И вредной радуюсь привычке,

И пелена спадает с глаз.

Здесь солнце на сосновых лапах

Качается, как в гамаке.

Здесь можжевельниковый запах

Живёт в болтливом ручейке.

Здесь, как гигантские тюлени,

Слезятся утром ледники.

Здесь тучи тычутся в колени

И тают от тепла руки,

И, выгибая рысьи спины,

Да так, что пробирает дрожь,

Рыча, царапают вершины…

И дождь вокруг! И сам я – дождь!

* * *

Украинская ночь домашним пахнет хлебом.

Здесь время не идёт, а тянется, как мёд.

На капли молока, пролитые на небо,

Во все глаза глядит ленивый рыжий кот.

Его пра-пра-пра-пра… якшался с фараоном.

Он по-кошачьи мудр. Он доктор всех наук.

По одному ему лишь ведомым законам

Он выскользнуть сумел из цепких детских рук.

Он знает, почему туман сползает с кручи

И то, о чём поют метёлки тростника.

А я у костерка под ивой неплакучей

Никак не разберусь – зачем течёт река?

Динь-динь, динь-динь, динь-динь – проснулся сторожок!

(Похоже, крупный лещ польстился на наживку…)

Удилище – в дугу! Он сам себя подсёк!

Я вывожу его… как кралю, на тропинку.

И вот он – золотой! Должно быть, в два кило…

Танцует на песке последний в жизни танец.

Украинская ночь вздыхает тяжело,

И на её щеках – предутренний румянец.

Лизнула сапоги днепровская волна,

И лещ пошёл, пошёл, качаясь с бока на бок…

Иди – мне жизнь твоя сегодня не нужна.

И сладок этот миг, и ветер тёплый – сладок!

* * *

Сугробы оплыли, как сальные свечи.

Собака уже не грустит в конуре,

А грязные лапы мне ставит на плечи...

Вот дура! Поляк бы взорвался: пся крев!

Да что с неё взять, если талые воды

Под окнами бродят, как в бочке вино,

И в лужах цветут нефтяные разводы,

И вынес сосед первый раз домино.

И вдрызг разругались соперницы-кошки,

Изрядно помяв меховые манто...

Вот глупые твари! Свернуть бы им бошки!

Семь лет обещаю, а им хоть бы что.

Ударились в бегство... Свалили фиалку...

Горшок на куски! На паркете земля!

И мне до того вдруг себя стало жалко,

Поскольку услышу: не надо ля-ля...

Собрать черепки – это плёвое дело,

И пол подмести не составит труда.

Всю зиму фиалка цвести не хотела...

А тут расцвела – отошли холода...

Я новый горшок принесу из подвала

И, чтоб на упрёки не отвечать,

Жену обниму, как ни в чём не бывало...

Фиалка не выдаст. И кошки смолчат.

Теги: Современная поэзия

Фото: Фёдор ЕВГЕНЬЕВ

В рамках праздничных мероприятий, посвящённых 868-летию Москвы, 5 сентября на Триумфальной площади прошёл театрально-поэтический марафон под названием «Город поэтов». За восемь часов марафона изящной словесности на сцену успели подняться более 70 поэтов и актёров московских театров. В качестве организатора акции выступил Театр на Таганке, художественное руководство осуществлял режиссёр Влад Маленко, непосредственно координацией и «мясом» процесса занимался московский поэт Арсений Молчанов (Арс-Пегас).

