Мысли текли плавной рекой. Ему всегда хорошо и четко думалось на бегу, начиная с десантного училища. «Вот, наверное, и началась моя дорога домой…»

Пробежав минуты три сквозь сплошную стену зеленых заграждений, Орлов остановился, достал из нагрудного кармана пульт дистанционного управления и нажал на клавишу. Не давая себе отдохнуть, снова побежал, стараясь не сбиваться с направления. Выносливости ему было не занимать.

Орлов пробежал не больше минуты, как ощутил, будто стальной обруч сжимает его голову. Силы растаяли за несколько секунд. Полная апатия ко всему овладела им. Привалившись к дереву спиной, Александр медленно сполз по нему на землю. Сознание затуманилось и постепенно угасло. Последнее, что он успел подумать, было: «Так, наверное, приходит смерть».

— Ну, племяш, я уж грешным делом думал, что ты не оклемаешься, — облегченно вздохнул Илья Кириллович и тут же спросил: — Ты меня слышишь? Понимаешь меня?

Орлов лежал в белой комнате, под белой простыней, опутанный белыми проводами с разноцветными датчиками на голове и теле. Провода, как паутина, тянулись к аппаратуре, занимающей больше половины помещения.

— Где я, дядя Илья? — наконец выдавил Александр.

— Слава богу, в сознании, — обрадовался полковник. — Все нормально. Ты в Штатах, в клинике ЦРУ, под присмотром самого Стивена Хантера, большого спеца по твоей проблеме.

— Я болен? — спросил Александр.

— Да, пока нездоров, — уклонился Илья Кириллович от прямого ответа, — тебя нашла другая, вторая группа «зеленых беретов» в этих проклятых джунглях. Ты был без сознания, чуть живой.

— А как операция? Все получилось?

— Почти все. Самое главное — генератор психотропной обработки работает! Испытание прошло успешно. Только сильная… как тебе лучше объяснить?.. Ну, как у наркоманов — передозировка сильная. Все мафиози получили такую дозу обработки, что ничего не помнят, ничего не говорят, хуже грудных детей.

— И что, суда над ними не будет?

— Какой суд? Их всех перевезли в Штаты в строго охраняемое изолированное место. Там у них одни судьи — врачи-психиатры и все. Так что тебе, считай, повезло.

— А Полански? Что с ним?

— Убит при попытке к бегству.

— Жаль. Напарник был неплохой. Настоящий солдат.

— Хорошо, что с тобой вроде проблема снимается. Хантер так и сказал: мол, ваш агент должен все помнить. Не сразу, постепенно, придешь в норму. В Колумбии большой переполох: в картелях, в прессе, в полиции, у властей. Еще бы! Исчезли главари наркомафии. Ни трупов, ни следов. Ничего, — Илья Кириллович усмехнулся: — Сами так засекретили рандеву, что никто ничего не знает. — Полковник поглядел на часы. — Ну, все. Мне пора уходить. А то Хантер будет ругаться. Что тебе принести?

— Газет советских можно? «Комсомолку»?

— Конечно.

Стивен Хантер, профессор, разработчик психотропного генератора, доктор психиатрии, улыбнулся Илье Кирилловичу:

— О’кей. Что я говорил? Не волнуйтесь, полковник. Через неделю он будет на ногах.

Через две недели Илья Кириллович забрал Александра из клиники. В машине ехали молча. Америка за окном впечатляла автомобильной мощью. Армады машин самых разных марок, от великанов-грузовиков до юрких «Тойот» и «Фольксвагенов», заполонили великолепное шоссе по всем полосам движения. Указатели, рекламные щиты по обеим сторонам дороги постоянно мелькали перед мчащимися с большой скоростью автомобилями.

Через час езды полковник свернул с хайвея. Подъезжая к небольшому, по американским меркам, двухэтажному дому, Илья Кириллович спросил:

— Ну, как тебе пейзаж, Саша? Не похоже на Россию?

— Совсем не похоже, — ответил Александр. — Кажется, вся Америка на колесах.

— Да, тут преклоняются перед автомобилем, а вместо Бога — доллар. Есть у тебя деньги, ты — человек, нет — ты ноль. А как ты их сделал, никого не волнует… — усмехнулся Илья Кириллович и, вылезая из машины, показал на дом: — Ну вот, здесь я и живу. Проходи!

