— Чего, Алый? — Сергей обернулся.

— Серёж, можно я из твоего кабинета сестре позвоню?

— Валяй, какие проблемы?

Алик, набрав нужный номер, откашлялся, прикрыв трубку ладошкой.

— Варь, привет — это я. Варь я в командировку уезжаю. Да. В Дагестан.

Трубка в ответ что — то прошуршала.

— Я знаю, Варь, что только недавно вернулся. Больше некому. Кто если не я? — Алик, виновато улыбнулся, — ты только родителям ничего не говори, особенно матери. Знаешь ведь какая она у нас. Я сам по приезду оттуда с места им позвоню. Ну, всё. Пока.

Алик положил трубку.

— Серёж, у тебя какого — нибудь камуфляжа нет? А то у меня форма только синяя милицейская.

— Есть. Выделю тебе, братан, шикарный «склон» итальянский. Он мне как раз великоват немного, — Сергей хлопнул Алика по плечу.

Алик, просияв, отправился паковать вещи и готовиться к командировке, которая сделает его героем в памяти поколений, но отнимет у него самую малость — жизнь.

Винты транспортного самолёта громко гудели и поэтому, чтобы что — нибудь расслышать приходилось кричать друг-другу в самое ухо. Проходивший мимо ребят, Трофим Лямин весело рассмеялся: «Ну, ты, Пилюлькин, даёшь! Главное весь отряд построился, а он в строю стоит в белых кроссовках. У генерала чуть глаза на лоб не вылезли! Я думал — он в обморок упадёт. Ты бы ещё белые тапочки нацепил!» — и Трофим пошёл дальше по салону, там где — то из задней части самолёта слышался приятный водочный запах.

— Я думал ничего страшного. В командировках все так ходят, — Алик поднял взгляд на Сергея.

— Да, это моя вина, Алик, не предупредил я тебя. В командировке одно дело — ходи как тебе удобно. А вот у себя в городе: при отъезде, при возвращении — будь добр, встань в строй по форме — отглаженный, начищенный. Даже можно до синевы выбритым и слегка пьяным. Только не наоборот.

Алик рассмеялся.

— В горах в кроссовках поудобней будет, — продолжал Сергей, — хотя кому как. Берцы фиксируют ногу почти по всей голени, а там живых камней много. Так что в берцах, дружище, меньше риска ногу подвернуть или вывихнуть. Кому как не тебе — хирургу, это должно быть понятно.

Неподалёку от Алика с Сергеем сидели ребята из Воронежского ОМОНа, когда самолёт набрал высоту и гул турбин перешёл в тихий свист из воронежской части послышались аккорды гитарных струн и пение. Несколько парней выводили красивыми голосами песню. Сергей прислушался.

— пели ребята.

Да, до дома было ещё очень далеко. Но борт приземлился именно в Махачкале, как в песне.

Подполковник милиции Звонарёв, или просто Палыч — как его называли ребята, построил отряд и довёл до сведения, что отряд делится на две равных части, половина будет нести службу в посёлке Дылым Казбекского района, а вторая часть в селе Новолакское Новолакского района Дагестана. Но это завтра, а сегодня всем отдыхать, тем же кто не успел купить необходимое даётся время сделать покупки.

Иван Павлович Звонарёв — начальник штаба отряда был из тех, кого называли отцом — командиром. Был он высокого роста, сухопар, чёрен, как цыган и очень отзывчив. Человеком он был прекрасным, к своим подчинённым требовательным, но в обиду их не давал никому. В милиции Палыч прослужил уже двадцать с гаком годков, но сохранил юношескую натуру и тонкое чувство юмора. В отряде его любили, а в нарды Палыча обыграть не мог никто.

Отношение местного населения к военным поразило Сергея до глубины души. Старуха — даргинка, торговавшая на рынке, наотрез отказалась брать с ребят деньги: «Возьмите так чего надо, солдатики. Ничего мне не надо. Вы сюда приехали меня защищать» — сказала она омоновцам. На улицах гражданские люди подходили к ребятам и засовывали в карманы деньги, если кто — нибудь отказывался, то очень обижались и рвали купюры на части.

