– Эй, невеста! Ползи вперед, а я за тобой!

Марго не могла опираться на раненую руку и поползла на боку, смешно, некрасиво, неуклюже, чем-то напоминая большую гусеницу. Глаза ее еще были влажными от слез, но на лице уже не было ни боли, ни страха, лишь досада и растерянность. Она все еще тихо поскуливала от жалости к себе. Только что обсуждала с женихом цвет подвенечного платья, представляла свадебный эскорт, дорогие машины, украшенные лентами, разодетых гостей, и вдруг спикировала с поднебесья в грязь, в боль, в унижение. Какой-то подлец выстрелил в нее, в девчонку, безобидное, слабое существо! Я посочувствовал ее мохнатенькому Медвежонку. Он тоже строит планы на будущее, планирует жизнь с Марго, думает о детях, квартире, но даже не подозревает, нежась в своей постели, как все это хрупко, на какой тонкой нити висит его счастье… И вот ведь каким боком повернулась судьба – счастье неизвестного мне парня теперь во многом зависело от меня. А он-то, наверное, думает, что его счастье – у него в кулаке, как в бронированном сейфе, и оно монументально, гарантированно, незыблемо… Никогда нельзя зарекаться.

В разрывах туч показалась луна. Темное сырое чудовище смотрело на нас с неба одним глазом. Теперь, когда призрачный лунный свет осветил окрестности поля, мы сравнялись по возможностям с теми, кто следил за нами через приборы ночного видения. Марго вымоталась, растянулась на земле, как на кровати, и замерла. Я взял ее на руки и встал. С вышек нас уже не могли увидеть, нас надежно закрывал ряд кустов с широкими жесткими листьями. Я побежал, насколько быстро мог это делать. В рюкзаке бряцала посуда. Марго крепко обнимала меня одной рукой за шею. Наверное, ей было приятно, что я так хлопочу. Моя немногословная целеустремленность действовала на нее успокаивающе. Я пытался искусственно вызвать у себя безразличие к ней, но все же я сомневался, что это могло бы у меня получиться. Что-то в душе саднило, какая-то странная боль, словно меня обокрали, да потом унизили… Нет, не так! Словно я в одним миг стал нищим, уродом, больным и старым… Опять не то! Впрочем, стоило ли ломать голову над новыми и неопознанными ощущениями, вдруг возникшими в груди? Но вот что тем более нельзя было делать – так это пытаться обмануть себя. Разве я не знал, что настроение мне испортила Марго?.. Правильнее сказать, настроение мне испортил мой собственный рейтинг… Стоп! Опять не то! При чем тут рейтинг? Мне стало плохо от того, что моя фигура выпадала из сферы интересов и перспектив Марго… В общем, я запутался.

Я нашел замечательное убежище под плитой – чистое и сухое, надежно защищенное от дождя и посторонних глаз. Стащил с себя куртку, свернул ее и положил под голову Марго. Невеста хренова! И зачем влезла в Игру? Ей сейчас по брачным магазинам бегать, а не под пулями ползать. А жених? Китайский панда, пчелами покусанный. Да была б у меня невеста, разве я позволил бы ей участвовать в каком-то сомнительном шоу? Я бы с ней вообще не расставался ни до свадьбы, ни после, потому что, по моему глубокому убеждению, смысл семьи именно в том, чтобы каждый шаг – веселый или печальный, легкий или тяжелый – делать вместе, как солдаты в одном строю, в ногу, в такт, и так до конца жизни, неизменно, одним целым, с одним взглядом, с одним дыханием.

Странное у меня было настроение. Я ломал ветки кустов, маскировал ими наше убежище и при этом мысленно в пух и прах разносил чужие судьбы. Почему-то я считал, что у меня есть полное моральное право не только иметь свое мнение по поводу предстоящей свадьбы Марго, но даже воздействовать на ее решение. Я настолько себя накрутил, что уже был готов высказать Марго свои претензии в ультимативной форме: а почему это она без моего разрешения выходит замуж за какого-то облезлого коалу? А с какой стати? Это что за своеволие? Что за анархия, в конце концов! И я, может быть, действительно ляпнул бы какую-нибудь глупость, если бы вдруг мелодично не запиликал мобильник Марго.

– Кого? Вакулу?.. Ошиблись!