За ужином Илья Кириллович попросил Александра рассказать об отце и матери и лишь изредка переспрашивал. Орлов-младший был поражен тем, что полковник ЦРУ ничего практически не знает о жизни простых людей в СССР.

— Так, значит, отец рассказал тебе о нашей с ним встрече во время войны в госпитале? — уточнил Илья Кириллович.

— Да, — кивнул Александр, — рассказывал.

— Ты понял, почему я стал воевать на стороне немцев?

— Вместо Родины вы выбрали семью, — глядя прямо в глаза полковнику, констатировал Александр, — и мстили за нее, убивая крупных русских военачальников и просто начальников. — Ударение на слове «русских» Орлов-младший сделал специально.

— Комиссаров! — поправил его Илья Кириллович и со злостью сдавил рюмку так, что побелели костяшки пальцев. — Большевистских комиссаров, в большинстве своем инородцев, никакого отношения не имеющих к русскому народу, кроме его оболванивания и уничтожения в чекистских подвалах и колымских лагерях. А что касается русских, которые служили этой идее и ее творцам, так они хуже предателей: служба этой идее, как заявлял Бронштейн-Троцкий, вытекала из чужеземной религии.

Илья Кириллович замолчал. Не знал, что сказать, и Александр. Каждый думал о своем понимании Родины. С трудом верилось Орлову-младшему в то, что говорил полковник ЦРУ. Но сомнения постепенно овладевали им. Советская коммунистическая пропаганда, вбиваемая в мозги с детства, довлела над ним. «Нас ведь тоже предал свой в Афгане, — подумал Александр. — Предают только свои».

Беседа, оживленная в самом начале, не клеилась.

— Кстати, — стараясь прервать неловкое молчание, сказал дядя Илья, — твой друг-полукровка выполнил обещание. Информация в Лэнгли для агента 2–1 по операции «Отравление мозга» по линии МОССАД пришла.

Полковник достал из настенного сейфа, замаскированного под картину, машинописный лист и протянул Александру. Орлов-младший с жадностью набросился на текст, прочитал его раз, другой… Подняв голову от бумаги, спросил у Ильи Кирилловича:

— Это все?

— А что, мало? — улыбнулся полковник. — Для того, что ты хочешь сделать в СССР, вполне достаточно. Давай пока сюда. Потом выучишь наизусть. Такие вещи не записывают. Я тебе как старый волк разведки говорю.

— Выпить надо. За друга детства Мишку Штромберга. Накопал все, что мне нужно.

Племянник и дядя выпили по соточке. А закусывали по-американски: мясной салат «сальмагунди», свинина с кукурузной крупой и кореньями, сыр «Стилтон» и… русская черная икра.

— А как вы, Илья Кириллович, дошли до полковника ЦРУ? — спросил Александр, оглядывая неприхотливое, почти спартанское жилье дяди.

— Все просто. У немцев я был специальным агентом по кличке Скорпион, выполнял штучные диверсионные задания. Всегда в одиночку и всегда на сто процентов!

— Кроме Минска? — перебил Александр.

— Как?.. А про это откуда ты знаешь? Саша, не пугай меня, еще минута разговора, и я подумаю, что передо мной не племянник, а глубоко законспирированный агент КГБ, имеющий три «шкуры-легенды», одна на одной, как на переписанной не раз картине.

Орлов-младший подробно рассказал дяде все, что слышал от Шарова про операцию в Минске в 1944 году. В довершение своего повествования он показал свой амулет — старинную копейку, подаренную старым чекистом, и добавил в конце мимоходом:

— Этот человек научил меня русскому стилю.

— Да… дела! — Илья Кириллович потер ладонью лоб. — Как говорится, гора с горой не сходится, а человек с человеком… Хотя здесь нечто иное. Как, ты говорить, его зовут?

— Виктор Шаров, — ответил Саня.

— Ну, наконец-то я узнал, кто был моим противником в Минске. — Полковник разлил водку по рюмкам, подвинул одну Александру, а вторую опрокинул и не поморщился.

Орлов-младший не отставал.

— Виктор Шаров… — задумчиво произнес полковник. — Хорошее русское имя. Так он учил тебя русскому стилю? Отлично! Такой профессионал плохому не научит. Как он поживает?