И Александр Модестович попытал счастье, бросил в щёлочку алтын. Старик улыбнулся ему одними глазами, белочка, махнув распушённым хвостом, юркнула в домик, ухватила зубами очередной пакетик и вынесла его Александру Модестовичу. Старик опять улыбнулся одними глазами; он так улыбался всем, за алтын. Александр Модестович развернул бумажонку, и на него как будто дохнуло прошлым, кажется, давно позабытым, но вдруг так отчётливо воссоздавшимся в памяти, словно и не далёкое прошлое то вовсе, а вчерашний день. Солдаты, солдаты, молодые и старые, бились насмерть, истекали кровью... тут представились и горящая Москва, и заснеженная дорога… «Пойдём, сыны отечества, настал день славы», — прочёл Александр Модестович строку из «Марсельезы». И хотя строка эта приходилась как бы к месту — должна была вот-вот разразиться Крымская война, не это поразило Александра Модестовича, а почерк, коим строка была выведена, — ровненький, с левым наклоном почерк гувернёра Пшебыльского. Александр Модестович поднял на старика глаза. Тот улыбался уже другому покупателю судьбы. Звякнул новый медяк; белочка, ещё не успев разбежаться, опять шмыгнула в домик... Да, несомненно, это был пан Юзеф Пшебыльский. Хотя время очень изменило его; пожалуй, даже больше, чем мундир, который был на нём.
В эту минуту шарманщик, заменив валик, взялся за рукоятку. Вздыхая и скрипя, шарманка заиграла мелодию романсика, известного и даже модного, — «Ach mein lieber Augustin, Alles ist weg!» — вроде бы весёлого, но и как будто слегка сентиментального. Невообразимая дурашливо-слезливая смесь!.. Разлившись по мостовой, мотивчик этот неожиданно усилил в Александре Модестовиче чувство жалости к Пшебыльскому, одинокому, больному, слабому старику, по которому, казалось, давно скучала богадельня с казённой койкой возле тёплой печки. Александр Модестович с трудом подавил желание как-то облагодетельствовать Пшебыльского, он не позволил себе унизить этого сильного когда-то человека. Подумал о другом: кто-то продаёт музыку, кто-то масло, а кто-то судьбу; удивительнее всего выглядело то, что судьбу-то продавал неудачник... Купил и музыку, бросил пятачок к ногам шарманщика. Мосье Пшебыльский повернулся на звон монеты и уже внимательней оглядел пожилого господина, из которого медь так и сыпалась. Тень пробежала по лицу старика — узнал, не узнал?.. Засобирался. Тяжко вздыхая и что-то себе под нос бурча, накинул на плечо лямку «Чертога», медленно поднялся и побрёл вдоль ограды прочь — сутулясь, не оглядываясь. «Ах, мой милый Августин, всё пройдёт, всё пройдёт!..» — не то смеялась, не то всхлипывала шарманка. Александр Модестович смотрел пану Пшебыльскому вслед, пока сгорбленная фигурка того не затерялась среди прохожих.
ОТ АВТОРА
лександр Модестович — человек счастливый уже тем, что, не отходя от смерти, прожил жизнь некороткую, всякого повидал на своём веку, к чему-то привыкал и скоро отвыкал, очаровывался и разочаровывался, надеялся и оставлял надежду. И поистратил на эти колебания немало бесценных душевных сил, — пока не приобрёл привычку к жизни. Привычка же эта держалась на знании, что нет ничего вечного и неизменного в этом мире. Увы, что утверждается на века, едва сохраняется годы, гибнут города и страны, рассыпаются в песок камни, падают звёзды. И то, чего мы страстно желаем сегодня, совсем не волнует нас завтра, ибо с ростом человека изменяются, растут и его ценности. Но непременно — с ростом человека. Так, для Александра Модестовича сначала представляло ценность нечто одно, потом другое, третье... Чуть погодя он начал понимать, что постоянные переоценки — явление нормальное, как бы признак роста; нет роста — нет и переоценок (и ты всю жизнь прячешь золотое колечко в дальнем углу комода, полагая сию безделицу дражайшим своим достоянием). Это понимание уже само по себе немалая ценность и в некотором роде лекарство — против постоянных разочарований. Со временем он начал и заглядывать вперёд: что для него потеряет цену завтра, а что из незамеченного сегодня цену наберёт. А однажды он схватился за голову: неужели даже книги могут завтра потерять для него ценность. Вероятно, и это произойдёт, если Господь дарует долголетие, а внутреннее стремление обеспечит рост. Что останется ценностью тогда? Должно быть, только душа, сама душа и останется ценностью, а жизнь души — истинной жизнью...
Памятуя обо всём, только что сказанном, не спеши, читатель, бранить эту книгу, даже если она чём-то не пришлась тебе по вкусу, — ибо так может статься, что пройдёт совсем немного времени, и наш труд засияет в новом для тебя свете, и как бы наполнится новой, не замеченной ранее ценностью, и ты, просветлённый и удовлетворённый, прижмёшь к груди сей отшлифованный нами с усердием перл.
