– Но ведь не убила.

– Не убила.

Старик снисходительно улыбнулся.

– Ваши видения могут быть вполне убедительными, живыми. Но это всего лишь видения. А видения – это не реальность. Вам нужно принять ее смерть как данность. Когда примете, видения исчезнут.

Мне было очень жаль, что доктор Биркин мне не верит, но я не мог его винить, ведь он не знал всей правды. Пусть, как и прежде, он считает меня сумасшедшим. Пусть думает, что все это иллюзии, помноженные на мой страх остаться в одиночестве на всю оставшуюся жизнь. Иногда мне хочется так думать самому.

Она явилась в жаркий полдень. Когда солнце заливало светом белую террасу. Стояла посреди поляны и, утопая в ярких лучах, смотрела на меня. А я – на нее сквозь открытое окно моей спальни. Бледная, с растрепанными волосами. В холодных глазах – безмолвное презрение.

Она смотрела целую вечность. А потом я закричал. Закричал, чтобы она убиралась туда, откуда пришла в мой дом. И выбежал на улицу, желая повторить ей это в лицо. Но ее уже не было.

Я обессилел от отчаяния, упал на колени и воздел руки к небу. С моего лица стекали пот и слезы, в изнеможении я умолял Господа упокоить ее душу. Забрать ее с этой Земли. В Ад или в Рай. Все равно.

Я простоял на поляне до темноты. Несколько раз терял сознание от жары и переутомления. Я так надеюсь, что Бог меня услышал. Потому что, если нет, то я сойду с ума.

Сегодня звонил этот толстый сукин сын Бранкович, главный редактор издательства «THE MASK». Он спрашивал, как обстоят дела с написанием моего нового романа. Что я мог ему ответить? Никак.

Я весь день просидел за своим гребаным ноутбуком и не смог выдавить из себя ни строчки. Мысли о Магде не дают мне покоя. Она далеко не видение, как пытается мне представить доктор Биркин. Она реальна. И она ходит по земле.

Я распечатал сборник своих старых рассказов. Тех, за которые мне не стыдно.

Завтра я навещу господина Бранковича, поговорю с ним по поводу опубликования этого сборника вместо нового романа.

– И вы предлагаете мне вот это? – щеки толстяка надулись, покраснели, он тяжело вздохнул и бросил кипу листов на стол. – Это смешно! Мы не печатаем мелкую форму, только романы.

– А что вы скажете насчет Рикера?

– А что Рикер?

– У вас сейчас выходит сборник рассказов Роберта Рикера!

– Это зависть, мой добрый друг?

– Глупо завидовать мертвецу.

– Рикер это Рикер. Даже после смерти.

– Значит, чтобы напечатали сборник моих рассказов, мне надо сдохнуть?

– Или написать новый роман. Такой, как у Рикера, – ухмылка толстяка разошлась во всю его наглую харю.

– Но ведь вы знаете, что с новым романом у меня проблемы… – кажется, не один я услышал, как заскрипели мои зубы.

– О, знаю, знаю, – кивнул Бранкович. – И прошу прощения за мою бестактность. Я в курсе, что у вас в семье большое горе. Я вам соболезную.

В этот момент я подумал, а выражал ли этот человек когда-нибудь искреннее сочувствие. И если да, то как оно выглядело?

– Однако, у меня издательство. И оно не ждет.

Вы знаете, мы готовы приветствовать талантливых авторов. Готовы дать им свободу творчества. Но нам нужен продукт, качественный продукт в виде новых романов на постоянной основе. А не как у вас – эпизодами. Берите пример с того же Рикера. При жизни он выдавал в год по три романа!

– К черту Рикера. Я так не умею.

– Ну, тогда не знаю, – Бранкович пожал плечами и протянул мне руку в знак прощания. – Мне нужен новый роман. Или… новый автор.

– Но это все, что у меня есть! – я указал на пачку листов, лежащую на столе.

– Если вы так немощны, то и сообщите всем, что в середине этого лета писатель Евгений Разумовский закончился! И не морочьте мне голову.

Внезапно я почувствовал чье-то присутствие. Здесь, в уютном кабинете главного редактора крупнейшего издательства, в воздухе витала мощная энергия. Потусторонняя, темная сила. Ощущение было очень похоже на то, что я испытывал у себя дома.

– Вы… чувствуете что-нибудь? – обратился я к издателю.

