– Мэри, где тебя черти носят, – в коридор выглядывает Тамара.

Сбрасываю обувь и выдыхаю, почему-то так рада ее видеть, как на спасительный маяк на нее смотрю.

– С самого утра уже сбежала, – она встряхивает мокрые руки. – К подружкам опять, да? А сегодня, между прочим, воскресенье. Я одна должна работать?

– По воскресеньям не работают, – бурчу под нос. Так говорит соседская бабушка. Снимаю курточку, вешаю на крючок. Спиной чувствую взгляд Саввы и пытаюсь улизнуть в комнату.

– Обед не приготовила, белье в стиралку не закинула, – продолжает ворчать Тамара. – С бельем я, допустим, разобралась, – она картинно вытирает руки о заткнутое за пояс шелкового халата полотенце. – А обед иди готовь.

– Иду. Пять секунд. Переоденусь, – скрываюсь в своей комнате. Спиной прижимаюсь к двери, с трудом выравниваю дыхание.

Держите меня.

Какая она злая.

С Саввой поругались, точно.

Но знала бы она.

Что он за человек.

Прижимаюсь ухом к двери и прислушиваюсь.

В квартире тихо. Только с кухни доносится звук работающей стиральной машинки.

Трогаю губы.

Чем я только что занималась?

Целовалась в подъезде.

С полузнакомым мужчиной.

У которого глаза жёлтые, как у зверей.

Растираю лицо.

Так, нужно срочно приходить в себя.

Вытряхиваю из шкафа домашнюю футболку, пижамные штаны.

Переодеваюсь, собираю волосы в хвост.

У дверей торможу, не решаюсь открыть.

В моем доме живёт неизвестно кто. Морок с меня слетел, и теперь, помимо его идеальной внешности я вижу и другое.

Он непонятно откуда приехал. На дорогой машине и с полными карманами денег. О себе ничего не рассказывает.

А по утрам курит в лесу. И болтает с ягуаром. О затмениях и крови невинных девушек.

Ягуара он, наверное, привез с собой.

Но а остальные ответы где?

И что мне теперь делать.

Присаживаюсь на кровать. Ноги дрожат, не могу.

Если я все объясню Тамаре – она мне поверит? А подруги?

А ещё и ночью мы с ним. В моей кровати.

Это что же получается? Я целовалась с двумя мужчинами, подряд?

Щеки горят.

Там ведь не только в губы было. Савва целовал между ног. И мне очень понравилось. Я надеялась на продолжение…

Об этой ошибке Тамаре говорить нельзя. Она меня…

Выгонит, сразу же.

Вздыхаю.

Очень неловко. Я лучше больше к нему не подойду. Вообще. К этому ловеласу. А на счёт леса спрошу как-нибудь намеком. При Тамаре.

Наедине с ним больше ни за что не останусь.

Хорошо придумала.

– Мэри! – кричит Тамара. – Обед!

Встаю, встряхиваю хвостом.

Ладно. Сначала приготовлю поесть. А потом решу, как мне быть. С этим опасным мужчиной.

Он ведь не маньяк?

Ох.

– Мэри!

– Иду! – открываю дверь.

Выхожу в коридор, иду мимо комнаты Тамары.

– Я вчера прождала тебя до ночи, – долетает ее голос в приоткрытую дверь. – И с утра тебя не застала тоже. Уж думала не вернёшься. Объяснишь, может?

Навостряю уши.

– Что объяснять? – его спокойный уверенный голос. – Вчера ты отдыхала с подругами. Я не стал мешать.

– Ты не мешал.

– Тамара, в чем проблема?

Натуральная семейная сцена. Где муж-изменщик.

Он бы давно мог уйти, он бы сразу мог поселиться в гостинице…

Не удержавшись, заглядываю в шёлку.

Она стоит рядом с ним, руки положила ему на плечи. Заглядывает ему в глаза.

Качаю головой.

Нельзя ведь так навязываться. Бабушка-соседка не раз говорила, что мудрость женщины в том, чтобы лишних вопросов не задавать.

Своим поведением заставить мужчину забеспокоиться. И самому все рассказать.

Где был, с кем пил.

Хихикнув в ладошку, тороплюсь на кухню.

По Савве и не скажешь, что он пьет, конечно. А если даже – то наверняка крепкий элитный алкоголь. Из грубого мужского бокала, как в фильмах, и со льдом.

Повязываю розовый Тамарин фартук на пояс. Роюсь в холодильнике, достаю продукты.

По воскресеньям всегда варю борщ.

