Придуманная жизнь Придуманною жизнию Жить — малая вина. Причины я не вызнаю. …В иные времена За пышными сугробами Усадьбы на юру… Но днями, столь суровыми; Играя в ту игру, Опять с утра про ментики Гусарские писать, Друг другу комплиментики Изящные бросать? Недавно Мрачен и завистлив, Карандаш слюня, Худшее замыслив, Смотрит на меня. О победном бое Объясняет мне. А, само собою, Не был на войне. Учат импотенты Вздохам до зари. А не компетентны, Черт их подери! «Полагаю, не был комом…» Полагаю, не был комом Даже самый первый блин. Но, пройдя путем знакомым, Жизнь сошла уже на клин. Где-то молодость хохочет… Жизнь сошла уже на нет. И горбатиться не хочет Мой сосед за сто монет. Хочет он сидеть на сквере, Где дрожащая заря, Пребывая в твердой вере, Что прожил свой век не зря. А как все не знал покоя, Вкалывал, курил «Прибой» И не ведал, что такое Рок, тем более «Плейбой». «Пенсионеры нынче строят домики…» Пенсионеры нынче строят домики, Вступили дружно в кооператив. Хватились, правда, поздно,— тоже комики, За шестьдесят судьбу перекрутив. Но, боже мой, места какие отчие: Болотце, перелесок — благодать! Но, боже мой, собранья эти общие Сейчас никто не станет покидать. Заката пламенеющая живопись.. И не одну клубнику да салат, А для души рябинку или жимолость Сажает растревоженный собрат. Так дети, в школе пишущие прописи, Порою пребывают в забытьи… Не торопитесь! Что ж вы всё торопитесь. Не надорвитесь, милые мои. Уходит наше поколенье Уходит наше поколенье, Стихает песня за холмом. Ему не нужно поклоненье. А все, что было, в нем самом. Иные, те поодиночке Догнали молодость свою. А здесь Отечества сыночки Бредут пока еще в строю. Но пыли нет густого слоя На бледных лицах в этот раз. И нет призывных женских глаз, И нет мальчишек возле строя. И здесь, конечно, не парад, Хоть эти желтые медали, Что нам потом зачем-то дали, Под бледным солнышком горят. Чуть проку в тезах-антитезах: Давно сошли окоп и дот, Но поколение идет На костылях и на протезах. Идет, где речка и откос,— Одних привычно раздражая, Другим оно судьба чужая, Но третьим дорого до слез. Отчет Дедушка недужный, Вроде бы ненужный, Старый, как черт, Пишет отчет: «Огурцов купил на рынке 2 кг по 40 коп. 300 грамм парной свининки И петрушку, и укроп…» — Дед! Дружочки на скамейке. Жми в компанию свою… — Отчитаюсь до копейки И пойду. На сем стою… Знать, еще на молочишко Есть внучатам в смете той. …Лет последних мелочишка, Сдача с жизни прожитой. Поэты Афанасий Фет И Роберт Фрост. Их могучий свет, Их мощный рост. Утром солнца столб В воде живой. Ночью звездный сноп Над головой. А характер крут, Но под замком. Деревенский труд Вполне знаком. Этот сельский след Не так-то прост… Афанасий Фет И Роберт Фрост. Некрасов — Фету Качается веточка. Некрасов до свету «Милейший мой Фетушка» — Так пишет он Фету. О чем? О Тургеневе, Окончившем повесть,— Почти как о гении, Но это не новость. О горничных встреченных, Что свойственно барам. А сверху помечено: Ораниенбаум. И упоминаемы Различные страны, Авдотья Панаева И личные планы. Нет лишнего следышка В посланье… И все же «Милейший мой Фетушка» — Иного дороже. |
