– …что ты можешь дать ей, щенок? Она прилетела сюда из Петербурга ради раненого батюшки. Прелесть, какое воспитание. Там, в Смольном, она могла бы найти себе состоятельного человека, будет жить в довольстве и счастье. А какую ты дашь ей судьбу? Жизнь гарнизонной клуши, которая сама шьет себе наряды? Предел мечтаний которой – губернский театр и бал в благородном собрании корпуса? Удел которой – вечные ароматы ружейной смазки и гордость за побрякивание медалей на мужниной груди? Так? И это – кому? Драгоценной жемчужине, случайно появившейся на свет в семье пошлого солдафона? Да ты… ты просто не понимаешь, кто она такая! А я открою перед ней всю вселенную. Со мной она обретет счастье, которого достойна… я… я… ей лепестками роз пол под ногами выстилать буду! До гробовой доски! Возможности имеются. Ты хоть представляешь, сколько мне причитается с этой поставки микоина?

«Наверное, что-нибудь, делящееся на тридцать», – подумал я, но не стал ему отвечать.

Мне нужна скорбь на лице. Мне нужно отчаяние. Мне нужна безнадежность. Полное и безоговорочное поражение, вот что мне нужно. Притом ярко выраженное.

И мне совсем не нужна правда.

Изо всех сил пытаюсь выдавить из себя слезы. Дело швах, слезы не давятся.

– …три года я искал возможности услужить серьезным людям, и мне заплатят сполна. А значит, она… она… получит достойную жизнь. Если, конечно, бросит эти свои дурацкие… – он сбился и заткнулся.

«Ага, видно, не то Машенька сказала господину военврачу, что он от нее жаждал услышать».

Я спрятал лицо в ладони, чтобы добрый доктор не видел моей улыбки.

– А ты, что бы ты дал ей? – опять завел доктор свою волынку. – Ты хоть понимаешь, почему до сих пор жив? Потому что каждые четыре часа застава должна связываться с отрядом, и дежурный офицер обязан рапортовать: «Все в штатном режиме, конец связи». На роль дежурного офицера годишься только ты, щенок: остальные мертвы, а докторишка не в счет, докторишку не поставят на дежурство. Ты… небесполезен для Юхансена, вот он и плетет тебе про «сильные должны жить». Они еще не раскололи калибровку, они еще не отправили свой драгоценный груз, а сеанс связи с отрядом через сорок минут. И если они не успеют к сроку, а ты не доложишь как надо, они ведь ствол не к твоей голове приставят, а к голове Машеньки. Ну, и к голове старой Смановой до кучи. Ясно тебе?!

Он думает, я не понимаю. Ладно, тем проще. Но… всего сорок минут… худо дело. Ох, худо.

– Лучше бы ты сдох! – не унимался Моисеенко. – Тогда бы ей ничего не угрожало. Я увез бы ее как приз, как часть гонорара… в конце концов… она бы смирилась… ведь она хочет, чтобы ее мать осталась в живых, верно? А ты… пока ты жив, ты угроза для ее жизни! Ты… хочешь, я дам тебе шприц с одним средством? Уйдешь быстро и безболезненно, просто уснешь и не проснешься?

Вот осел! Неужели не понимает, что оператор сейчас видит и слышит его?

– Ты! Почему ты молчишь?

И он от души врезал мне. Так, что мои собственные пальцы, закрывающие лицо, ударили по глазам. Фонтан слез! Ну, наконец-то, хоть так…

Быстрее, бионщик уже раздумывает, не отправить ли ему сюда пару ребят с автоматами. Небесполезное имущество надо беречь, в том числе и от суицидных соблазнов.

– Не бей меня! – отрываю ладони от лица, потом старательно размазываю слезы, жалко помаргиваю. – Я и без того совершенно раздавлен. Я… я…

Губы должны трястись с максимально возможной естественностью.

Наверное, получилось у меня вполне пакостно. Знаток поэзии расщедрился и врезал мне еще разок. Не вынесла душа, надо думать.

– Я… вынь из моей одежды ампулы с… составом из терранского груздя… вынь… я хочу уйти хотя бы с кайфом. Передозировка – это… это… хорошая смерть. Я хотя бы попробую то, что никогда не пробовал. Как добиться… наслаждения, а потом передозировки? Ты ведь знаешь, скажи. И я… уже не буду стоять между ней и тобой… Потому и пришел сюда.

