Горько и вкусно запахло дымом. Они приближались к партизанскому отряду.
«БЫВАЮТ ОСЕНЬЮ ТАКИЕ ДНИ ПОГОЖИЕ…»
Спиридон возвращался из Маневичей. Ходил туда пешком — захромала Рябая, к тому же примелькался уже «полесский торгаш» полицаям. Вот и перевел его Конищук, как он выразился, «на ближние пешие маршруты»…
В Маневичах Спиридон должен был рассмотреть немецкий пункт, расположенный на вокзале.
Вокзал немцы обнесли высоким бетонированным забором, в заборе оставили дырки, оттуда выглядывали широкие дула станковых пулеметов. Видны они были и из окон вокзала, и даже из небольшой башни на чердаке. На ночь немцы и полицаи собирались на вокзале и просиживали там до утра. Боялись нападения партизан.
Спиридон, разглядывая вокзал-крепость, не заметил двух переодетых полицаев, шатающихся среди людей. Они-то и пристали к Спиридону: «Чего глаза таращишь?..»
Обыскали Спиридона, обругали последними словами, надавали тумаков и отпустили.
Идя по лесу, Спиридон придирчиво обдумывал сегодняшний случай, чтобы в будущем не попадаться так по-глупому… Шел и бесцельно скользил взглядом по стволам деревьев. Вдруг он увидел белку, пушистым клубком перелетающую с дерева на дерево. Белка… Это было так естественно и в то же время неожиданно, что Спиридон невольно остановился. Час назад его крепко держали в руках полицаи, их злые лица еще стояли у него перед глазами, заслоняя лес, — и вдруг сквозь все это прорвалась белка. Обыкновенная белка, озабоченная приближающейся зимой. Что это у нее в зубах? Сушеный гриб. На Спиридона ноль внимания, попрыгала дальше. Лица полицаев потускнели…
Спиридон огляделся вокруг. Впервые за много дней осенние надоедливые тучи покинули небо, низко висевшее над лесом, вымытое дождями до бледной голубизны. И солнце так же низко катилось, дробясь о черные оголенные ветви. Солнечные лучи почти не грели, и все же лес под ними сразу похорошел, повеселел. Деревья приосанились, нанизали на ветви искристые бусы из прозрачных капель. Жалкая зелень травы как-то сразу заиграла, стараясь украсить лес. На самой верхушке высокой ольхи зацепилась за веточку какая-то пичуга и, прижмурив глаза, посылала в небо, рассыпая над притихшим лесом, свою незатейливую песенку…
Спиридон почувствовал, как тихие, ненавязчивые чары поздней осени пленяют его душу и эхом откликаются в самом сердце…
Бывают осенью такие дни погожие —
Тепло, светло, вокруг — не шелохнет,
Они на радость тихую похожие,
На песню соловьиную, на мед!..
И солнце красное скользит-спешит к закату,
Касаясь пламенем в лесу листвы,
Багрянцем нежным золотит верхушки,
Роняет золото на изумруд травы.
Я тороплюсь, меня давно там ждут,
В лесу болотистом и сумрачно-густом,
Прилечь бы на траву, всей грудью бы вздохнуть…
Придя в себя, идти, идти потом…
Спиридон сел на поваленную березу, зажмурил глаза, подставив лицо солнцу. Парнишку так и подмывало продолжить стихотворение, пронизать его ненавистью к фашистам. Но как вплести слова ненависти в эти грустные, мирные, как этот осенний день, строки? Спиридон задумался. Почему так получается, что почти все стихи у него про природу и все родились или в лесу, или в поле? Если день пригожий, как сегодня, что даже голова делается хмельной от нахлынувших чувств, то стихи сами льются. А когда снег метет, ветер пронизывает или дождь моросит без конца, о стихах даже не подумаешь… Но это еще полбеды, что в метель и в ливень не до стихов!..
А почему о партизанах у него не получаются строки? Да об одном Ване можно целую книжку сочинить — о его смелости, хитрости, веселом нраве… Нет, довольно про природу! Вот пока дойдет до лагеря, о Ване целую поэму в голове «запишет».
