Литературные споры Спорят о славе поэты. Критики спорят тоже. А славе плевать на это, Хоть лопни, хоть лезь из кожи! В литературном храме, Перья скрестив свои, Поэты спорят стихами, Критики пишут статьи. Критики дело знают: Локтями тесня друг дружку, Кого в основном читают, С тех и «снимают стружку»! Снимают, вовсю стараются, Лупят кого-то всласть И сами же удивляются, В лужу потом садясь. Но это не вразумляет, И вновь они ищут трещины! Я знаю, как это бывает, — Сам получал затрещины. Эх, сколько ж меня склоняли! И как же в меня палили! Такого нагромоздили, Самим-то понять едва ли! И все-таки самое главное, После как оказалось, Да все за эту за самую, О Господи, популярность! Ну словно кого обманывал, Ограбил, или подвел, Иль, скажем, читателей сманивал И прятал в письменный стол. И тем, кто приходит в ярость, Я тихо хочу сказать: – Возьмите себе популярность И дайте спокойно писать! 1967 Ночные огни
В простудном мраке, в сырости ночной Горит огонь спокойно-одинокий. Чуть-чуть печальный, трепетный такой, Загадочный, манящий и далекий… Он, словно Марс или живой цветок, Таинственный и в то же время честный. Пылающий во мраке уголек, Кусочек чьей-то жизни неизвестной. Огонь ли это путника в степи, Окно ли светит? Это я не знаю. Но кто-то там не спит теперь, не спит! И чья-то там душа сейчас живая! Покажется: вот сто шагов всего, И ты укрыт от холода и ветра, Да только вот нередко до него Десятки и десятки километров… Невольно представляешь, что вон там Сидят сейчас охотники-бродяги, Пьют чай с горячим ромом пополам И ждут к утру перепелиной тяги. Или, быть может, там, перед окном, Сидит из сказки девушка с косою И, отложив большой, тяжелый том, Глядит во тьму с задумчивой тоскою. Иль мать-старушка долгий, долгий срок Сидит и ждет, когда вернутся дети, А путник забредет на огонек — Она теплом и путника приветит. Или, костром пронзая синий мрак, Влюбленные сидят в сосновой роще, А может, все совсем, совсем не так — И будничнее, и скучней, и проще… И все же я люблю их! Я готов С мальчишьих лет всегда мечтать о чуде, Люблю огни летящих поездов — Живые кадры чьих-то дум и судеб. Огонь в ночи!.. Ненастье… Вязнут ноги… Со снегом дождь… А путь далек-далек… И что бы стало с путником в дороге, Когда б не этот добрый огонек?! И есть там сказка или сказки нету — Не в этом суть. Ты верь, и ты иди! Он как надежда, этот лучик света, Как искра счастья где-то впереди. Ведь счастье тоже может быть порою Чуть-чуть не то, которого ты ждешь, Но ты страдаешь, борешься, живешь, Пока оно горит перед тобою. Возможно, птицей с синими крылами Оно должно быть вечно впереди, И кто ответит, может быть, в пути Вот так к нему и следует идти И никогда не брать его руками?! 1967 Важные минуты Беда ли это, если иногда Бывает в жизни кто-то мягкотелым, Доверчивым, застенчиво-несмелым, — Беда все это или не беда? Навряд ли это повод к обсужденью. У всех, как говорят, своя стезя. И все же есть минуты и мгновенья, Когда безвольным быть уже нельзя. Ведь ты порой и сам не замечаешь, Как средь житейских горестей и благ То там, то здесь кому-то уступаешь. И вдруг однажды словно замираешь: Тебя толкают на бесчестный шаг. Тот шаг нередко выгоден кому-то, Кто может все. Какой же дать ответ? Вот и пришла та самая минута, Чтоб встать, чтоб бросить, как гранату: – Нет! Весна! Планета, будто сердце, бьется. Любовь пришла. Она к тебе летит! Душа твоя ей в чувствах признается, А вот язык предательски молчит. Но милая, едва у дома встанешь, Уже спешит проститься до утра. И ты идешь обратно и не знаешь, Пора признаться или не пора. А вот сейчас, задумчиво-робка, Она стоит и медлит почему-то. Пора! Пришла та самая минута. Скажи. Не то пропал наверняка! Вы с другом в горы как-то забрались. Стучали бодро крепкие ботинки. Вдруг, оступившись, друг слетел с тропинки И на скале над пропастью повис… Судьба вдруг разом повернулась круто. Ползти к обрыву – жизнью рисковать. Пусть так. Смелей! Сейчас пришла минута — Иль вместе жить, иль вместе умирать! Года спешат, друг друга обгоняя… Но сколько же порою там и тут, В большом и малом людям выпадает Решительных мгновений и минут! О, как мы спорим, если иногда Бывает в жизни кто-то мягкотелым, Доверчивым, застенчиво-несмелым, — Беда все это или не беда? Пустяк – цена всем этим обсужденьям! А чтоб людьми серьезно дорожить, О них не худо было бы судить Вот по таким минутам и мгновеньям. 1968 |