Что бы там ни думал бионщик, а сейчас он уже никого сюда не пошлет. Терранский груздь – это для него, я думаю, очень интересно. Джокер во вселенной грез, не так ли? Слышишь ли ты нас, радость моя пожухшая? Слышишь, конечно же. Застава на фронтире всегда устроена так, что наблюдать внутри нее можно за любым помещением, не исключая спальни покойного священника. Жизнь такая у нас здесь.

Моисеенко хихикнул.

– Хотя бы перед смертью повел себя как нормальный, а не как дуболом. Возжелал капельку радости и капельку свободы. Esse homo. Могу понять.

Ну, разумеется. Это ему понятно.

Достает мои одежки, ощупывает, вынимает ампулы. Берет из шкафа стакан, наливает воды до половины. Пара профессиональных движений, и содержимое вскрытой ампулы весело струится в граненую воду.

Две оставшиеся ампулы Моисеенко с улыбкой убирает к себе в карман. Запасливый хомячище! Кажется, я начал понимать, почему Роговский говорил об эстетической всеядности…

– Для тертого, скажем так, нарка, это несколько часов плавания по радуге и очень медленный выход в унылую реальность. Для тебя, милый лейтенант, четверть часа в хрустальном дворце, а потом летальный исход… э-э-э… не приходя в сознание. Гарантирую ослепительные ощущения. Куда ты?

– Не здесь, не при тебе.

– Понимаю, понимаю…

Если бы он не дал мне зелья, я бы его убил. Слова-то, до смерти важные для бионщика, уже прозвучали.

Ну, расчищай мне дорогу, задохлик. Я иду к тебе с очень интересным составом. Если я правильно понял, что ты такое, значит, сейчас на всем свете для тебя нет ничего интереснее моей правой руки и драгоценной тары в ней.

Негромко сообщаю пространству перед собой и сверхчувствительной аппаратуре наблюдения:

– Иду к тебе.

И вот я сижу в одних трусах перед тяжелым нарком, подключенным к биону. У нарка на лбу написан последний срок, и ленте жизни осталось отмотать до финишной отметки пару-тройку недель. Судя по запаху, парень заживо гниет. Но он все еще жив и способен работать, если вовремя пускать по его венам правильную дурь. А я, офицер, христианин, вбитый в свою Церковь, как гвоздь в дерево, аж по самую шляпку, протягиваю ему стакан и говорю:

– Хочешь расширить горизонты сознания?

Офицер. Христианин.

А он вяло так, опытный же нарк, всего наотведывался, собака, говорит мне с интонацией превосходства:

– Да что у тебя там? Ерунда какая-нибудь…

Но он все же завел со мной диалог, он уже не работает с бионом в полную силу.

Конечно, какой-нибудь героин ему не интересен, он сидит на элитных коктейлях микоина или вообще на какой-нибудь сумасшедшей химической экзотике, за одно изобретение которой изобретателю надо бы организовать семь лет конфискации головы со взломом. Да. Но это…

– Это вытяжка из спор терранского бешеного груздя. Из свежих спор. Собранных в месяц туманов.

Хорошо, что на трусах негде пришить погоны, иначе мои кровные погоны лейтенанта императорской пограничной стражи с двумя восьмилучевыми звездочками и двумя зелеными прожилками покраснели бы от стыда. А куда это годится – носить пунцовые погоны?

В глаза мне вперился. Я отвечаю ему твердо… хочешь в гляделки поиграть? Ну, давай.

И тут меня начинает тошнить. У него там, на дне зрачков, веселое осознание скорой смерти, и от этого осознания ему, дураку, кажется, весело.

Отвожу взгляд. Иначе заразит он меня своим безумием…

– Вытяжка груздевая? – произносит он спокойно. – И что? Я знаю, зачем ты пришел. Ты хочешь выбить меня из биона, хочешь подмогу вызвать? Дешево же ты меня ценишь! Я не такое барахло, как тебе кажется. Я не куплюсь. Хана твоей заставе, погранец! А сейчас я вызову ребят…

– Концентрированная. Неразбодяженная, – перебиваю я его.

Молчит.

Все, что я сейчас делаю, омерзительно. Но другого пути нет.

И я обращаюсь не к нему самому, не к человеку, а к его безумию:

– Тебе скоро конец, ты знаешь. А этого, – встряхиваю стакан, – ты никогда не пробовал. Никогда. Это вообще мало кто пробовал. Королевская вещь. И если не прямо сейчас, то у тебя уже не будет шанса ее попробовать.