Ты не творишь себе кумира… *** Ты не творишь себе кумира, Не поклоняешься судьбе, Так почему же всё зло мира Порой ты чувствуешь в себе? Подумай, кто, маня соблазном «Со злом покончить мировым», Ведёт тебя рукою властной К мосткам прогнившим и кривым? И положить конец всем бедам Зовёт холодная вода… Перекрестись! И всё. Об этом Не надо больше. Никогда. БОЛЬШОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ Война-то Третья мировая Давно шагает по планете. И, на победу уповая, Кричат взахлёб то те, то эти. Кто спящий разум их разбудит? Какую чепуху несут О мировом господстве! Люди! Ведь победителей не будет, Итогом станет Страшный суд. А чуть пораньше конец света Покажет всем, что есть темно. Хоть кто-то б внял словам поэта И вывод верный сделал, но, Вновь на победу уповая, Кричат взахлёб то те, то эти. Шагает Третья мировая По умирающей планете, Где, ужаса не сознавая, Ещё растут цветы и дети. ТЕМ, КТО БЕЗ СОЗНАНИЯ Конечно, это наказанье — Смотреть, как много в наши дни Людей, живущих без сознанья Того, что русские они. Нет горше русскому поэту, Как лицезреть картину эту. Моя душа, и дух, и стих Хотят вернуть в сознанье их. ЖУРАВЛИ "Выходите скорей,чтоб взглянуть на высоких своих журавлей!" Н.Рубцов Который год над нашим краем Не пролетают журавли. А мы живём и умираем В заботах мелочных, в пыли. В сердцах своих не носим света, Живём бездумнее травы. Я сам приветствую соседа Кивком небрежным головы. Не подаём убогим хлеба, А с раздраженьем гоним прочь. Христу, всё видящему с неба, Как от тоски не изнемочь? В молитве рук не простираем При виде утренней зари. И потому над нашим краем Не пролетают журавли… МОЛИТВА Прошу не славы, не утех, Прошу Тебя, скорбя за брата, Спаси мою страну от тех, Кто распинал Тебя когда-то. Христос, они твои враги! Они рабы тельца златого, Ты знаешь Сам. Ты помоги, Довольно Твоего лишь слова… Быть знаменитым страшно очень… "Быть знаменитым некрасиво" Б. Пастернак *** Быть знаменитым страшно очень, Иметь стальные надо нервы: Ведь знаменосца, между прочим, В сраженье убивают первым. Такую он имеет мету, К нему особый интерес. Он пораженье иль победу Увидеть может лишь с небес. Писать о радости, о жизни… *** Писать о радости, о жизни — Таким я мнил удел поэта, Но в погибающей Отчизне Возможно ль это? И я пишу на злобу дня, Даст Бог, буду писать и впредь я. Ведь этой самой злобой дня Пронизаны тысячелетья. Лирик я, лирик по сути… *** Лирик я, лирик по сути: Я писал бы о песнях дождей, О заре на озёрной полуде, О таинственных криках сычей. Не даёт же мне в лирику впасть Эта чёрная, скользкая власть, Что так схожа с пиявкой болотной, Присосавшейся к шее народной И напившейся крови до жути… …Лирик я, лирик по сути. С чего ни в чём не виден толк… *** С чего ни в чём не виден толк, Который был от века? С чего зафлажен я, как волк, Правами человека? С чего картавит Третий Рим? С чего нам свет не светит? С чего впустую говорим? Хоть кто-нибудь ответит? Ответа нет. Одни молчат, Постичь сей мир не в силах. А те, кто смог постичь, лежат Давно в своих могилах. ВРАГАМ РОССИИ О, как вы смотритесь убого! Глупцы вы, надо полагать. Вы нас, кто ищет встречи с Богом, Решили смертью испугать?! Об этом наш поэт давно Сказал презрительно и скупо: Всё это было бы смешно, Когда бы не было так… глупо! |
