Виктор Дроздов Виктор Иванович Дроздов родился в 1958 году. Живёт в Белгороде. Окончил военное училище, служил на космодроме «Байконур». Подполковник запаса, ветеран труда. Член ИСП с 2018 года, стихи пишет с 1996 года. Издал сборники поэзии «Между делом», «Мы вернёмся», «Разогнутая дуга», «И в свете моих забот…», «Спасибо вам, ветераны». Неоднократно публиковался в журнале «Звонница», в альманахах «Российский колокол», «Любовь, похожая на сон», «Рождественская феерия», «Они сражались за Родину», а также в тематических альманахах, посвящённых 220-летию А. С. Пушкина, альманахах «Бессмертный полк», «Форма слова» и пр. Награждён медалью «А. С. Пушкин. 220 лет», дипломант конкурса-премии, приуроченного ко Дню Победы (2019–2020) и т. д. Произведения носят разноплановый характер. Всё хорошо, а плохо… Вроде бы всё хорошо, а мне плохо. Может, чувствую беды с подвохом. Память хранит долю тяжкую деда, Жизнь семьи своей помню я в бедах. Что вождям доверять у нас вредно. Оттого в душе моей плохо, я знаю, Что страну в сотый раз обирают. Обглодают, как кость, беспардонно. Беспросветно я жить буду в доме, За стенкою ругань снова и стоны. Пусть неуютно, но должен смириться. Но, по-хорошему, мне надо бы биться. Толком я, честно, и бить не умею. Ещё годы повисли мне цепью на шее, Клубками намотаны, снять их не смею. И снова я жду: вот придут перемены С борьбою за власть, делёжка, измены. До этой поры страна будет вся в сером… Вдохнём мы чуток, и прикроют нам двери. Потому плохо мне, что я в этом уверен. Ухабы да ямы Вот на карту гляжу я, Прохор, Цветным разрисованы страны. Хорошо кто живёт, кто плохо — Лишь у нас всё кочки да ямы. Крутит осью конус планета, Разлеглась – долины, равнины. И леса где-то есть, где нету, А вот наши пути в котловины. Вершит путь Россия особый, И душа – сплошь ушибы да раны. Виноват в том у нас этот глобус, Астероид из космоса, камни. Недоволен я, возмущённый, Но при этом радуюсь как бы, Что дороги, где танк, – бетоном, Остальные, где люди, – в ухабах. Хочу, чтобы Русь была сильной. Надо б руки отбить вороватым. Что достанется нам, то обильно, Чтоб заделать все ямы, ухабы. Я с мечтой, беречь людей чтобы, Взять пример с арабов хотя бы: Столько предки оставили – годы Можно жить, не теряясь в ухабах. Я Отчизной горжусь из тех рытвин, Как она всё вперёд прёт по ямам, Так надеюсь, народ будет сытым, И вина не всегда в ком-то крайнем. Табунщик
Кони в ночном над обрывом, Казалось для них – счастье, Но шквал налетел с порывом И гривы сплёл в одночасье. Табунщик грозит нагайкой — И двинулись кони за ветром С любимой своей лужайки, Где жить привыкли оседло. Зачем лошадей гнал? Не знали. Знал только он, что надо. Не желали бежать и ржали — Хорошо, что пока не в ограде. Старый мерин гнедой, скакун, Знал один, что бег без возврата. Он задумался, а вот стригун — Жеребёнок – резвился рядом. «Ты что веселишься? – сказал. — Ведь кто-то получит награды. На убой мчит в галоп табун, Какая тут, к чёрту, радость!» А табунщик поводья напряг, Как только прошли распадок. Кто здесь скакун, кто здесь рысак — Да все вы «конины» стадо. Вот рассеялась пыль от копыт, И табунщик – в сапог нагайку. Что ему станет, ему не впервой, Привык он закручивать гайки. Птичий гомон В дремучем лесу широка елань, Токует глухарь там по доле, Ножкой топтал, горлом хрипел Свою глухариную волю. Заявил на току: «Я всё смогу!» Токовал тот глухарь смело. И надо ему должное дать — Толковал он всегда по делу. Потом устал, на ветке притих, И тут гомон начался птичий: Стрепет в полях, зяблик в лесу — Ведь все из отрядов птичьих. Машет красиво павлин хвостом, Клюв у сороки в крике. Страус в угаре сплясал канкан, Сокол и тот закурлыкал! Зачирикала грозно серая стая, Разлились воробьи по экранам, Обгадили вокруг всё и растаяли — Трепло ведь молчать не станет. А кура своё: про насест и дом, Что пшено по ночам ей снится. Забота ещё – рассказать о том, Как из цыплят делать птицу. Стервятник тихо себе летит, Не скрылся кто, он тех ищет, Голубь с голубкой сыто гулит, Надёжно прикрытый крышей. Крякнула где-то в болоте дичь, Петухи с утра – про курятник. Многие любят лизать и чесать — Не надо давать им пряник. Только орлы парят в небесах, Хулы, слов худых не сказавши. Взмыли они повыше, вверх, Легли на крыло, и… подальше. В небеса орлы ушли от беды, Клокотало в душе недовольно. Спаси, Боже, молчащих! А где же они? Они всегда там, где привольно… |
