На всякий случай я достала пистолет, сняла его с предохранителя.
Вот подсказывало мне что-то, что там не все в порядке, словно на ухо шептало, мол, не ходи, там опасно. Но раз я уже сюда приехала - пойду до конца.
Я нажала кнопку звонка и отошла в сторону, прижавшись к стене. Если там не Виталик - из такой позиции у меня будет какое-никакое преимущество.
- Ирка, ты? - послышался голос моего бывшего одноклассника.
- Я, я, открывай.
Замок щелкнул, дверь отворилась.
- Входи, - буркнул он.
Я сделала шаг вперед, вслушалась, нет ли в квартире никого, кроме Виталика. Кажется, было тихо. Из комнаты доносилась легкая электронная музыка, на кухне гудел старый холодильник, прокуренный воздух сразу же ударил мне в нос.
Громко стуча костылями, Виталик прошел в комнату, и я проследовала за ним. Бедные же его соседи снизу - посреди ночи слышать этот грохот.
- Сочувствую, - сказала я, вспомнив о бабушке.
- Спасибо, - вздохнув, сказал он. - Завтра на похороны придешь? На нашем кладбище здесь рядом.
- Постараюсь, - ответила я и тут же подумала, что не похоже это на Виталика. Вряд ли он вообще пошел бы на похороны, а если бы пошел, то только чтоб показаться перед родителями. Но дело не в том. Как-то слишком грустно он это сказал. А ведь днем он был даже рад смерти бабушки.
Виталик уселся на кресло перед компьютером, закурил, пустил в воздух несколько дымных колец.
- Ну что там? - спросила я. - До завтра никак не могло подождать?
- Мне же самому интересно, что там такого. Вот я тебя и позвал, - говорил он. - Похоже на военную разработку. Ты диск взяла?
- Кажется, забыла, - ответила я. Что-то невидимое, внутренний голос, словно шепнуло мне на ухо, что не стоит раскрывать все карты. - Ты же скопировал себе его содержимое?
- Да что ж ты так? - обозлился он, отпивая пива из стоящей на столике бутылки. - Кажется, я скопировал не все. Там было еще что-то. Что-то важное для общего понимания картины.
Он одним махом допил пиво, поставил бутылку под стол, где стояли еще несколько штук таких же. Да и марка пива другая. 'Оболонь'.
В моей груди словно что-то скребануло.
Похоже, у него кто-то был в гостях после меня. Сам спуститься за пивом на костылях он не мог. Я вспомнила о Наташе, которая на полном серьезе заявляла, что я посещала свою квартиру в то время, когда на самом деле находилась на другом конце города, и меня передернуло.
Что, если передо мной не Виталик?
Кто-то другой, чертовски похожий на него, но не он? Но ведь этого попросту не может быть! Не может! Правда, еще вчера я бы не поверила, что существует музыкальная запись, прослушав которую, я вспомню все регионы Аргентины.
- Покажи, что ты там нашел, - сказала я, а сама принялась лихорадочно вспоминать моменты, о которых можем знать только мы с Виталиком. Но, как назло, ничего не приходило в голову. Когда мне были так нужны эти воспоминания, они канули куда-то в небытиё.
- Иди сюда, - он кликнул мышкой, и электронная музыка сменилась тяжелыми гитарными риффами.
- Это с той записи, что ты скопировал? - поинтересовалась я, медленно подходя к нему, хоть делать это мне не хотелось.
- Нет, это так, для себя, - ответил он, что еще больше навело меня на подозрения. Не слушал Виталик такой музыки. Сколько его помню - он любил разного рода электронику, транс, техно, как там еще называются её направления. Но точно не рок и не металл.
- Вот, - принялся бормотать Виталик, подкуривая сигарету, от чего мне еще больше захотелось курить. - Здесь какой-то неизвестный код, но он неполон. Нескольких сегментов не хватает. Поэтому мне нужно еще раз увидеть содержимое того диска.
- Говорю же, я его забыла, - ответила я и почувствовала, что мой голос дрожит. Слова словно не хотели произноситься и выговаривались с огромным трудом. Что творится-то?
По спине пробежали мурашки.
