— Ну и откуда ты знаешь этого парня, Гейба? — спрашивает она, глядя на меня поверх дымящейся чашки кофе.

— Это очень длинная история. — Длиной в семь тысяч лет.

— Так вы типа друзья?

— Скорее соперники.

— Как в футболе? — Она выглядит озадаченной, наверно, не может представить меня футболистом.

Я наклоняюсь вперед и вглядываюсь в ее глаза, прикасаясь пальцами к тыльной стороне ее руки, лежащей на столе. Я вижу, как она вздрагивает, и электрический импульс проходит сквозь меня. Волнение? Ожидание? Пульс ускоряется под моими пальцами. Я совсем чуть-чуть воздействую на нее своим сознанием.

— Давай лучше поговорим о тебе. Расскажите мне о себе что-нибудь, чего я еще не знаю, Мэри Фрэнсис Кавано.

Она откидывается назад и смотрит на меня какое-то время, прежде чем сказать:

— Я ненавижу свое имя.

— Тогда почему ты не станешь просто Мэри?

— Потому что это имя моей сестры. — Она опирается локтями о стол, акцентируя внимание на некоторых изгибах, которые в значительной степени отвлекают меня.

Я заставляю себя глубоко вдохнуть и посмотреть ей в глаза.

— Твоя сестра тоже Мэри?

— Они все Мэри. Но только старшей сестре повезло застолбить это имя.

— И как много у тебя сестер?

— Четыре.

— И вы все пятеро Мэри? Вы, наверно, часто путаетесь.

— Вот, почему мы не можем все быть просто Мэри.

— А какие вторые имена у твоих сестер?

— Ну, есть Мария Тереза (она Мэри). Мэри Кэтрин (Кейт). Потом я — Мэри Фрэнсис. Мэри Грэйс (просто Грэйс). И Мэри Маргарет (Мэгги).

Я с трудом сдерживаю хихиканье. Вот это даааа.

— Идеальная католическая семья, — говорю я, стараясь казаться искренним.

— Ну, можно и так сказать.

Хм… Кислый запах? Вина? Надо будет копнуть поглубже.

Сделав последний глоток кофе, она откидывает голову назад, расслабляя шею и выгибаясь, тем самым плотно натягивая рубашку в области груди. Волна желания накрывает меня с головой, я почти теряю способность нормально мыслить. Закрываю глаза и пытаюсь очистить голову.

Сосредоточься.

Когда я вновь открываю глаза, она внимательно смотрит на меня.

— По-моему, мне пора домой… — говорит она немного разочарованным голосом.

— Как скажешь, — отвечаю я, желая отвезти ее куда угодно, только не домой.

Мы подъезжаем к моему дому, и Люк выключает двигатель. Лужайка вся в желтых полосах от света гостиной. Папа, как обычно, ждет.

Из стерео льется песня «Помешан» Saving Abel[11], рассказывая мне о том, что может произойти дальше, заставляя мое сердце учащенно биться, а воображение подкидывать все новые и новые образы. Я не ангел, я была с парнями и раньше. Не так, конечно, но все же… Я это называю «Третьей базой с плюсом»[12]. Но я всегда держала все под контролем, а в мыслях никогда не было такого беспорядка, как сейчас с Люком. Как будто, даже без прикосновений, он пробрался ко мне в голову в поисках грязных мыслей и фантазий. И когда он обнаружил то, что искал, воплотил их в жизнь. Как будто я смотрю фильм в формате 3D, яркий, четкий. И больше всего я ненавижу то, что мне это, вроде как, нравится. Нет, ни один парень не заставлял меня так терять контроль. Это пугает меня до чертиков…

Я оборачиваюсь и обнаруживаю, что он внимательно смотрит на меня. Мгновенно из автомобиля словно выкачивают весь воздух. Пытаюсь восстановить дыхание.

— Ну, спасибо за кофе, — говорю я, желая сбежать из машины, но, в то же время, мечтая остаться там на всю ночь.

— Так он был достаточно горяч для тебя? Кофе? Потому что в следующий раз, если захочешь, мы можем попробовать что-нибудь еще более горячее. — Эта его опасная усмешка. Но создается впечатление, что он пытается не рассмеяться. Это он надо мной?