Ночевали на взлётной полосе. Расстелили спальники, укрылись фланелевыми простынями, выставив по периметру боевое охранение. Не расслабляться ни при каких условиях — девиз всех отрядов особого назначения, а особенно если в пятидесяти километрах к югу громыхает война. Спать было невозможно — за день асфальт на взлётке раскалился докрасна. Когда же на землю опустилась ночная прохлада от него пошли испарения. Чувство было такое, что находишься в сауне. Сергей, проворочавшись полночи с боку на бок, махнул на сон рукой и, поднявшись, пошёл проверять посты — время дежурства было его боевого взвода. На первом посту службу нёс Вадим Вахромеев — детина двухметрового роста. Сергей, увидев его богатырскую фигуру, улыбнулся, вспомнив смешной случай из жизни Вадима.

А дело было так: в начале девяностых годов, во время первой чеченской, сотрудники ОМОН круглосуточно дежурили на всех въездных блокпостах в город. Два сотрудника дорожно-патрульной службы ГАИ и один омоновец — наряд на КПП. В то время существовало такое правило — омоновец прикрывает ГАИшников, а те досматривают транспорт. Причём в обязанности последних входило плотно накормить своего боевого товарища. Проедет хлебовозка — скинет пару батонов, повезут молоко — отольют трёхлитровую баночку, пропылит старенький ГАЗОНчик с мясокомбината — опять же пара палок колбасы для любимых инспекторов. Кто ж с ними ссориться хочет? Они тут каждый день стоят, а ты каждый день здесь ездишь.

Вадим заступил на КПП с вечера, ближе к полуночи ДПСники погнались за машиной, которая проехала через блок-пост и не пожелала остановиться. Прошло уже около сорока минут, а их всё не было на месте. Вадим нёс службу в одиночку, важно прохаживаясь вдоль поста. Через пять минут его желудок начал прилипать к позвоночнику. А ещё через пару минут он понял — сейчас он упадёт в голодный обморок, а потом наступит мучительная смерть. Он даже поёжился, так ему стало неприятно. В его планы не входило погибнуть во цвете лет. Вадим начал оглядываться по сторонам, ища глазами мимо проходящий транспорт — авось у водителя в багажнике заваляется маленький кусочек сальца. В животе у Вадима заурчало, он принял это как руководство к действию. Как назло дорога умерла — никакой даже самый маленький и плюгавенький «Запорожец» не пылил по ней. Вадим почувствовал, как у него закружилась голова, и понял — началось. Он выше на середину дороги посмотрел направо потом налево — никого. И вдруг, о счастье, со стороны дамбы упали на шоссе лучи дальнего света большегруза. Вадик пошёл ему навстречу, сигнализируя автоматом — водитель стой. Водитель фуры оказался простым эстонским парнем и так, как от природы был законопослушным гражданином — принял вправо, остановился и приготовился предъявить сотруднику милиции права, ПТС и транспортную накладную.

— Сало есть? — ошарашил его Вадим.

Возникла довольно длительная пауза — файлы эстонца не сходились.

— Сало есть? Я тебя спрашиваю? — повторил свой вопрос Вахромеев.

— Сал-ла ньет, есть тол-лько кур-ра! — пробормотал водитель.

— Давай, — рявкнул Вадик и, получив банку консервов, махнул рукой — Проезжай.

Эстонец, ничего не поняв, нажал на гашетку и продолжал путь, думая: «Что же это за страна такая? Где все знают про военную тайну, но никогда не поймут буржуины в чём она».

Проверив Вахромеева, который бдил как положено, Сергей направился на другой пост, где стоял его хороший приятель — милиционер-водитель Валька Топорков. Валентин дремал, обняв автомат и присев на бугорок, поросший верблюжьей колючкой.

— Спим? — спросил он, подойдя и присев рядом.

— Да, доктор, испытываю проблемы со сном: правда вечером ложусь рано, утром встаю поздно, но весь день ворочаюсь и не могу уснуть, — и Валька весело рассмеялся.