраер танцевал».

Снова долго матерюсь, облегчая душу — мрачную как грозовая туча и заодно отгоняя темный страх, холодной змеёй заползающий под одежду на грудь из темноты. Ну а что мне еще остается-то? Сейчас как начнут разбирать тело белое на органы. Причем — живьем и в полном сознании. Или кровушку молодецкую высосут досуха. Или вообще какого-нибудь червя-рептилоида в мозг заселят, вместо моего разума. И ведь ничего с этим не поделаешь — ментально «загнут раком» и общий привет! Их умения развиты гораздо сильней моих — это я прочувствовал еще в тот миг, когда они меня практически «голыми руками» брали. Неприятная тошнота и слабость до сих пор так и не прошли окончательно.