Будущее в верхнем сосуде, прошлое в нижнем, а где настоящее? Оно вот здесь, в узком проходе, через который будущее сыплется в прошлое. Может, потому в нем жить неудобно? В будущем — просторно, в прошлом — просторно, а в настоящем — теснота, ни распрямиться, ни протолпиться. А когда протолпишься, глядь — ты уже проскочил. Одна надежда: может, перевернут часы, и тогда прошлое снова станет будущим. ДИСТРОФИКИ * * * Гвоздь работает, старается И его все время бьют. А шурупам все прощается, Хоть у них полегче труд. И не те у них усилия, И не may них судьба… Дело ж все в одной извилине Под названием резьба. * * * — Братцы вы мои! Родные! Близкие! Губим мы друг друга, это факт. Сгоряча кому-то правду выскажешь, Смотришь — тут инсульт, а там инфаркт. И хотел бы, да нельзя иначе ведь, Все-то мы у жизни на краю. Если жизнь другим не укорачивать, Нечем будет удлинить свою. * * * Нет у нас ни покоя, ни сна: Все боимся, боимся чего-то. То боимся, что будет война, То боимся, что снимут с работы. То боимся, что скажет сосед, То дрожим, от ревизии кроясь… Трудно жить не за страх, а за совесть: Страху много, а совести нет. * * * Люблю я сильных людей, И, к их приобщаясь славе, Кажусь я себе сильней, Но в мире, где сила правит, Я к слабым питаю страсть. Одно только мне не мило, Что любят слабые власть. Она у них вместо силы. * * * Бежишь — и все бежит обратно: Столбы, деревья, небеса. Особенно бежать приятно, Когда бежишь не от, а за. Дорога стелется покорно, И даль волнует и зовет… Особенно бежишь проворно, Когда бежишь не за, а от. * * * Мельница, крылатая пехота, Потрудилась на своем веку. Одолела стольких донкихотов, Муку их перемолов в муку. Край родимый, как ты сердцу дорог, Как твои просторы широки! Отчего же на твоих просторах Муки много больше, чем муки? * * * Очередь — как длинные стихи. Тянется, потом свернет за угол. Женщины, мужчины, старики Медленно рифмуются друг с другом. Тянется огромная страна, Думает безрадостную думу… Но в стихах изюминка нужна, А его как раз и нет — изюма. * * * Он сказал: «Ничего, держись! Вы, поэты, живучие, черти. У хороших поэтов жизнь Начинается после смерти». И вздохнул: «Не хочу грешить, Я б не смог. Ни за что на свете. Очень хочется жить досмерти. Просто до смерти хочется жить!» * * * Простое понимается с трудом, Когда слова красивы и цветисты. Как будто автор этим языком Отпугивает собственные мысли. И безответна каждая строка, И с нею сладить не хватает мочи… Как будто взял читатель языка, А тот молчит и говорить не хочет. * * * Хоть эта истина бесспорна, И с детских лет известно нам, Что мыслям быть должно просторно, А тесно быть должно словам, — Но мыслям это неизвестно, И потому-то с давних пор Они родятся там, где тесно. Хотя вокруг — такой простор! * * * Хотел я поехать в Одессу. Пришел на одесский вокзал. Кассир посмотрел с интересом И мне деликатно сказал: «Я вас бы отправил экспрессом В Житомир, Москву, Ленинград. Но все поезда до Одессы У нас не идут, а стоят». * * * Наконец-то! Наконец произошло! Время замерло, от счастья онемев: Постоянство постояло и пошло, Переменчивость дождалась перемен. Но минута за минутою текла, И мгновенья умирали на лету, И так крепко переменчивость спала, Что казалось — постоянство на посту. ПОТОМКИ ПРЕДКОВ У одних потомков были предки, у которых обе руки были правые. Поэтому каждый предок работал за двоих потомков. |