До меня с опозданием дошло, что Марго неправильно расслышала мою фамилию. Я грохнулся перед ней на колени и хотел выхватить из ее руки телефон, но она уже его отключила.

– Ну что ты сделала! Это же меня!

– Тебя?.. А разве ты… Но с чего это вдруг тебе звонят на мой мобильник?

– Как трудно догадаться! Потому что у меня нет с собой своего мобильника!

Я выхватил у нее трубку. Ничего подобного я не ожидал, и тем сильнее было мое любопытство, тем острее я чувствовал тяжесть и масштабность пока неизвестной мне новости, приближение неведомой беды, как если бы меня посреди обычной жизни, посреди обычной ночи разбудил звонок из милиции, больницы или морга.

– Он определяет входящие номера? Как зайти в список? Куда надо нажать?

Марго не успела ответить. Телефон в моей ладони ожил, заиграл, синим светом вспыхнул дисплей, словно маленький телевизор, по которому началась трансляция концерта. Я внутренне собрался, прежде чем поднести трубку к уху. Иногда это бывает равносильно тому, чтобы поднести к уху заряженный пистолет… Откашлялся. Постарался придать голосу спокойный тон:

– Слушает Вацура!

Мой абонент тоже выждал паузу, внутренне собираясь, и тоже постарался придать голосу спокойный тон. Разговаривая по телефону, люди часто вводят друг друга в заблуждение своими неестественными голосами.

– Это я, Кирилл… Я, Ирэн…

– Ирина?! – крикнул я и невольно вскочил на ноги, крепко ударившись темечком о бетонную плиту. – Ты где? Ты откуда звонишь?

– А ты где?

Вводить меня в заблуждение ей становилось труднее с каждой секундой. Я уже слышал ее частое и прерывистое дыхание, улавливал дрожь в голосе, и слезы, море слез, готовых вот-вот прорвать плотину воли и низвергнуться.

– Я? – Оглянулся по сторонам, придумывая, как бы коротко объяснить свое местонахождение. – Я тут… эээ… под плитами. В общем, за колючей проволокой…

Она не дослушала. Подробности ее не интересовали. Ей было достаточно, что я жив и нахожусь на Земле. Торопливо, боясь, что слезы хлынут и не дадут внятно сказать то, что сказать было необходимо, Ирэн заговорила:

– Кирилл, я попала в очень плохую ситуацию. Меня держат взаперти, в каком-то подвале… Я ничего не понимаю! Я не знаю, кто эти люди и чего они от меня хотят. Я не знаю, что делать. Я уже схожу с ума. У меня начинается истерика…

– Ирэн! Погоди, Ирэн! – громко, даже слишком громко заговорил я, перебивая, потому что Ирэн, как все испуганные и отчаявшиеся женщины, не знала, что мне следовало бы сообщить в первую очередь. – Я тоже ничего не понимаю! В каком ты подвале? В каком городе? В какой стране?

– Я не знаю! – со стоном протянула она.

– Бррр! – прорычал я и схватился за волосы. – Постой! Где Морфичев?

– Его избили и куда-то уволокли! Я требовала, чтобы обо мне сообщили представителю российского посольства, но никто…

– Молчи! Вы с Морфичевым шли по маршруту?

– Да!

– Ограждение из колючей проволоки, поле, вышки…

– Да, да! – воскликнула она. – Мы все это прошли! Потом нас обступили какие-то вооруженные люди. Морфичева стали бить ногами, а мне связали руки и кинули в подвал! Кирилл, родненький, что делать? Мне очень страшно. Я уже ничего не понимаю. У меня в голове сплошной кавардак…

– Так. Тихо. Спокойно. Спокойно, – бормотал я, потому как сам еще не знал, что нужно делать, и по этой причине старался успокоить сначала себя. – Дай мне какой-нибудь ориентир. Подвал, подвал… А до подвала каким путем тебя вели? Улицы, дома, мосты… Что ты запомнила?

– Да какие мосты, господи! – Она все-таки заплакала и стала говорить в нос, как при насморке. – Там были одни сараи. Машину видела, ну, типа военного джипа… Труба была…

– Какая труба? Железная, высотой с дерево, на растяжках?

– Да, да, да! Вот в этом здании, откуда торчит эта труба, я и сижу!

– Что там? Дверь? Решетка?

– Маленькая решетка выходит на улицу. А дверь железная. Снаружи засов.