«О, Рифма, бедное дитя…» О, Рифма, бедное дитя, у двери найденный подкидыш, лепечешь, будто бы хотя спросить: «И ты меня покинешь?» Нет, не покину я тебя, а дам кормилице румяной, богине в блузе домотканой, и кружева взамен тряпья. Играй, чем хочется тебе, — цветным мячом и погремушкой, поплакав, смейся, потому что смех после плача — А и Б. Потом узнаешь весь букварь: ведро, звезда, ладонь, лошадка, деревья зимнего ландшафта и первый школьный календарь. И поведет родная речь в лес по тургеневской цитате, а жизнь, как строгий воспитатель, поможет сердце оберечь. И ты мою строфу найдешь, сверкая ясными глазами, перед народом, на экзамен под дождь, осенних листьев дождь… И засижусь я до зари, над грустной мыслью пригорюнясь, а Рифма, свежая как юность, в дверь постучится: «Отвори!» Осторожно… Осторожно входит весна, осторожно, тревожно… Еще даль никому не ясна: что нельзя и что можно? Мы с тревогой ждем телеграмм и волнуемся очень, оттого что жизнь не игра, человек непрочен. Вдруг подует ветер другой, а друзей, на беду, нет. И тебя смахнет, как рукой, как пылинку сдунет. Северный ветер Подуло серым севером, погнуло лес ветрами, — прощайтесь, листья, с деревом, прощайся, сад, с цветами! Пришла пора прощания, дождя и увяданья, вокзальное, печальное «прощай» без «до свиданья». В траве, покрытой листьями, всю истину узнавший, цветет цветок единственный, увянуть опоздавший. Но ты увянешь все-таки, поникший и белесый, — все паутины сотканы, запутались все осы… Ты ж, паучок летающий, циркач на топком тросе, — виси, вертись, пока еще зимой не стала осень! Частушка Нет, не то золото, то звенит, как золото, а вот то золото, когда сердце — золото. И не тот алмаз, что лучист, как алмаз, а кто чист, как алмаз, мне милей, чем алмаз. И не то дорого, что ценой дорого, — что душе дорого — без цены дорого. И не та красота, — что лицом красота, — красота — только та, что во всем красота. И не тот милый мой, кто на час милый мой, кто на век милый мой, тот и милый, и мой. И не то хорошо, что себе хорошо, — только то хорошо, что для всех хорошо. Смерть лося
Пораженный пулей, разбросал свой мозг лось. Смотрит на тропу ель, сердце с кровью смерзлось. Будто брат умолк твой, жжет слезами жалость. Плача мордой мертвой, на снегу лежал лось. Водкой бы забыться, лечь бы и проспаться! Спусковой скобы сталь прикипела к пальцам. Нелегко в беде лгать. Воздух тих и снег тих. Братцы, что ж нам делать? Как прожить без смерти? Ель молчит, но ей ли разгадать мой возглас? На снегу у ели разбросал свой мозг лось. Про белого ворона Гнездо разворовано, зимним ветром сорвано, вот и белым вороном сделался из черного. С ним никто не водится, ни зятья, ни девери, и он сидит, как водится, на отдельном дереве. Вылететь из бора бы, опуститься в городе, где толпятся голуби белоснежногорлые. Посредине дворика ходит пава гордая, да не примет горлинка ворона за голубя… Все переговорено, все переворошено, зваться белым вороном — ничего хорошего. Русская песня Как из клетки горлица, душенька-душа, из высокой горницы ты куда ушла? Я брожу по городу в грусти и слезах о голубых, голубых, голубых глазах. С кем теперь неволишься? Где, моя печаль, распустила волосы по белым плечам? Хорошо ли без меня, слову изменя? Аль, моя любезная, вольно без меня? Волком недостреленным рыщу наугад по зеленым, зеленым, зеленым лугам. Посвистом и покриком я тебя зову, ни ау, ни отклика на мое ау. Я гребу на ялике с кровью на руках, на далёких, далеких, далеких реках… Ни письма, ни весточки, ни — чего-нибудь! Ни зеленой веточки: де, не позабудь. И я, повесив голову, плачу по ночам по голубым, голубым, голубым очам. |
