Оникс подумал, взял бутылку и налил себе полную рюмку.
— А чего ж вы не признались, Федя, когда у ваших друзей по этому поводу конфликт произошел?
— Это когда Штокман с Сандаловым дрался, а потом с Денисом?
— Да.
— Не смог. Если признаваться — так сразу. А чем дольше тянешь, тем больше совесть мучает. Но я сказал об этом Мише. Долго не решался, а потом все же сказал...
— И что же Миша?
— Предложил поговорить с Денисом и Штокманом. Я отказался. Он не стал настаивать... Вы меня арестуете?
Вот уж тем старым делом Сахаров никак не хотел заниматься. Он ограничился тем, что сморщил нос, выражая таким образом свое неодобрение поступку Менро.
— Я виноват, сам знаю. Меня, конечно, не извиняет то, что я был тогда очень молод... Но я никогда больше так не делал, честное слово.
Федя пригладил ладонью свои черные кудри. Покаявшись, он явно почувствовал себя лучше. За это надо было выпить. Он и выпил. Затем забрал с тарелки колбасу, деликатно оставив один кусочек гостю, и съел ее. Ему стало совсем хорошо. Потянуло на откровения:
— Я плохой актер, Оникс Владимирович. Не первый год уже подумываю сменить профессию. У нас один парень в бизнес подался — доволен страшно. Я встречал его недавно. На новой иномарке ездит, мобильный телефон имеет, квартиру в центре покупать собирается... Хвастался, что на следующий год дочку то ли в Кембридж, то ли в Оксфорд отправляет... Зашли в бар, водки тяпнули, он вдруг и давай жаловаться. Скучно, мол, отношения, мол, акульи... А потом вызвал по мобильному такси и уехал. А я к метро пошел... Мне тут приятель место в фирме предлагал... Хорошее место. Денег много. Но я пока не решаюсь. Вон Михалев зовет в картину по Кукушкинсу. Роль маленькая, зато интересная. И Вадя Жеватович на днях намекал на какой-то потрясающий сценарий, где главный герой словно для меня написан. А Валериани в Африке снимать собирается. Отличный эпизод, говорит, есть, как раз на твой типаж. Негр и новый русский оказываются близнецами. Уже и негра, на меня похожего, нашли...
— Зачем же вам менять профессию при таких обстоятельствах?
— Да, вроде бы все складывается нормально... А никто не хвалит меня, понимаете? Сыграю роль — и никто не хвалит. Одна Мадам только. Вот старушенция! Ум, воля, воспитание...
— Вы часто у нее бываете?
— Редко. Я ее утомляю. Я очень шумный.
— Вы знаете Леопольда Богоявленского?
— Погодите-ка... Что-то такое слышал. Но где? Не помню. А кто он такой?
— Не важно.
Сахаров хотел еще спросить про Кукушкинса, но в этот момент раздался резкий короткий звонок в дверь. Менро с удивлением поглядел на оперативника, как будто это он пригласил гостей к нему, и пошел в коридор.
***
В квартиру ввалился пьяненький Пульс. Он визгливо хихикал и размахивал бутылкой, в которой водки оставалось меньше половины.
Менро отобрал бутылку и повел Пульса на кухню. Для него он тоже сбегал в комнату за стулом — он считал, что его гости должны сидеть на красивых старинных стульях, а не на простых кухонных табуретках.
В ожидании сиденья Пульс попытался пристроиться на колени Сахарова, но оперативник с негодованием его прогнал. Тогда незваный гость занял табурет хозяина, с которого тоже был сброшен через полминуты.
Сунув под Пульса стул, Менро достал третью рюмку и сел.
— За встречу! — объявил он без особой радости в голосе.
Выпили, закусили помидорами. Менро съел оставшийся кусок колбасы.
— Как жизнь, Лев Иванович? — осведомился Оникс.
— Хуже некуда, — ответил Пульс и засмеялся.
Он вряд ли знал уже о гибели Вероники Жемалдиновой, если сам не убил ее. Тем не менее настроение его действительно было ужасным. Это было видно с первого взгляда по его скорбному лицу и тоскливым по-собачьи глазам.
— Жена выгнала? — со знанием дела поинтересовался Менро.
— Выгнала... А вечером будет названивать всем, спрашивать, не видали ли ее драгоценного муженька... А драгоценный муженек — вот он, сидит с друзьями, водку пьет. Ха-ха. Смейся, паяц.