Открыли программу гости – знаменитый нью-йоркский пушкиновед Джулиан Генри Ловенфельд и молодые поэты из Саранска, Череповца, Ижевска, Ярославля, Брянска, Вологды, Калуги. В разное время в «Городе поэтов» выступили актёры Анатолий Белый, Гоша Куценко, Авангард Леонтьев, Сергей Векслер, Владимир Завикторин, Дмитрий Смолев, Сергей Шолох, порадовали собственными стихами поэты Елена Исаева, Влад Маленко, Александр Вулых, Вадим Степанцов, Андрей Щербак-Жуков, Александр Чистяков, а также множество молодых авторов, музыкальную атмосферу создали Сергей Летов, Алексей Вдовин и группа «Рада и терновник». Полный восторг зрителей вызвали юные дарования из детского центра «Катюша» под руководством Земфиры Цахиловой. Достойно выступили участники проекта «Литературные Понедельники у Арса-Пегаса», не ударили в грязь лицом финалисты Всероссийского фестиваля поэзии и драматургии имени Леонида Филатова «Филатов-Фест», Всероссийского форума гражданской поэзии «Часовые памяти», серии поэтических дуэлей «Слово за слово». В финале Городской театр поэтов (Влад Маленко, Алексей Шмелёв, Виталий Веникеев) на практике показал, как даже десятиминутная зарисовка может при помощи синтеза поэзии, сценического искусства и музыки создать лирическую камерную атмосферу на огромной площади. В течение дня, несмотря на периодически сгущавшиеся тучи, зрительский интерес не ослабевал. Пожалуй, сухая фактическая часть такова. А теперь – эмоции!

Такой плотной концентрации поэтического вещества на одной площадке я, честно говоря, ещё не встречал. Нон-стопом, без зазоров и пауз, лилась на зрителя волна поэзии. Но важно даже не это. Поражаешься, насколько удачным может быть синтез молодёжных стихов, музыки и актёрского мастерства. Оказывается, выступления совершенно разных, казалось бы, исполнителей могут при правильной режиссуре соединиться в величественную, трогательную, резкую, волнующую – добавьте своё! – поэтическую симфонию. Разумеется, такой эффект возникает благодаря высокому уровню и релевантности стихотворного материала. Только тщательный отбор и удачная композиция позволяют органично соединить творения Пушкина, Есенина, Маяковского, Бродского и ультрасовременную молодёжную поэзию улиц. Нельзя обойти вниманием тот факт, что за весь день не прозвучало ни одной «чернушной» строчки. Казалось бы, представители либеральной общественности всеми силами двадцать с лишним лет старались привить народу своё понимание поэзии – ан нет! «Город поэтов» доказывает, что людям нужно созидательное, светлое искусство. Глаза светятся не от заумной рефлексии, не от беспочвенных мутных рассуждений об отсталости страны, не от плохо прикрытой или не прикрытой вовсе похабщины. Только наследники великой языковой традиции могут достучаться до сердца простого человека, растолковать важные вещи просто и доступно, растрогать до слёз.

Долгое время пространство перед памятником Маяковскому на Триумфальной площади использовалось оппозиционерами для проведения «Маяковских чтений». Казалось бы, что в этом плохого? Но, прикрываясь светлым именем классика, горстка возомнивших себя единственными хозяевами поэзии сочинителей несла смуту и раздрай в умы горожан. Хочется верить, что обновлённая площадь станет домом для совсем других настроений. Хорошее начало положено. «Город поэтов» имеет потенциал для того, чтобы стать доброй московской традицией. Поэзия жива, в её жилах по-прежнему течёт молодая кровь. Безвременье ушло в прошлое, «другие юноши поют другие песни». И единственное, чего хочется пожелать, – чтобы власти города всё-таки наладили освещение памятника Маяковскому.

Ещё пять-семь лет назад трудно было представить, что поэзия может удерживать внимание публики больше часа-полутора. Что уж говорить о целом дне! Но сегодня мы видим, что стихи вновь, как во времена знаменитых шестидесятников, занимают заслуженное место в информационном пространстве. Вот Анатолий Белый охватывает площадь поэмой «Люблю» Маяковского – и кажется, что сам классик советской литературы сошёл с постамента. Вот под песни Алексея Вдовина в сгущающихся сумерках начинают тут и там танцевать пары – и мы уже не в пасмурной Москве, а где-то на юге, в знойном портовом городе, и шумит самое настоящее море, а не Садовое кольцо. Вот Сергей Векслер читает отрывок из пушкинской «Полтавы» – и благодарная публика забывает о футбольном матче «Россия – Швеция». Прикосновение к подлинному искусству бесценно. Когда люди начинают понимать это, можно говорить о начале духовного подъёма нации.