– Что? – скривился он. – О чем вы? – и сделал вид, что меня не понимает. Но я ему не верил, потому что присутствие неведомой силы удвоилось. Теперь я не мог даже вздохнуть свободно.

– Здесь кто-то есть…

Бранкович оглянулся. У стола стояла она. В метре от нас.

Длинноволосая брюнетка в красивом синем платье в пол. Она смотрела на меня пристальным взглядом своих небесно-голубых холодных глаз, которые на этот раз не выражали ничего. Вдруг она подняла руку, в ней был длинный нож. Не нож даже, а средневековый обоюдоострый клинок смерти.

– Прошу, убери это… – только и успел произнести я, как она уже занесла руку для удара.

– Умоляю, не надо… – слова Бранковича долетели до меня как из тумана, я еле их расслышал.

Он не договорил. Дар речи покинул его, как и жизнь мгновением позже. Раздался хруст шейных позвонков и его жалкий полустон. Я увидел рукоятку клинка, торчащую из его спины. Увидел его лицо, вдруг ставшее абсолютно белым. Увидел, как он дернулся, резко вскинув голову и тряхнул пухлыми щеками. И как кровь тоненькой ниточкой побежала из уголка его рта. Его грузное тело накренилось и завалилось на стол. Лицом толстяк уткнулся в кипу моих листов. Кровь залила весь текст.

– Нет! – закричал я что есть мочи. – Господи, нет же… – и коснулся его плеча, но он уже не дышал. Я отпрянул назад, но не упускал из виду девушку в синем.

– Что ты наделала?! – закричал я на нее.

Она извлекла клинок из спины трупа и спрятала его в полах длинного платья.

– Ты убила его! – не веря своим глазам, я переводил взгляд с нее на мертвеца и обратно. – Убила моего издателя…

Она не проронила ни слова, я только успел увидеть, как она разворачивается и уходит. Она прошла сквозь стену и исчезла. И в следующую секунду в дверь постучали. Я замер.

– У вас все в порядке?

«Мне конец», – пролетело у меня в голове.

– Откройте дверь!

Ноги сами понесли меня к окну, которое я в следующее мгновение разбил. И выпрыгнул на улицу. Кабинет Бранковича находился на втором этаже, так что со мной при падении ничего не случилось. Через полчаса я уже был дома.

В издательстве меня многие знали, и многие из них видели, как я заходил в кабинет главного редактора. После того, как обнаружат его труп, кинутся искать меня. Поэтому я быстро собрался, оставил мобильник в комнате на столе (все равно он мне уже не нужен), закинул в походную сумку самые необходимые вещи и спешно покинул дом.

Пишу эти строки, сидя на скамейке в одном из парков города. Уже темно, и я почти ничего не вижу. И не знаю, буду ли жить, когда эти круглые фонари у аллеи погаснут.

Одет неброско, взял с собой шляпу, которую никогда не носил. Стараюсь быть неприметным. Понимаю: если мой портрет покажут по телевизору в криминальной сводке новостей, то никакая конспирация не помешает им узнать меня. Но я надеюсь на лучшее. Хотя в моей ситуации делать это становится все сложнее. Представить, чем это все может для меня закончиться, совсем нетрудно. Но думать сейчас об этом я не хочу.

Я переночевал прямо в парке, лежа на скамейке у фонтана, подложив под голову походную сумку. Поутру знобило, но так-то в общем ничего. Проснувшись, я резко вскочил на ноги и прильнул спиной к ближайшему дереву. Я ожидал нападения. Но моего преследователя нигде не было.

Всю ночь я мучился кошмарами, в которых мертвая Магда приходит ко мне во сне и долго-долго смотрит на меня. Из уголков ее глаз текут струйки крови.

От ее взгляда я медленно замерзаю, сердце мое замедляет свой ход, становится вялым. Ноги и руки коченеют. Голова болит, а язык стонет. Я стараюсь не смотреть на нее, и у меня почти получается, но это не помогает. Кажется, ее сила неисчерпаема. Страшную, злую энергию источают ее глаза. Они убивают меня. Боль стрелой пронзает мое сердце, и больше я уже ничего не чувствую. Не могу пошевелиться. Не могу приблизиться к ней, чтобы толкнуть ее назад или куда-то в сторону, куда угодно, только чтобы она прекратила свою пытку.