Машинка мерно гудит, отжимает белье, завершает цикл.

Тянусь к старенькому магнитофону на холодильнике и включаю радио. Мою овощи.

Кухня у нас уютная, с новой техникой, и даже после ремонта магнитофон не выкинули, я упросила оставить.

Хотя, он портит весь вид, мы будто в прошлом веке живём – бурчала Тамара.

Ничего. На кухне пропадаю лишь я, так что Тамара переживет.

Чищу овощи, режу. Вздрагиваю и сжимаю нож, когда за спиной звучит вкрадчивый вопрос:

– Вошла во вкус, Маша? Ночью я, утром уже другой мужчина. А если бы я дверь открыл на две минуты позже? Застукал бы. Как ты отдаёшься ему в подъезде. Прямо у стены.

Он резко вжимает меня животом в стол, наваливается своим телом.

– Не подходи, – пискнув, поворачиваю голову. Между нашими лицами ставлю нож, с которого бежит темный сок.

Свекла.

Он смотрит на лезвие.

Я дрожу.

Кажется, что это не свекла вовсе.

Из глубины квартиры долетает голос Тамары. Она просит переключить волну, ей, как обычно, не нравится моя музыка.

Устаревшие попсовые песенки – она их не любит.

Мы стоим вплотную, тяжело дышим. Он вжимается в меня бедрами, и я ощущаю эрекцию. Вспоминаю, как несколько часов назад неумело облизывала его член, и сама становлюсь похожа на свеклу, кажется, даже мое отражение в его расширенных зрачках – багровое, смущённое, я в ауре стыда.

– Убери нож, Маша, – говорит он хрипло. – И на будущее. Если не сможешь оружием воспользоваться – на человека его не наставляй.

Одним неуловимым движением он выкручивает мою руку. Взвизгнув, роняю нож.

Савва толкает меня на стол, грудью вляпываюсь в горку проклятой свеклы.

– Поняла?

– Да.

Ноги подкашиваются. Его дыхание опаляет щеку. Его рука забирается под резинку пижамных брючек.

Всхлипываю.

Он трогает меня, поверх трусиков. Трет пальцами влажную ткань.

Я хотела держаться подальше. Но с моим телом что-то невероятное творится, выгибаюсь в пояснице от его касаний, промежностью вжимаюсь в его ладонь.

Он хочет со мной что-то плохое сделать. Отдать ягуару.

От этой мысли встряхиваюсь, грудью размазываю свеклу по столу и вырываюсь. Оборачиваюсь и со всей силы измазанной рукой влепляю ему пощечину.

На его гладковыбритой щеке расплывается багровое пятно. С мякотью от свеклы.

Он словно камень, ни один мускул не дрогнул, смотрит на меня, а в глазах горит жёлтый огонь.

Точно такие же глаза у Яра.

Только сейчас замечаю, тоже ореховые. И странная, окрашенная в жёлтый радужка.

– Маша! – из коридора вопит Тамара.

Отшатываюсь от Саввы. Он рывком тянет обратно, в ухо мне выдыхает:

– Зря ты это сделала, Маша.

Он сжимает мою грудь, и я вскрикиваю, не от боли даже, а от его полного ярости взгляда.

– Ночью готовься, – он сам отпускает и отступает.

Машинально отворачиваюсь к столу, за спиной слышу голос Тамары:

– Маша, я тебя просила переключить. Савва, господи, что с лицом? Это свекла?

– Маска омолаживающая, – невозмутимо говорит он. – Ты себе такие делаешь.

– Не такие. Да ты и так прекрасно выглядишь. Серьезно, маску делал?

Слушаю ее расстерянность и недоумеваю, она верит ему, в эту чушь про омоложение?

Хотя, что ещё думать? Что он меня тут зажимал?

Ей такое в голову не придет.

Мелко трясусь, неловко режу морковку. Тамара возится с радио, переключает станции.

Савва ушел, кажется, обернуться боюсь, но спиной чувствую, что никто на меня не смотрит.

– Ты скоро? – Тамара пристраивается рядом. Забирает соломку морковки, хрустит. – Есть хочу.

– Ещё минут тридцать, – торопливо вываливаю в кастрюлю нарезанные овощи. Кошусь на свою ладонь – она после пощёчины горит.

Зачем я это сделала.

Тамара, напевая, уплывает из кухни.

Занимаюсь супом. Варить-жарить-парить мне нравится, никто не учил, но за эти годы сама справилась, не ресторан, конечно, но все основные блюда получаются быстро и вкусно.