Валясь с ног от усталости, Спиридон вернулся в отряд. Партизаны строили новую землянку. Он присел на бревно перевести дух.
Очнулся от громкого сердитого голоса. На Спиридона смотрел коренастый курносый мужчина в черном полушубке. На груди у него висел бинокль. Кто это? А мужчина распекал Конищука:
— Это уж черт знает что, товарищ Конищук! Немедленно отправить обратно! И одеть по-человечески.
Конищук почесал затылок:
— Да тут, знаете, такое дело… Был бы он просто мальчишка, как все, никакого бы разговора. А то ведь человек это особый — наш курьер Спиридон Гнатюк… Ну и одежда соответственная…
— Курьер? — присвистнул мужчина. — Откуда же ты явился?
Спиридон встал:
— А это не ваше дело. Я доложу своему командиру, когда понадобится.
Мужчина засмеялся густым басом и дружелюбно подал руку:
— Будем знакомы. Отныне я твое самое, так сказать, высокое начальство — Бринский Антон Петрович.
Спиридон нерешительно подал руку, вопросительно взглянув на Конищука. Тот утвердительно качнул головой:
— Совершенно верно. Мы присоединились к отряду Бринского, пришедшего к нам из Белоруссии…
— А я пришел из Маневичей, — Спиридон по-военному вытянулся, — принес данные об опорном пункте… Сейчас я…
— Подожди, — улыбнувшись, перебил его Бринский. — Пойдем к Конищуку в землянку, там поговорим…
Посреди поляны ярко горит костер. Красные языки рвутся вверх, достают до ветвей высоких сосен, взметая в небо искры. К костру, на огонек тянутся партизаны.
Спиридон сидит между Сашком и Ваней, взволнованный, в приподнятом настроении. Решительно обо всем расспросил его Бринский и в заключение разговора сказал: «Из тебя получился хороший связной-разведчик. А что, если я назначу тебя связным объединенного отряда? Справишься?..» Спиридону от возбуждения хочется говорить, смеяться, но разговор у костра что-то не клеится. Вокруг сидят не только свои, но и люди Бринского. Конищуковцы ждут, когда «новички» первыми начнут разговор. А те неторопливо курят. Наглотавшись дыма, начинают важно рассказывать о своих боевых действиях, о подорванных составах… Конищуковцы только вздыхают завистливо. Да-a, дали жизни фашистам партизаны Бринского… Не то что они.
Спиридону стало досадно за свой отряд. Сидят все и молчат, словно воды в рот набрали. Еще подумают партизаны Бринского, что конищуковцы в лесу тут прятались, а не воевали. Терпеть больше было невозможно, и Спиридон сердито вмешивается в разговор:
— Мы тоже давали им прикуривать. В Карасине целый гарнизон разгромили… Я даже стихотворение написал…
— Стихотворение? — Усатый партизан из отряда Бринского поворачивает к Спиридону лицо. — Да ну? — Не поймешь, удивлен он или издевается.
— Да, стихотворение, — Спиридон даже привстал. — Не верите, так слушайте:
А что было в Карасине —
Все от смеха прослезились,
Полицаи с немчурою,
Как свиньи, коптились!
Все весело рассмеялись. Спиридон приободрился и продолжал читать частушки, рожденные в его голове по дороге к лагерю.
Когда партизаны, хохотавшие до изнеможения, наконец утихли, усатый партизан, утирая глаза, сказал удивленно:
— Ну, брат, не ожидал. Вот такого виртуоза у нас нет… Как только закончим войну, отправим тебя в Москву. Там, я слышал, на поэтов учат. Настоящих!.. Которые для книжек стихи сочиняют…
— Ох, и жизня пойдет после победы! — встряхивает дремучей бородой Микола Булик. — Я первым делом схожу в баню и пива бокалов шесть выпью… А пиво у нас в Гомеле!..
— Рано еще, калина-малина, о победе говорить, — вздыхает Конищук. — Немец в Сталинград ворвался, за Волгу в бинокль смотрит… Рано…
