* * * Сухая осень. Тихая погода. Сентябрь прозрачен. Клёнов меднолёт. Мы ссоримся. Такая уж порода У нас, раз всё идёт наоборот. Куда ты, стой! Но ты уходишь в ясность От путаной нечёткости моей. Теорий ищешь прочных, безопасных, А мир гипотез зыбче, но милей. Не каждому понять рациональность, И нужен ли он, чёткий эталон? Да здравствует приятная банальность, Когда вдруг открываешь, что влюблён! Период краток пусть полураспада, Но атом жил, и значит, стоит жить! Рычит диктатор, утешает падре, Лгут, издеваются над толпами мужи… В потугах бьются пастыри напрасно: Любовь — свободна, человек — велик!.. Ты вдалеке мелькаешь платьем красным — Прошу же, стой! Остановись на миг!.. Лето 1968 года * * * Ах, молодость, приятно вспомнить Твои чудачества, когда Мы были глупы и нескромны В те баснословные года! Мы были наглы совершенно, На мир глядели сверху вниз, Для нас был богом Евтушенко И дьяволом — к а п и т а л и з ь м. Но восхищаясь ихним джазом На мирных форумах земли, Мы на портрет косили взглядом — Не возражает Ленин ли? Нет, он не возражал, он верил, Он проникал и понимал, Что донесёт октябрьский ветер До внуков «Интернацьонал». Но ветер стих. Угасли звёзды. «Авроры» якорь заржавел. И понял я, что рабством создан, Что дух протеста захирел… Когда заходит в город тесный По переулкам темнота, И телевизор перед креслом Гарцует странно, как кентавр, — Тогда я чувствую усталость В борьбе за счастье и прогресс. Ах, молодость, отгарцевалась Ты навсегда! А нам — под пресс… Лето 1968 г. П Кардиограммно плачет сводка, О Прогноз на завтра — шторма шквал. Р Ты ждёшь меня в порту Находка, Т А я плыву, но плыть устал. . Тысячесильные машины * Винтами вклинив в океан, Н Оранжевую бригантину А Веду в твой порт из синих стран. Х Твой город занесён метелью, О На сопках сосен сонный скрип, Д И люди молча индевеют, К Напоминая спящих рыб. А И только — словно сердце утром — * Вскипает жизнь в твоём порту, И мола голый нерв укутан В клокочущую темноту. Прогноз на завтра — ад кромешный Но надо, надо мне дойти! Находку, порт, тебя, конечно, В аду том должен я найти. За то, что ты ждала на пирсе И вглядывалась в океан, Лети, оранжевый, как выстрел, Корабль под флагом синих стран… Лето 1970 г. * * * Я — археолог. Кладоискатель. Неинвентарная голова. Ищу громовые раскаты И тихо вымершие слова. Вот, например, словцо — «мыслитель». Был Аристотель и Гегель был. В прошедшем времени, простите, Таких я не оставил бы… Или такое, Полное свободы, Неподвластное ржавчине: «Да здравствует власть народа, Долой с а м о д е р ж а в и е!» … Ищу миноискательно Понятий старых клад, Радуюсь зыбкому: Как хорошо, Что издаётся Кант, И есть «Аврора», Нацеленная на Зимние!.. 24.09.70 г. Дубовая роща Запоздалая осень на охотничьих тропах — То зажжётся хвостом промелькнувшей лисы, То заплачет дождём над заросшим окопом Этой, в грозную пору, фронтовой полосы. Тихо спят на деревьях отгремевшие залпы — Ты их криком, как птицу, смотри не вспугни! Если б каждый, кто лёг здесь, да смог бы, да встал бы — На поверку повзводно пришли бы они… Год за годом война вспоминается проще: День Победы. Последние взвизги «Катюш». Я запомнил другое — Дубовую рощу. Сорок «тигров» на десять расхристанных душ. И пробитые насмерть холодною сталью, Припадали к траве, утопая в её теплоте. Билась в дальнем сибирском колхозе Наталья И Гюльнара стенала в Алма-Ате. Здесь — последний упал. Видишь, корни у дуба Узловатыми пальцами сжали траву… Я — молчу. Я кусаю дрожащие губы. Я зачем-то за этим окопом ж и в у !? Лето 1970 года * * * Я снова приеду, я снова Молча тебя обниму. Мне так без тебя хреново, Что сам себя не пойму. Приблизь доверчиво губы, Скажи «Ждала! Без вранья!» И если я буду грубым, То, значит, это — не я. Не терпи, Если встретились плохо, Не теряй понапрасну ночь. Такая у нас эпоха — Немилый уходит прочь. Но если по сердцу нежность, Если губам тепло, Будь же смелее, чем прежде, Всем пересудам назло! 28.03.73 г., вечер, поезд № 45 «Волгоград — Москва» |
