— Так, — коротко відповіла вона. Просто відповіла. Навіть Макс більше м’явся, коли я питав у нього те саме.

— Ти хочеш серйозних стосунків із ним?

— Яких? — не зрозуміла вона.

— Ну… кіно, театр, морозиво, секс… потрібне підкресліть.

Вона ненадовго замислилася. Відповіла:

— Я хочу спілкуватися з ним.

Ну? І хто сказав, що вона — Омен? Вона навіть стандартними жіночими фразеологізмами користується, коли намагається сказати, що хтось не цікавить її у сексуальному плані, щоб не образити.

— Тобто як чоловік він тебе не цікавить? — вирішив прояснити я.

— Чоловік — це доросла людина, — знизала вона плечима, — а Макс іще підліток.

— Хіба дорослість визначають лише за віком? — вирішив подискутувати я.

Вона знову зробила невеличку паузу перед відповіддю.

Вона постійно робила ці паузи. Певно, зважувала всі свої слова… Але враження було таке, ніби я розмовляю з іноземкою, яка перекладає собі в голові і мої питання, і свої відповіді.

Що в принципі могло підтвердити версію про позаземне походження об’єкта.

Припини, сказав я собі, припини знову будувати версії та доводити теорії. Це — марно. І ти чудово знаєш, що це — марно.

— Я б визначила дорослість як величину, пропорційну до кількості болю. Не фізичного.

— «Все, що не вбиває нас, робить нас сильнішими»… То виходить, дорослість — це сила?

Вона знову замислилася, тоді обережно кивнула:

— Так. Духовна сила… Максові часто було боляче?

Максові? Хіба що в далекому дитинстві. А потім біль атрофувався. Йому не було боляче навіть коли помер його батько.

— Не знаю, — відповів я.

— А тобі?

— Не знаю, — повторив я.

Ні. Не було мені боляче. Ніколи. Десь я читав про біль, який мала на увазі мала. Гострий, нестримний, невиліковний біль. Його спричиняє смерть близької особи, зрада старого друга, нещасливе кохання… Близьких осіб у мене немає…

Хіба що Жарох… Але чи відчую я біль після його смерті? Оце навряд. Та й часу в мене на біль не буде. Як, до речі, його не було й на такі дурниці, як дружба чи кохання.

То виходить, за Аніною системою цінностей, я — просто немовля? Втім, це її особиста думка, яка мене не цікавить. А от що мене цікавить — так це можливість нарешті промацати об’єкт.

— А тобі? — із заздалегідь заготованим співчуттям спитав я. — Тобі, напевно, часто було боляче…

— Чому ти так думаєш?

Не відповідає. Обережна.

— У тебе дорослі очі, — чесно сказав я. Чесність у подібних діалогах відчувається й цінується. Не треба нехтувати чесністю на початку розмови, якщо далі збираєшся постійно брехати.

— Дивно, — вона посміхнулася, — ніколи не помічала.

Не йде на контакт. Не довіряє. Набридло. Коли вже вечір?

— Я також був у дитбудинку, — довірливо повідомив я, — коли мої батьки загинули, то деякий час мені довелося пробути там… Не знаю, як у тебе, а мені здавалося, що поруч зі мною живуть не діти, а демони якісь… Важко з ними було…

Це також була майже правда. Ясна річ, із демонами — то я загнув, але маленькі потвори були не надто привітні, і до мене, і одне до одного. І навіть зграї їхні трималися гурту не від щирих почуттів, а на авторитеті лідера й підсвідомому розумінні, що у зграї вижити легше. Тільки от я сам завжди був одним із них. І те, що вони — потвори, зрозумів уже набагато пізніше. А тоді я був такою самою потворою й ватажком однієї дуже небезпечної для інших зграї. Та й важко не було абсолютно, якщо чесно. Було просто так, як і мало бути.

— Чому важко? — спитала вона.

Настав час для слізної (можна навіть із соплями) душевної розповіді. Зазвичай така розповідь викликала у співрозмовника симпатію й закладала засади довіри до мене…

Зазвичай після моєї розповіді співрозмовник починав свою.

Та щось утримало мене від такого кроку зараз. Десь у глибині душі я раптом відчув — не подіє. Просто не спрацює на Ані.

Надто дорослі в неї очі. Не дитячі, не людські навіть… Мої очі, Жарохові, Докові — очі серйозного й перевіреного не в одній справі агента, який не поведеться на такий дитячий прийом.

