– Катя, ты тоже… – на тон ниже произнёс Дарников.

Фигура не шевельнулась, только сияние на миг погасло.

– Пожалуйста, – неожиданно сказал Дарников.

Тень двинулась к двери и, очевидно, покинула помещение – Мошков сейчас больше внимания уделял стоявшему перед ним Дарникову, чем этому непонятному существу с женским именем. Дарников же внимательно рассматривал ещё несколько часов назад казавшееся ему тупым и никчёмным лицо.

– Ты хочешь знать, что я ищу? Это не оружие, не золото и не порошок. Это… летопись. Знаешь, что такое летопись?

– Не в курятнике родился, – кивнул Мошков.

– Так вот, – Дарников, казалось, пропустил слова Мошкова мимо ушей, – на протяжении многих лет её составлял один из умнейших людей. Не спрашивай, зачем мне эта летопись, ибо ответа ты не получишь. Хватит с тебя и того, что я уже сказал.

Мошков пожал плечами. Глаза Дарникова метнули молнии, но сам Влад промолчал.

– Итак, не находил ли ты летопись? – Дарников подошёл к Мошкову почти вплотную и уставился ему в лоб. Влад пытался выглядеть посерьёзнее, а смотреть в глаза парню ему не хотелось – тут же всплывали неприятные мысли и становилось жутковато. Поэтому командир решил остановить взор где-то в промежутке между лбом и густыми бровями паренька.

– Чё там? – поинтересовался Мошков с кривой усмешкой. – Прыщик, что ли?

– Тварь… – прошипел Дарников.

– Ага, – осклабился Мошков. – Только ты ничего со мной не сделаешь. Пока я тебе нужен – не сделаешь. И вообще, не помню я, чтобы мы находили что-нибудь этакое. Да и фиолетово нам такая фигня! Среди наших типа грамотных почти что не было. Мы всё больше по оружию да порошку специализировались. Ну и всё такое…

– Твою мать! – не выдержал Дарников.

А Мошков вновь удостоился чести поцеловать землю-матушку. Удар командира был не столько сильным, сколько неожиданным…

Я сразу понял, что этот Влад меня не убьёт. Нужен я ему зачем-то. Зачем – не знаю. Но когда он выяснит, что толку от меня, как от тени гоблина, тогда уже – всё! Тогда уже – пиф-паф! А потому надо мне ноги рисовать от них, пока не поздно.

А пока меня заставили показать, где наше убежище было. А чего бы не показать-то?! Мне там уже не жить… если вообще жив останусь…

Руки мне развязали – это Гнусь командира упросил, – уже хорошо.

Ну, потащил я их на Зюзинскую, к нашему стойбищу. Кстати, не так уж и много этих «секретников» оказалось, человек пятнадцать, двое из которых к тому же ранены. Но мне, понятное дело, это фиолетово. Пятнадцать их там или пятнадцать тысяч… ухлопать меня – и одного хватит.

По дороге я всё думал, как сложилась бы судьба, окажись мы в другом районе. Не знаю, чего нас понесло в этот Юго-Западный?! Здесь, конечно, не так всё порушено, но это-то и плохо. Будь тут развалин поменьше, и команд походу меньше было бы. На Болотниковской вон все спокойно, ровненькое место, всё видать. И ведь, казалось бы, недалеко совсем, прямо за Севастопольским проспектом, а вот поди ж ты! То ли лень гоблинам было тут всё громить, то ли ещё чего – неясно.

А может, и не гоблины громили, кто ж знает? На эти московские рожи посмотришь – не лучше гоблинов. Они и сами могли тут этот бардак устроить. Мало ли чего – может, власть делили, зоны влияния типа там… или склады какие… или ещё чего.

Пока мы до Зюзина тащились, Гнусь старался рядом держаться, подбадривал типа. А у меня, как мы с Нахимовского свернули, настроение упало ниже плинтуса. Как только по сторонам развалины пошли, на душе так гнило сделалось – словами не передать. Не люблю я развалин, особенно таких вот больших – в два, в три, а кое-где даже и в четыре этажа. И чем дальше, тем развалины эти выше. И вот уже почти целёхонькие дома попадаются… Не, нехорошо это! Это как человек, который только что умер, и лежит он вот так вот, как дурак какой, а хоронить его никто и не думает – все ходят себе мимо, разговаривают, переступают через него, жрут что-то рядом с ним прямо. И ладно бы ещё если б это кто из команды какой был, а вроде как бы и мирных житель, неопасный и незлой, никому ничего не гадивший. Неприятно это.