Я смотрела на Виталика, пытаясь найти хоть какое-то отличие от него же, какого видела вчера днем, и не находила. Тот же взгляд, те же движения, то же выражение лица, но что-то изменилось. В словах, в поведении - что-то было не так. Стало страшно. Мое дыхание участилось, захотелось развернуться и бежать. Уносить ноги куда глаза глядят.
- Какая-то ты бледная, - сказал он. - Не выспалась?
- Не позвони ты посреди ночи - выспалась бы, - ответила я и тут же вспомнила случай со жвачкой, подброшенной мне в шапку. - Ты помнишь тот случай в школе, когда ты опустил мне за воротник изжеванную жвачку? - спросила я, а слова давались все тяжелее. Голос дрожал, зубы цокали, к горлу подступил комок.
- Да, помню, - ответил он, стуча пальцами по клавиатуре. - Испоганил тебе блузку. Дурак малой был.
Меня словно током прошибло. Нет, не Виталик это. Кто-то сильно похожий, но не он. Но кто тогда?
Я отпрянула и потянулась к пистолету.
- Не надо, - поднял палец вверх тот, кто сидел передо мной, и моя рука на миг замерла, а потом затряслась, начала извиваться, словно обрела собственное сознание, которое протестовало против того, чтоб я взяла оружие. - Отдай его мне.
Моя рука сама вцепилась в рукоятку пистолета, медленно вытащила его из-под куртки.
Да что же такое?
Мое тело начало жить по каким-то своим законам. Словно кто-то другой, невидимый, управлял им, как кукловод управляет марионеткой. Во рту пересохло, я снова и снова пыталась подчинить себе собственную руку, но тщетно. Она вытащила пистолет и положила его на краешек стола.
- Спасибо, - сказал Виталик, взяв оружие, повертев его и отложив в сторону. - Теперь скажи мне, где диск, - с этими словами он повернулся ко мне, и я смогла как следует разглядеть его взгляд.
Холодный, колючий, мертвый, пустой, нечеловеческий. Словно на меня смотрела кукла. Огромная, похожая на Виталика, движущаяся кукла.
По каким-то неведомым причинам, мне захотелось признаться ему, куда я дела этот чертов диск. Разумом я понимала, что как только признаюсь - стану ему не нужной, но у меня возникло какое-то инстинктивное непонятное желание рассказать ему все. Это было похоже на жажду курить в первую неделю после решения избавиться от привычки или на желание съесть шоколадку, сидя на диете, только намного сильнее.
Комната вокруг словно сузилась. Прокопченный потолок над головой, древняя мебель, рыбки в аквариуме - все это казалось угрожающим. Мое тело замерло. Я не могла пошевелить даже пальцем или моргнуть. В голове было одно единственное желание - рассказать ему про диск, несмотря на все 'против'.
Но я держалась. Изо всех сил я держала рот на замке, мысленно поклявшись самой себе, что не скажу ему ни слова. Только смотрела в его хрустальные, как у наркоманов под дозой, глаза.
Казалось, этот взгляд забирался в душу, читал мысли, проникал в самые сокровенные места, но я понимала, что это не так. Умел бы он читать мысли - не спрашивал бы о диске.
Он повернулся к компьютеру, нажал несколько клавиш, и комната наполнилась другой музыкой - академической. Создавалось впечатление, что оркестр в колонках компьютера играл все громче. Все звуки сливались в один-единственный - долгий протяжный гул, от которого, казалось, виски вот-вот лопнут, а из ушей потечет кровь.
Голова начала болеть, словно в ней что-то росло, грозясь расщепить мой череп и выбраться наружу. К горлу подступила тошнота. Стало тяжело дышать, на голову что-то давило, заставляя опустить взгляд вниз.
- Так скажешь, где этот чертов диск, или увеличим нагрузку? - прозвучал его издевательский голос, который сливался с шумом в ушах и звучал как скрежет гвоздя по металлу.
Он потянулся ко мне, взял с моих колен сумочку, вывернул её содержимое на стол, не обнаружив там искомого, поморщился, прощупал, наверняка ища диск под подкладкой, и отбросил её в сторону.
- Да не хочу я тебя пытать, - буркнул он, склонившись к моему лицу так близко, что я почувствовала запах алкоголя из его рта. - Ты не видела, как я на самом деле выгляжу, так что можешь просто отдать мне диск, и я уйду.