Гм… А щодо агента — це можливо. Чому вона обов’язково має бути з-під землі чи з іншої планети? Чому не з іншої країни? Хтось обскакав Дока у дослідах із надприродним, запрограмував немовлят і підкидає їх тепер нам…

Ні, не треба знову починати. Це не моя справа. Моя справа — поговорити з нею зараз, витягти з неї якомога більше та скласти звіт. Все.

— Бо діти можуть бути жорстокими, — блиснув знанням банальних фраз я.

— Не можуть бути, а є, — повчально виправила мене вона.

— Чому ж? — удавано здивувався я. — Не всі…

Вона помотала головою.

— Всі, — твердо сказала вона. — І завжди. Саме тому дорослою може бути лише людина, що відчула справжній біль. Вона розуміє, як боляче може зробити комусь. А діти, які не пройшли через це, — ні.

Що ж, якщо діти — це приклад жорстокості, то я можу й справді вважати себе немовлям… Утім, моя жорстокість — це лише умовний рефлекс, напрацьований роками співіснування з Жарохом. Аня ж, судячи з її слів, вважала жорстокість рефлексом безумовним.

— А ти розумієш? — спробував знову перейти на особистості я.

— Чому я так цікавлю тебе?

Ну що це за звичка — відповідати питанням на питання?

Хіба не можна швидесенько розповісти мені щось таке земне,людське, зрозуміле для шефів? Щоб я зміг оцим земним позатикати їм роти й забути про справу?

Можна й навпаки… Різко позеленішати, вихопити з кишені лазер і заявити, що сьогодні починається поневолення землян. Щоб я зміг ліквідувати загрозу і знову ж таки — забути про справу.

— Ти цікавиш Макса, отже, й мене. Він мій брат, я хвилююся за нього.

— Думаєш, я ображу його?

Скільки можна діставати мене безглуздими питаннями?

Треба перехоплювати ініціативу.

— Де ти була сьогодні вночі?

— На даху.

На це питання вона відповіла швидко, не замислюючись, не зважуючи слів. Певно, справді була там… Або ж заздалегідь вигадала виправдання й тепер просто відповідала завченим текстом.

— Навіщо?

— Там красиво…

Вона замріяно подивилася в небо, потім — на мене. Хитро всміхнулася й зовсім по-дитячому спитала:

— А хочеш секрет?

— Давай! — радо погодився я. Нарешті в ній з’явилося хоч щось, схоже на нормальну людину. Більш того — на нормальну дитину.

— Обіцяєш нікому не казати?

— Обіцяю.

— Добре, — вона присунулася ближче, взяла мене за руку, — а тепер — заплющ очі.

Я слухняно замружився. Здійнявся вітер. Не сильний, але прохолодний. І якось незручно й холодно стало сидіти.

— Все, — прошепотіла Аня.

Я розплющив очі. Ми були на даху. Поглянув на Аню, всім своїм обличчям намагаючись зобразити повнісіньку розгубленість. Вона задоволено посміхалася.

— Як ти це зробила? — спитав я. — Магія?

— Не знаю, — весело відповіла вона, — мабуть.

Що ж, Джокере, вітаю, ти щойно телепортувався. Як постарішаєш, обов’язково згадай про це у своїх мемуарах.

Тебе за таке навіть Контора не переслідуватиме. Хіба що для того, аби вдосталь пореготати з психа на пенсії.

А ця телепортація — часом не привід для того, щоб ліквідувати її? Як було б добре, якби була приводом. Бо насточортіло вже: гіпнотизують, енелпірують, телепортують.

Просто хлопчик для експериментів якийсь… А мені і вбити за це нікого не можна…

— Дивись! — сказала вона й тицьнула пальцем нагору.

Я підняв голову, сподіваючись побачити нарешті літаючу тарілку чи ще щось на кшталт НЛО, вихопити зброю й почати діяти, але не побачив нічого. Довго роздивлявся чисте небо, так і не зрозумів, чого вона хоче від мене, поцікавився:

— Що я маю побачити?

— Не бачиш? — здивувалася вона. — Не бачиш, як тут гарно?

Звичайний дах, повсякденне небо… Що в цьому може бути гарного?

— Не бачу, — чесно зізнався я.

— Добре… Тоді лягай. На спину.

Я слухняно завалився назад, намацуючи про всяк випадок зброю — хто знає, навіщо вона мене вкладає. Може, спокусити хоче, а може — вбити.