— Это было… — И я не знаю, как закончить, потому что то, что сейчас происходит у меня внутри… чертовски горячее кофе. Я еле сдерживаю себя от того, чтобы не протянуть руку и не дотронуться до него. — Ну, увидимся в понедельник. — Я хватаюсь за ручку двери дрожащими руками и вдруг чувствую, как его ладонь ложится на мою. Он наклоняется ко мне и заправляет второй рукой мои волосы за ухо. Я ощущаю, как его губы щекочут мою кожу, когда он говорит:

— Буду ждать.

Его горячее дыхание у моего уха посылает дрожь по всему телу, и я с ужасом осознаю, что мягкий стон, раздавшийся в тишине, был моим собственным. Смущенная, я тяну ручку двери, но его рука все еще удерживает меня.

— И что? Никакого прощального поцелуя? — спрашивает он. Я резко оборачиваюсь, и наши носы почти соприкасаются.

Я стараюсь не поддаваться панике, образовавшейся где-то в области желудка, и не слушать ту часть, которая отчаянно хочет поцеловать его. Я смотрю ему в глаза и собираю все свои силы, чтобы голос звучал как обычно, когда кладу ему руку на грудь и отталкиваю.

— Не на первом свидании.

На мгновение выражение его лица становится пораженным, но тут же смягчается.

— Как скажешь, — говорит он. Его палец, обжигая, проводит черту по моему подбородку, а затем он откидывается в кресле и улыбается. — Хороших снов.

Я смотрю на него не больше секунды, прежде чем толкнуть дверь и, пошатываясь, выйти из машины. Он включает двигатель, когда я захлопываю дверь, но не уезжает. Я могу чувствовать тяжесть его взгляда, пока иду к входной двери. И прежде чем закрыть ее за собой, я оглядываюсь и вижу красные огни его глаз среди огоньков приборной панели.

Я бегом взлетаю по лестнице и, добираясь до своей комнаты, первым делом бегу к окну, чтобы увидеть, как машина Люка скрывается в конце улицы. Довольно долго я стою у окна и смотрю на место, где он меня высадил. Сердце подскакивает и в животе появляется странное покалывание, когда я представляю, как бы это было, позволь я поцеловать себя. Я издаю стон и иду к комоду, чтобы взять фотографию брата.

— Я теряюсь, Мэтт, — шепчу я ей.

Забирая фотографию с собой, я достаю дневник Мэтта из-под своего матраса и раскрываю его на столе. Я усаживаюсь в кресло и читаю первые строки своей последней записи, которая была в среду — в день, когда я встретила Люка.

Ох, Мэтт, ты бы смеялся до коликов, если бы видел меня сегодня, пускающую слюни по какому-то парню. Но есть в нем что-то. Знаю. Глупо. Не похоже на меня. Пожалуйста, пульни в меня молнией, если я превращусь в жалкую романтичную девочку-подростка. Я совершенно не верю во всю эту фигню про «любовь с первого взгляда». Я вообще не верю в любовь, если уж на то пошло. Но желание… живо и здорово.

Я вздыхаю, беру ручку и открываю новую страницу.

Я размышляю, что же написать, потому что клубок моих мыслей так запутан, что просто невозможно сформулировать ни предложения. Но если и есть в мире кто-то, кому я могу рассказать обо всех своих переживаниях, это Мэтт. Он был для меня не просто братом, а лучшим другом, единственным, который у меня когда-либо был. Я знаю, Мэтт сохранит мои секреты. Так что, я расскажу ему все, неважно, насколько мне будет неловко. Это единственное, что я могу ему дать.

Я начинаю с начала.

«Итак, Мэтт. Помнишь того парня, о котором я тебе рассказывала? Люка?»

Я делаю паузу, все еще пытаясь облачить мысли в более или менее понятные слова.

«Не знаю, что со мной не так. Кроме него. Он… неправильный. В нем все не так. Я не могу нормально думать и даже дышать, когда он рядом. Но я хочу, чтобы он был рядом. Я знаю… Я теряюсь. Но есть в нем что-то. Он странный, темный, с непонятной энергией… И он немного пугает меня… Ну, хорошо, очень сильно пугает. Но все равно я не могу держаться от него подальше.

То, что я говорила о любви раньше, правда. Когда Риф сказал мне ту вещь, он все испортил. Потому что любви не существует… на самом деле. Бабушка и дедушка — единственные, кого я видела, кто хоть как-то приблизились к этому чувству. Опасно верить во что-то, что может только навредить тебе. Поэтому я и не верю. Но Люк…»