Так что лучше найти какую-нибудь сумку типа рюкзачка, у Симбы такая должна быть, вот только где мне её искать?

Я иду в коридор и смотрю под вешалкой.

Под вешалкой пусто, пусто и на полке для головных уборов.

Точнее, там лежит всё что угодно, кроме нужной мне сумки.

Правда, есть ещё кладовка, куда я и заглядываю.

И оказываюсь прав — маленький розовый рюкзачок с двумя лямочками и кармашком.

Такой маленький, что бутылка с водой явно будет торчать наружу, но мне это не помешает.

И нести его придётся на одном плече, на оба он не налезет.

Но и это мне не помешает, главное — рюкзак нашёлся.

И ещё — надо оставить Симбе записку.

Чтобы она не разволновалась и потом не нажаловалась родителям.

Хотя жаловаться она навряд ли станет.

Но я всё равно не хочу, чтобы папенька с матушкой узнали о том, что я собираюсь делать.

Собираюсь — и сделаю.

Потому что должен…

Просто должен — и всё тут!

Я возвращаюсь на кухню, укладываю свёрток с бутербродами и бутылку с водой в рюкзачок, завязываю его и тихо-тихо, чуть не на цыпочках, отношу обратно в прихожую.

А затем иду в комнату, обнаруживаю возле Симбиного компьютера листок бумаги, аккуратно отрываю от него полоску, беру ручку и пишу:

«Симба, не волнуйся, я скоро приду. Наверное, к обеду».

И подписываюсь: «Майкл».

Записку можно оставить здесь, но пока проснувшаяся Симба доберётся до компьютера, она уже начнёт волноваться.

А этого допускать нельзя.

И я решаю положить записку рядом с её кроватью, на тумбочку — там справа тумбочка стоит.

У двери, за которой спит Симба, я медлю.

Отчего-то я боюсь входить, но солнце за зашторенным окном палит всё сильнее, мне надо спешить, и я открываю дверь.

Окно здесь тоже зашторено, однако я не смотрю на окно.

Света и так достаточно.

Симба спит на спине поперёк кровати, сбросив простыню, закинув руки за голову.

И я вижу всё, чего мне не полагается видеть.

Я вижу её грудь и чёрную поросль между ног.

Ещё никогда я не видел этого у реальной женщины.

Пусть спящей, но реальной.

Мне не хочется уходить, мне хочется стоять и смотреть: час, два, три, всё то время, пока Симба будет спать…

Но тут она вздрагивает, сводит ноги, поворачивается на бок.

Я сглатываю слюну и последний раз смотрю на спящую Симбу.

Её красные волосы кажутся сейчас такими же чёрными, как те, которые я только что видел.

Разве лишь не такими курчавыми.

Мне вдруг становится стыдно, я чувствую, что краснею.

Меня прошибает пот.

Я осторожно кладу записку на тумбочку и, стараясь не оглядываться, выхожу из комнаты.

А потом выскакиваю в коридор, хватаю рюкзачок и оказываюсь на площадке.

Я ещё могу вернуться — дверь в квартиру открыта.

Но я захлопываю её, сбегаю по лестнице вниз.

И оказываюсь в пустынном, уже залитом солнцем дворе.

Таком же пустынном и залитом солнцем, как приснившийся мне сегодня ночью белый город.

Вот только небо другого цвета, а вместо моря — гора.

И до её подножия идти совсем недолго — каких-нибудь десять минут.

Я забрасываю рюкзачок на правое плечо и убыстряю шаг.

Симба смотрит на листок бумаги и в который раз перечитывает коряво выведенный текст.

«Симба, не волнуйся, я скоро приду. Наверное, к обеду».

Подпись: «Майкл».

Со времени обеда прошло уже два часа, нормальные люди обедают в три, не позже.

Это европейский обед сервируется после шести, может и в семь, и в восемь, а порою в девять.

Но Майкл не принадлежит к тем, кто питается на европейский манер, он привык обедать максимум в три — в доме сестрицы режим соблюдают.

Чёртова сестрица, валяющаяся с мужем на турецком песочке.

А Симба тут сходит с ума, точнее, начинает сходить с ума.

Этот ботаник, постоянно краснеющий и потеющий, выкинул абсолютно неожиданный финт, смылся.

