Он прекрасно рисует их сам, и непонятно, зачем ему понадобилось нанимать Симбу, но этот вопрос подождёт…
Он её достал, а когда её достают, она приходит в ярость.
Впрочем, харя её тоже когда-то достал, однако она любила харю и вместо ярости пришла в отчаяние.
Вдобавок ко всему харя ей сказал, что она ещё пожалеет, что решила от него уйти, она до сих пор не может понять, что он имел в виду.
А оставаться с ним больше было нельзя.
Если она о чём-нибудь и жалеет, то лишь об одном: он слишком много знает о ней, знает, например, что она боится странных серебристых существ с мохнатыми ушками.
Когда она начинала говорить о них, он поднимал ее на смех.
И она затыкалась, а ведь ей всего-то и хотелось, чтобы он успокоил её, сказал, что всё это выдумки и тварей не существует!
Интересно, как поступил бы в подобном случае граф Дракула?
Тоже поднял бы Симбу на смех или, наоборот, вынул из кармана парочку и пустил летать по комнате?
Ну, положим, в комнату ему ещё надо войти, но Симба его не пустит, ему тут нечего делать, пусть проваливает, откуда пришёл!
Змея всё шляется где-то в сети.
В центре экрана висит квадратик, на котором постоянно меняются какие-то циферки.
Скорее всего, это отсчёт уничтоженных змеёй файлов.
Наглядная демонстрация заметания следов.
Как всё же сформулировать запрос?
«Дракула и баннеры»?
Ответ явно будет отрицательный: 0 результатов.
«Дракула, рисующий баннеры»?
Можно и не пытаться, те же 0 результатов обеспечены.
«Компьютерный художник граф Дракула»?
Стоит попробовать, хотя интуиция подсказывает, что и так она ничего не найдёт.
Симба опять смотрит на племянника.
Племянник потный и красный, как её волосы.
«Чего-то мне надоел этот цвет, — думает Симба, — может, стоит перекраситься?»
— Майкл, — говорит она, набивая в поисковом окне два слова через дефис: «Дракула-дизайн», — тебе нравится цвет моих волос?
Придурошный племянник не отвечает, завяз в своих монстрах.
Если перекрашиваться, то в какой-нибудь цвет поспокойнее, например в нейтральный темный.
Или лучше — стать яркой блондинкой?
Нет, для блондинки она ещё молода, это сестрица стала белокурой, но ей по возрасту положено…
Забавно: сайт «Дракула-дизайн» в интернете есть.
Разработка графического оформления, изготовление рекламных баннеров и веб-страниц.
Только какой идиот обратится в фирму с подобным названием?
Впрочем, представленные образцы очень даже ничего, дело ребята знают.
Квадратик в центре экрана внезапно мигает и гаснет.
На его месте появляется змея и высовывает свой противный язык.
С языка капают остатки подчищенных ею в сети файлов — логи, адреса, разрозненные недоеденные странички.
— Ты всё сделала? — спрашивает змею Симба.
— Всё! — отвечает та.
— Никаких следов?
— Никаких!
— Так что если начнут искать…
— Найдут другую, — шипит змея.
«Ну правильно, — думает Симба. — VIS, Virtual Information Shadow…»
Будут искать одну Симбу, найдут другую, но её это уже не коснётся.
Её касается граф Дракула, судя по всему, президент корпорации «Дракула-дизайн».
Директор конторы.
Хозяин, он же — owner, владелец.
mailto: [email protected]
На страничке совсем другой адрес, но иначе и быть не может, не такой уж он идиот, раз не стоит сейчас за дверью с обрезком водопроводной трубы в руках.
mailto: info@drakula-design.inf
Скорее всего, он всё же собирался её похитить, но только зачем?
Чтобы заставить рисовать баннеры?
Под угрозой пистолетного дула, резиновой дубинки, того же обрезка трубы?
Пока она не знает, но ответ рано или поздно придёт.
Может быть, и по мейлу.
Хотя на этот самый info@drakula-design.inf лучше не писать, он сразу поймёт, что она его ищет, а это ни к чему.
