«Нуждается ли музыка в словах?..» Нуждается ли музыка в словах? Поэзии нужны ли восхваленья? До славы ли тому, кем движет страх Не выполнить Верховного Веленья? Всё так. Но если вдруг она сама — Поэзия – сквозь матовое меццо Вливаясь в души, затопляя сердце, — Впускает нас в святые закрома Любви и жизни, вскормленной любовью, О, сколько в них покоя и тревог, И счастья, перемешанного с болью! …Да не постигнет немоты подвох Твои стихи. Не голосом – судьбою Тебе пропеть их – да поможет Бог! Любовь Якушева О женской поэзии Я – поэтесса. Маленький сверчок. Я так скажу, как не сказать поэту, И голос тих, но мой шесток при этом Подвешен там, где небо горячо. Я не о Солнце, я о высоте, О раскаленной высоте небесной. Тот белый свет, где в будущем воскресну, Внушает мне искать напевы те, Что, как цветы, красивы и просты И, как пески, бессмертны и печальны, — И поиск мой меня не удручает И не дает дыханию остыть. Прощай, стишок! Ты мал и бестолков. Но мне всё можно – я почти у цели. Я – поэтесса, и мои качели Летают у небесных потолков. Любовь Якушева «Чтоб выше стать…» Чтоб выше стать, Нам надо чище петь И, выдувая звуки из свирели, Ни разу ошибиться не посметь И ритму не ввернуть ненужной трели. Не украшать, а медленно тянуть, Всё выше, выше – из последней силы. Пускай уже без кислорода грудь, Пускай от напряженья вздулись жилы, — Звени, поэт! До самой той черты, Пока твое дыханье не прервется И, умирая, не услышишь ты, Как в твой напев стихающий вольется Мелодия иная, но в ладу Одном с твоим напевом… Легкокрыло Она твой дух подхватит на лету И в миг последний Вырвет у могилы. Любовь Якушева «Наступает особенных мыслей пора…» Наступает особенных мыслей пора, За оградой свивается кольцами ветер. Наступает пора, когда росчерк пера По-особому легок и светел. Наступает пора для любви и добра, И надежды, порвавшей дремучие сети, Наступает пора – от утра до утра Петь и плакать о лете. Наступает пора – улетает листва, Из земли выползают лесные коряги. Наступает пора – умирает листва. Начинается жизнь на бумаге… Любовь Якушева «Вы всё сказали, что могли…»
Вы всё сказали, что могли, Бойцы мои, слова… Без промаха вы в цель легли, За труд – спасибо вам. От сердца отдан вам приказ Из крови и огня, Но оказалась тверже вас Упругая броня. И вас потомству сохранит Военных лет музей. – Вот это, – скажут, – монолит, Портрет эпохи всей. Николай Киселев К Истине Я рву и рву черновики И, от стихов изнемогая, На первый звук живой строки Бесстрастно вето налагаю: Пусть слово чувством обрастет, Мои невзгоды отстрадает, И лишь тогда проистечет Из слова Истина святая. Нина Синицына Ковчег моих стихов Не я пишу стихи – они живут во мне И только изредка на белый лист нисходят, Когда себя, как в зеркале, находят В моих раздумьях, радостях и сне. Я благодарна им, моим стихам, Что так не громогласно и неспешно, Так снисходительно к моим порывам грешным Они вверяют жизнь мою строкам. Я ощущаю боль ушедших слов И тех, что исповедуют неволю Моих сомнений: «Почему, доколе Нам терпеливо жить в плену оков Беспечной неустроенности, зла, Неистребимой алчности и скорби Изгоев, для которых дыры в торбе, Как россыпи надежд, – им нет числа?!» Мой утлый, но спасительный ковчег Вот-вот уже наполнится словами И поплывет, как сон, над головами Со мною разделивших странный век И далее… Спасут Его слова Прощением греха земных соблазнов! А парам тварей, добрых и опасных, Земные пусть достанутся права… В заоблачной, пустынной темноте Ковчег отыщет чистый свет приюта. А лишних слов неправедная смута Утихнет во вселенской немоте… Нина Синицына Как тяжело сказать… Как тяжело сказать: – Прости… Глаза в глаза, с оттенком грусти, Когда расходятся пути И ты стоишь на перепутье. Как тяжело сказать: – Прощай… Когда – совсем, а не до завтра, И заблудившийся трамвай Не привезет тебя обратно. Как тяжело сказать: – Забудь Всё то, о чем мы так мечтали, — Того, что было, – не вернуть. И вновь глаза полны печали… Как тяжело сказать: – Вернись, Отринув прошлые обиды, Забыть о том, как падал вниз, Не подавая даже виду. Как тяжело сказать: – Люблю! Чтобы всерьез, чтобы без шуток, Когда шальную жизнь свою Готов отдать лишь за минуту — За ту минуту, на краю, Что не объять и не измерить. Как тяжело сказать: – Люблю! Но тяжелей еще – поверить. Кружит опавшая листва, И тихо шепчет дождь осенний: – Как тяжело сказать слова, Которым придаешь значенье… Игорь Терентьев |
