Дорогой, вьющейся по рубежу стремнин,
Коляску кони мчат привычной, ровной рысью;
Далёко в небесах угрюмый исполин,—
Ай-Петри, – манит взор заоблачною высью.
По сторонам пути на лозах виноград
В приветной зелени кустов кудрявых зреет,
А под горой внизу… там взору нет преград!
Оттуда тихою прохладой с моря веет…
И странный грезится мне сон под стук колёс:
Ай-Петри выше всё растёт перед очами
И чудится – вот, вот, очнётся вдруг утёс
И, как орёл, взмахнёт могучими крылами,
Чтоб к солнцу улететь… но, пленник вековой,
Не властен за мечтой умчаться в мир
надзвёздный,
Сорвавшись, кинется в объятья тёмной бездны,
В то море синее, что дремлет под горой.