Она просто опять запустит змею.
Если бы на сайте указывались телефоны, было бы проще, но граф хитрюга — лишь e-mail, больше ничего.
«Новое задание, — выстукивает на клавиатуре Симба. — Вот тебе два адреса…»
Змея внимательно слушает, хорошо ещё, что втянула в пасть свой противный язык.
«…[email protected] и info@drakula-design.inf, существует ли между ними связь?
Это а).
И б). Где находится компьютер, которому принадлежат эти адреса?»
Племянник внезапно вскрикивает, Симба смотрит на него и видит, что тот долбит со всей мочи по клавишам, — похоже, в игре наступил перелом, и победа близка!
Белый город
Мне снилось, что Симбу захватили пираты.
Взяли в плен, похитили, умыкнули.
И мне предстоит спасти её, а потом — на ней жениться.
Она не может отказать своему освободителю.
Не имеет права.
Женщины любят, когда ради них совершают подвиги.
А почему именно пираты? Да какая разница!
Так приснилось.
На самом деле я в жизни не открывал ни одной книжки про пиратов, даже в далёком розовом детстве, лет этак в восемь-девять, когда такие книжки самое время читать.
И в десять-одиннадцать тоже не открывал.
И в двенадцать-тринадцать.
Тогда я уже вовсю рубился с компьютером.
Но я смотрел несколько фильмов, а кое о чём мне рассказывал папенька.
Про остров в безбрежном океане и про то, как пираты захватили красавицу.
И главный герой отправился её спасать.
Сейчас этим главным героем был я, и сон мне очень нравился.
Прежде всего тем, что всё в нем было очень живописно.
Безупречно красивое небо.
Не синее и не голубое, а голубоватое с жемчужными просветами.
Такая же красивая вода — небо отражалось в море, они становились одного цвета, и где-то на горизонте просматривалась точка: корабль с Симбой на борту.
Понятия не имею, какого класса был корабль.
Может, шхуна, может, фрегат, — для меня между ними нет никакой разницы.
Просто парусник, на котором за линию горизонта увозят женщину с ярко-красными волосами.
Наверное, могло присниться что-нибудь другое.
Из цикла «Симба и гангстеры», «Симба и индейцы», «Симба и инопланетяне».
Но мне снились море, небо, точка на горизонте, и я был уверен в том, что эта точка — пиратский корабль.
Пираты на носу и корме. На верхней палубе и нижней.
И на нижней палубе, в накрепко запертой каюте, меня ждала Симба.
Мне надо было догнать корабль и взять его на абордаж.
Это слово я услышал в кино: папенька, пересказывая мне какую-то дурацкую книжку, его не произносил — я бы запомнил, я помню всё, что со мной когда-либо случалось.
Ну или почти всё…
По крайней мере лет с трёх-четырёх я помню почти всё, а навряд ли папенька пересказывал мне книжку про пиратов в мои два года.
Сейчас он иногда пересказывает книжки матушке, наверное, и в Турции занят тем же самым.
Они идут по какой-нибудь набережной, и он бубнит у неё над ухом, а она отмахивается или, наоборот, делает вид, что внимательно слушает.
Они гуляют по турецкой набережной, а я в это время сплю и собираюсь выручать Симбу.
Мне тоже нужен корабль, но я понятия не имею, где его взять.
Не стану же я догонять пиратов вплавь — плаваю я не очень, а они далеко.
И тут я вижу бухту, в которой очень много кораблей со спущенными парусами.
Больших и маленьких, с одной мачтой, двумя и тремя.
Они стоят на якоре в бухте, отгороженной от моря двумя высокими волнорезами и по форме похожей на подкову.
К бухте сбегают извилистые улочки, застроенные двухэтажными белыми домами.
И я вдруг понимаю, что стою возле одного из этих домиков и готовлюсь спускаться вниз по узкой мостовой.
Переходить с одной стороны на другую, сворачивать, петлять — пока не окажусь в гавани.
А корабль с Симбой уже почти скрылся за горизонтом.