Менро вздохнул и налил одному Пульсу.
— Спасибо, — вежливо поблагодарил Лев Иванович, поднес рюмку к носу, понюхал, зажмурился и выпил.
Закусить уже было нечем. Менро достал хлеб, отломил корку, протянул ее гостюшке дорогому. Гостюшка хлеб сожрал и сам отломил себе еще.
— Эх, жизнь — копейка, — продолжил Пульс философские размышления. — Живешь — и не знаешь зачем. Вот ты, Федя, зачем живешь? В чем твой лично смысл жизни?
— В самой жизни, — умно ответил Федя.
— Годится. А как насчет пользы обществу? Ты приносишь пользу обществу? Актер ты неважный, прямо скажем, плохой. Хобби у тебя не имеется. Семьи тоже. Тебе уж тридцать, а ты еще родине ни одного ребенка не подарил.
— Ты тоже не подарил, — обиделся Менро.
— Подарю еще... — пообещал Пульс. — Мне одна тут сказала, что хочет родить от меня. Я согласился.
— Кто это вам сказал? — вступил в разговор Сахаров. — Жемалдинова?
— Нет, что вы. Она старая уже.
— А кто тогда?
Пульс сделал вид, что не расслышал вопроса.
— Федюнчик, налей еще по рюмашке. Товарищ оперативник хочет выпить.
— Я не хочу, — отказался Сахаров. — Сами пейте. А у меня сегодня работы много.
Выпив, Менро поставил рюмку на стол и грозно уставился на Пульса жгучими черными глазами.
— Говоришь, я актер плохой?
Видно, до него только сейчас дошел весь смысл высказывания гостя.
— Плохой, — подтвердил Пульс. — Да и я не лучше. Так что не обижайся. Но вот хобби тебе иметь надо. Без хобби ты пропадешь. Сопьешься.
— Я?
Менро был раздражен не на шутку, и Сахаров понимал почему. Пульс выпивал гораздо чаще и больше, чем Федя, который любую пьянку воспринимал скорее как возможность пообщаться с приятными людьми. И кстати, очень редко перебирал.
— Я сопьюсь?
— Ты.
Менро замолчал, сраженный непоколебимой уверенностью старшего товарища в его будущем. Румянец постепенно сползал с его щек, вместо него появились бледные пятна.
— У меня есть хобби, — подумав, сказал он.
— И какое же?
— Я вышиваю.
Пульс ничуть не удивился такому хобби здоровяка Менро.
— Покажи! — потребовал он, хлопнув по столу ладонью.
Менро сорвался с места и убежал. Вернулся он с ворохом мятых салфеток, сунул их в руки Льва Ивановича.
На салфетках крестиком были вышиты различные узоры. Выглядело это довольно мило, Сахарову понравилось.
— Недурно, — одобрил Пульс. — Весьма недурно.
Торжествуя, Федя забрал свое рукоделие и положил
на холодильник.
— А у тебя какое хобби, Лева? — спросил он с долей ехидства.
— Я писатель, — просто ответил Пульс.
Менро захохотал. На щеках его снова заалел румянец.
— Ну, ты фрукт! Лев Толстой, блин! Пушкин! Эх-х... Не дают вам всем покоя лавры Дениса!
— При чем тут Денис? — взвился Пульс. — Мне, к твоему сведению, вообще не нравится, как он пишет!
— Зато его в журналах печатают! А тебя?
— Пока нет, но будут печатать.
— И что ж ты написал, интересно? Какой такой шедевр?
— Мемуары, — гордо сказал Пульс. — «Записки актера» называются. Ну и по мелочам там... Рассказики всякие.
Смех Менро постепенно стих. Булькнув последний раз, он снова замолчал и посмотрел на Пульса с уважением.
— Дашь почитать?
— Дам.
— Когда?
— Завтра. Сегодня у меня нет с собой.
— А о чем ты пишешь?
— О жизни, Федя. Есть у меня такой рассказ...
Пульс понизил голос и заговорил тихо, с ноткой печали, как и следует говорить о высокой литературе:
— Жил один тупой мент. Пьяница, жлоб... Его несчастная жена, едва услышав его шаги, пряталась в кладовке и там, бедняжка, дрожала от страха как осиновый листочек. А он, гад, с безумным хохотом искал ее по всему дому и, когда находил, нацеливал на нее дуло своего пистолета. Бах! И из дула вырывалось пламя. Это была обыкновенная зажигалка! Но вот однажды...