Незаметно для себя я выпила три или четыре рюмки коньяка и сильно захмелела. Мною овладело беспричинное веселье и молодецкая удаль из серии «море по колено». Я даже принялась изобретать способ спасения всего от неизвестно чего в одной отдельно взятой реальности. Заскучавший Марк решил сменить тему:

— А скажи-ка мне как психолог, может ли человек одновременно ощущать себя двумя разными людьми?

— Маааарк! Ты с дуба рухнул? Ты же вроде материалист и прагматик, грамотный взрослый мужик! Даже в кино человек ощущает себя разными людьми ПО ОЧЕРЕДИ, а не одновременно. Хотя это все на девяносто процентов бред и сказки.

— Спокойно, не ори. Я тебя внятно спрашиваю: может ли быть так, что человек идет на встречу с кем-то, то есть он уверен, что идет на встречу с кем-то другим, но на самом деле этот другой — тот же самый человек. И при этом встреча происходит. И человек уверен, что ему передали нечто очень важное, но на самом деле никто ему ничего не передавал.

— Слушай, ну это не ко мне. Это психиатрия. Я не знаю, галлюцинации, например. Или что-нибудь комбинированное, бред, а потом галлюцинации, или в обратном порядке.

Марк слушал меня с нескрываемой досадой.

— А если точно известно, что с точки зрения психиатрии человек здоров?

— Симулянт. Или мистификатор. Ко мне такой тут один трижды приходил, всю душу вымотал. Первый Я, Второй Я, провалы в памяти, вариативная реальность. В анамнезе бытовой алкоголизм и марихуана. Вот и все объяснения!

Марк был серьезен, как священник на похоронах.

— А можно поподробнее? Что за человек?

— Нет, нельзя. Во-первых, режим конфиденциальности, а во-вторых, я тебе говорю, что все это мистификация и разводилово чистой воды, тем более, что он жур…

Я осеклась на полуслове. Марк светски улыбнулся и пригубил коньяк.

— Журналист. Ага. Интересно.

— Все. Прекращаем этот разговор. И вообще, мне он мог сказать все, что угодно, я же не проверяю, кто он там на самом деле. Может, не журналист вовсе, а просто великовозрастный балбес. Дворник!

Он слушал меня и улыбался. И смотрел теплыми-теплыми глазами. Помимо воли я расслабилась, и через минуту уже не могла понять, что меня так сердило и что вызвало такую бурю негодования и тревоги. Это Мааарк! Он приехал в гости и все хорошо. Все так, как я люблю — тепло, защищенность, безусловная нежность.

— У, мать, да тебя совсем разморило!

Его голос звучал будто издалека — знакомый, надежный голос мужчины, защитника, покровителя.

— Слушай! А в этой самой начавшейся мутации предусмотрена возможность перемещения между реальностями? Раз уж есть какие-то другие реальности!

Язык плохо меня слушался — ох, не умею я пить и никогда не умела — но я все-таки продолжала, старательно выговаривая слова:

— Мне вчера рассказал один мой клиент-писатель, что из пере-ме-щения возвращаются в исключительно стерильных ботинках. Только все холодное очень. Я его к психиатру откомандировала. Слушай, раз уж все так вышло, перемести меня тоже в параллельную вселенную, а? Я сегодня там — я махнула рукой в сторону кабинета — в @LiveJournal все подробно изложила, куда мне надо.

Марк спросил, подходя к двери:

— Можно ознакомиться с твоим параллельным миром?

Я великодушно ответила:

— Валяй!

— Какой у тебя там пароль?

— Ты с ума сошел? Пароль? У меня? От кого прятаться, здесь только я и мои тараканы! Да, знаешь шутку? Про психолога и тараканов? Не тот психолог, у кого нет своих тараканов, а тот, у кого они ходят строем по заранее определенному маршруту!

Проснулась я утром, с дикой похмельной головной болью. В собственной кровати, как была в джинсах и майке. Вероятно, Марк перед уходом как-то переместил меня из кухни в спальню. Воображение упорно рисовало дикую картину, как он отнес меня на руках, но здравый смысл, соизмеряя среднюю мужскую грузоподъемность с моим весом, упорно настаивал на менее романтическом сценарии. Растолкать меня до состояния способности переставлять ноги вполне возможно. Правда, мне никогда не удавалось напиться до беспамятства. Да и бутылка @CourvoisierUSA была наполовину полная.