Накарябав записку, из которой понятно одно: меня всё достало, и я пошёл погулять. Проветриться. Размяться. А ты не беспокойся, всё будет тип-топ, я скоро приду, ещё до обеда…

Симба и сама обед приготовила: спагетти болоньезе.

Звучит красиво, хотя это не что иное, как обыкновенные макароны по-флотски. Только чуть более навороченные. Рецепт Симба вытащила из сети ещё в тот раз, когда собиралась кормить обедом харю. Она надеялась, что это поможет.

Симба покосилась на харю. Тот загадочно улыбался, и Симба почувствовала, что по её спине бежит холодок.

И всё это перестало ей нравиться.

Даже запах с кухни ей больше не нравился, хотя сегодня макароны получились намного лучше, чем когда она пыталась ублажать желудок хари.

То ли фарш был свежее, то ли помидоры спелее, а может она специи положила какие-то другие, но пахло круче.

Вот только легче от этого не становилось.

Племянник ушёл из дому, и ему давно пора бы вернуться.

Из дому, ему, му-у-у!

Харя не в меру развеселился — видимо, давно не получал в глаз.

Симба посмотрела на дротики и поняла, что сейчас ей не попасть: у нее дрожат руки, ей не по себе, харя всегда удивлялся её способности предчувствовать то, что ещё только должно случиться.

Ничего ещё не произошло, а она уже обо всём догадывается.

Про того же харю она всё поняла за две недели до их разрыва.

Первую неделю ревела, а вторую скрежетала зубами и постоянно тащила его в постель — напоследок, чтоб оттянуться вовсю…

Скоро и европейский обед закончится, а племянник до сих пор где-то шастает.

Хорошо ещё, у Симбы нет телефона — вдруг бы сейчас позвонила сестра?

«Здравствуй, Симба…»

«Здравствуй…»

«Как вы там?..»

«Хорошо…»

«А где Миша?..»

«Нет его, ушёл погулять, обещал быть к обеду, обед давно остыл, а его всё нет, и я уже на рогах…»

Сестра берёт билет и летит обратно.

Хотя это нереально: у них с мужем тур, так что как она поменяет билет? Никак… Будет там сходить с ума, а потом выставит Симбе счёт за испорченный отпуск.

Не уберегла мальчика, выпустила его из своих хрупких лапок.

Вообще-то ей не по нутру, как лыбится харя.

Лыбится. Ухмыляется. Скалится.

Если бы было кого позвать, она позвала бы кого-нибудь и попросила помочь.

В одиночестве она боится, пустьхоть и непонятно — чего.

Но — боится, племянник должен был прийти максимум в три, а уже почти шесть.

Скоро шесть, племянник круглый идиот, обещал вернуться к обеду — возвращайся!

Если он не придёт через час, надо что-то делать, вот только что?

Симба не знает, Симба тупо глядит на монитор.

Она часто глядит на монитор — это её зеркало.

В уголочке экрана дремлет змея.

Интересно, что она надыбала там, в сети?

Если в доме нет мужчины, придётся обратиться к змее, больше не к кому.

Симба загружает snake.exe.

Змея расправляет кольца и пристально смотрит на Симбу.

«Задание?» — выстукивает Симба на клавиатуре.

Змея радостно высовывает раздвоенный на конце язычок. Больно уж картинная у весеннего хакера получилась змеюга, стилизованная под всех змей на свете. И язычок у неё раздвоенный. И чешуйки чересчур серебристые. И глазки жёлтые, пуговками, с чёрными мерцающими точками по центру.

«Посмотри в базе!» — отвечает змея.

Симба заходит в базу программы и видит несколько файлов под порядковыми номерами: 1, 2, 3, 4.

Она открывает первый файл.

Отчёт по адресу [email protected]… Хостинг… Головная машина… Провайдер… Провайдер в Италии… Ради этого змею можно было не засылать, весенний хакер сварганил шнягу…

Хотя нет, данные регистрации… как она их вытащила? Некто Александр Викторович, без фамилии.

Private person. Частное лицо.

Пол: мужской.

Место проживания: Россия.

Профессия: прочерк.

Nick-name: прочерк.

Таинственный Александр Викторович умеет заметать следы. Частное лицо, мужской, Россия, прочерк, прочерк…