Меж домами всё заросло. Кое-где обычной травой, деревцами молодыми, кустарником. Кое-где – Чёрной Проволокой. Единственное, пожалуй, место во всей Москве, где эта дрянь чувствует себя хорошо. Потому, наверное, и оборотней тут нечасто встретишь, не любят они Чёрную Проволоку. И она им отвечает горячей взаимностью.

Ну, доковыляли мы до места, указал я на подвал дома, от которого чуть больше одного целого этажа осталось. Думаю, что вот они все сейчас в подвал полезут, а я потихоньку смоюсь. Хотел было уже Гнуся предупредить, чтобы он тревогу не поднимал, да не успел. Меня ласково так прикладиком по почкам стукнули и стволом указали, куда мне следовать – в подвал же, типа показывать, где, чего и как. Не, это нормально, да? Как будто не понимают, что уже одно то, что я их сюда привёл, нервы рвёт! Суки!..

А что возразишь? Против автомата – ничего…

Ну, пока эти ребята по берлогам нашим шарили, я всё смотрел, как бы типа смыться от них. Не уверен я, что в живых оставят, не такие они люди и всё такое. Гнусь – он, конечно, с ними в одной команде, но и Гнусь для Дарникова не великий авторитет.

К тому же так и не въехал я до сих пор, про какие такие летописи они талдычат всю дорогу?! Не было там ни фига подобного! Или было, но мы не заметили, а после нас кто другой их стянул. Или до нас ещё. Не, ребята, не было там летописей! Я бы их узнал, наверное.

В одной книжке я видел картинку с летописями – типа такие длинные жёлтые листы бумаги, в трубочку свёрнутые. И там фигня разная написана – история родного края и всё такое. А у того хрена ничего подобного не наблюдалось.

Вообще, странный он был, старик тот. Ну, все говорят, что старик. Да и на вид ему – столько люди вообще не живут. Но вот глаза – на всю жизнь запомню! Особенные какие-то были глаза у него. Молодые, сильные. Типа как у той женщины, из-за которой я в эту долбаную Москву подался. И когда Крыса в него выстрелил, что-то с глазами теми случилось. Словно они умерли раньше старика. Непонятно. Не люблю я непонятного!..

Хотя вся моя ситуация сейчас непонятная. Сбегу или не выйдет? Фиг его знает…

Макс – ту суку, что меня пристрелить хотел, Максимом зовут, оказывается, – так вот, Макс меня сразу невзлюбил. Лыбится, разговаривает весело так, и всё такое. А в глазах его – смерть. Моя. Хуже убитого Гусёнка, честное слово!

Когда до моей норы добрались, он как раз первым туда нырнул. И сразу же следом за ним Гнусь и ещё двое из команды. А потом уже я – моя ж нора и всё такое!..

И вот что меня сразу насторожило. Все моё барахло перетряхивают, кроме Макса. Он стоит в сторонке, улыбается и на все замечания – что, мол, и ему бы поискать неплохо – только кивает. И на одном месте торчит как приклеенный. Прямо возле ящика, которым я вместо стола пользовался. А потом он быстренько так оглянулся, на ящик этот посмотрел и – прямо задницей своей на него! Присел типа отдохнуть.

Я глазами хлопаю, не въезжаю ни фига. А потом до меня дошло, что там у меня, может быть, обойма запасная лежала или ещё чего. А этот гад решил прикарманить чужое добро. И всё такое.

Но тут же вспоминаю, что не может у меня на столе ничего такого быть. Потому как запасными обоймами я не избалованный человек. Только книга на столе лежала, кажется. Ну, та самая, от руки написанная…

…которую, кстати, я из берлоги долбаного летописца-то и забрал…

Бли-и-ин!!!

Меня как кипятком ошпарило!

Не, нормально, да?!

Может быть, они как раз этот блокнот и ищут. Мало ли что он не в трубочку свёрнутый? Может, из-за него всех наших и перебили. Может, из-за этой вот хреновины и меня убить могут. А этот гад прямо на неё – задницей своей! Нормально, да? Типа чтобы не видел никто! Сука!..

Я спокойно так подхожу к Максу. А он мне улыбается, улыбочка такая вся из себя радостная, искренняя. А я ему: