В Красной Книге чувств людских… *** В Красной Книге чувств людских Много светлых и святых. Не вернёт их ни искусство, Ни, тем более, мой стих. И Надежды зря не строй, И она есть в книге той. И ещё есть, для примера, В Книге той Любовь и Вера. И, конечно, не секрет, Что ни лжи, ни зла в ней нет. Привет, мои родные степи… "Один в поле не воин". Поговорка *** Привет, мои родные степи. Я уходил от вас, родных. Хотел я сбить с народа цепи, Но сам он держится за них. Он за сто лет так был напуган, Что стал послушен, как овца. Ослаб он телом, пал он духом, И терпеливо ждёт конца. И клонит шею он под игом, Зовёт барыгу "господин", Но я родился в поле Диком, В котором воин и один… Выйдешь, станешь на кургане… * * * Выйдешь, станешь на кургане: В небе, как и в старину, Коршун, плавая кругами, Набирает вышину. И стоишь ты, как разиня, Крест неспешно сотворя, А вокруг — твоя Россия Да, пока ещё твоя… Здесь плоть моя, а дух мой там… * * * Здесь плоть моя, а дух мой там, Где места нет душевной лени. И скачет сердце по следам Давно ушедших поколений. Там подвиг духа, подвиг ратный Спасают отчие края, Сильна там Родина моя… И горек сердцу путь обратный. От вас, молодые, не скрою… *** От вас, молодые, не скрою: Не Божью, но знал благодать, Я Родину видел такою, Какой вам её не видать. Я видел такую Державу, В Империи жил я такой, Что вечно за прошлую славу Я буду держаться рукой. Иначе я рухну, как древо На нынешний глядя народ, Глядящий то вправо, то влево, А мы зрели только вперёд. СКРИП «Как живёшь?» «Да скриплю», — отвечает На вопрос чей-нибудь кто-нибудь. И ответив, он даже не чает, Что проник в сокровенную суть. В погибающей нашей Отчизне, Где живущим свет белый не мил, Засыхает само древо жизни И протяжно скрепит на весь мир. ИНТЕЛЛИГЕНЦИЯ
Пусть не всегда была ты стойкой И горькую пила украдкой, Но всё-таки была прослойкой, А нынче стала ты прокладкой. Вот он, вопрос трехлетней Люды… * * * Вот он, вопрос трехлетней Люды, Вопрос, казалось бы, простой: «Зачем решётки, если люди И с этой стороны, и с той?» Я верю: Россия очнётся… * * * Я верю: Россия очнётся, Чтоб доброе дело творить, Но прежде такое начнётся… О чём я боюсь говорить. Кто там на улице стреляет? * * * Кто там на улице стреляет? А то, повесив на забор, Соседка тряпку выбивает, Так называемый «ковёр». Его бы выбросить на свалку, Но сука-бедность не даёт. И высоко вздымая палку, Хозяйка бьёт его и бьёт. С какой-то лихостью гусарской Колотит тряпку всё сильней!.. Наверно, бедной, мниться ей, Что сводит счёты с государством. Что вы сделали с Родиной… *** Что вы сделали с Родиной, Не вернувшись с войны?.. У могилы Володиной Кустик цвета вины… Стихли ветры афганские, Жизнь смертельно мудра… Над страной уркаганские Нынче дуют ветра… Над дорогой не пройденной Диск печальной луны… Что вы сделали с Родиной, Не вернувшись с войны?.. Не бывает тишины… * * * Не бывает тишины Никогда в живой природе. Во саду ли, в огороде День и ночь шумы слышны. Слышно, как растут грибы, Как совы мигает веко. Точно также без судьбы Не бывает человека. |