К ней был прицеплен стикер: «Опохмелись, не выпендривайся. В кофе — столовую ложку коньяка, и все как рукой снимет. Позвоню».

Прочитала записку с невероятной нежностью и сделала как велено, без малейшей рефлексии и раздумий. Помогло.

 @T_Сhrysanthemum Делюсь свежеопробованным рецептом от похмелья: в чашку кофе добавить столовую ложку того, чего пил накануне. Исключительно помогает!

Было во вчерашнем разговоре что-то тревожное. Какая-то неправильность. Но стоп, — одернула я сама себя — это же Марк! Самый лучший друг и самый надежный мужчина на свете.

Глава 12

Журналист

Если в чем-то есть логика, то я ее нахожу рано или поздно. Но эта история меня замучила окончательно. Закономерностей в происходящем обнаружил всего две, и обе не радовали: интервалы уменьшаются, и я не помню, что происходило со мной до переключения. Больше всего бесило, что процесс в принципе управляем, это я очень хорошо осознал во время своих походов к психологам и психиатрам. Как только приходил к ним — а это, судя по записям, случилось не менее четырех раз, происходило переключение. Как будто кто-то не хотел, чтобы я знал то, что говорили врачи. Перекопал весь интернет за этот бессонный месяц, перебрал массу научпоп-теорий, но кроме банальных струн, червоточин, бесконечного подмножества вселенных и прочей бла-бла-блы ничего не нашлось.

Рабочая версия такова: меня регулярно перебрасывает в другую ветку моей жизни, на которой я мог бы оказаться, сделав что-то не то, что я сделал. А через какое-то время возвращает назад. Но что именно является триггером? Какие действия влияют на пересменку? Где я настоящий? В первое время еще примерно помнил, в какой реальности что происходило, а потом запутался. Чтобы хоть как-то ориентироваться, завел второй аккаунт в твиттере, определяя свои текущие координаты по нему. Как только понимал, что ЭТО опять случилось, смотрел, с какого аккаунта писал в последний раз, и переключался на другой. Оставлял сам себе метки вроде SMS-ок в телефоне и напоминаний в календаре, потому что после каждой пересменки у меня были получасовые провалы в памяти, и такие подсказки помогали восстановить цепочку событий. И еще одно: в папке #ддд в моем ноутбуке появилась фотография незнакомой мне девушки.

 @Top_Neo Знаю, что разведчики не бывают бывшими. А могут ли Бывшие быть бывшими? Вот по-настоящему?

Я не продажный журналист, но продажные футболки у меня есть. Иногда приходится делать то, что совсем не хочется, причем публично, и это, к сожалению, часть работы. Редко, но все же случается, что бывает стыдно. Некую грань, назначенную самим для себя, я никогда не перехожу, но когда понимаю, что придется немножко дать совести под дых, надеваю специальную майку. На ней изображен какой-нибудь символ продажности, обычно что-то американское. И как только я ее надеваю — то все, я в домике, меня ничего не парит, делайте со мной что хотите. Спокойно, нет чувства стыда, я в трансе.

Но в этот раз, когда я нашел себя с микрофоном в руке на сцене, было не по себе. По всем признакам, я вел какое-то продажное мероприятие, шутил шутки, которые не хотел шутить и видел перед собой людей, которых не хотел видеть. Но майка была непродажная, обычная, черная. Это очень странное и тревожное чувство — когда одна часть сознания уже понимает, что происходит, а другая еще нет. Ты хочешь что-то изменить, исправить, но ничего не можешь сделать: всеми твоими движениями управляет «старый я», а «новый я» лишь начинает осознавать что происходит, и в первое время может лишь наблюдать, постепенно забирая управление в свои руки. Нечто похожее у меня было во время наркоза. Самое удивительное — это, конечно, речь: я никогда не сбиваюсь, говорю то, что должен, и, кажется, ни разу не получилось пересменкой застать меня врасплох.