Спасибо, Леди, непременно, — ору я и выныриваю из недр клинка, изумляя Шнягу улыбкой до ушей.

Мы стоим на четвереньках — пресс уже ощутимо опустился на плечи.

И я ору во все горло ключ, отпирающий замок ловушки.

И чувствую себя полным идиотом.

А как бы вы чувствовали себя на моем месте, если бы в полном походном снаряжении застыли раком вместе со своей гражданской женой перед тремя бойцовыми бригадами, выстроившимся у портала?

Ну и шуточки у тебя, Свинтус…

Сам-то стоишь уже в обычной своей четверорукой трансформе, держа перед собой то, что было еще вчера Котейкой…

Свен дузЛамеаборо

добрый бог порядка мира Ламеаборо, главный кладовщик базы корпуса Стражи

Ай, плохое место, шибко плохое место… боли много, страданий много, злобы много…ой не зря тревожились духи предков за корни нашего дома — источили их эти мерзкие черви-мерви, однако…

Бегите, бегите, мои хорошие, давите червей, травите червей, изводите вредителей, а старый глупый Свен с малышечкой посидит…

Ай, устала малышечка, устала-притомилась, по лунной дорожке ушла… далеко ушла, однако, уже и не видно ее почти. Придержи ее, старый мой друг, приостанови ее — не то не дозовемся потом, не докличемся…

Ой, какой он проворный, молодой эльф… давно я не видел этого танца, однако, с самых времен долинушки моей не видел… только не убивали тогда мы этим танцем — просто удалью своей хвастались, девушек-мевушек завлекали…

Душно становится, однако… старому глупому Свену перекинуть бы дружочка с подруженькой прямо к ключику — да не пустило его, ой, не пустило… и нет обратного хода через лазейку-шмазейку… Ничего, ничего, малышечка, старый неуклюжий Свен сейчас по полу распластается, спиной тебя прикроет, давилку-шмавилку придержит немножечко… а нет ее, однако! Успели, успели дружочек с подруженькой, достали ключик-мучик… Сейчас, лапушка, сейчас мы отсюда уйдем — и червей этих с собой заберем… незачем им здесь воздух отравлять, незачем умы смущать… нету трупов — и убийств нету, и бунта нету… однако в поход геройский мал-мала ушли шибко далеко, да?

Практикант

Трёх ближайших пронзают чёрные нити хоботка-убивалки. Мельком бросаю взгляд на наливающегося радужным сиянием отнятой жизни Нотю, уворачиваюсь от падающих тел и кидаюсь на двух оставшихся.

Ускользнуть от неуклюжей магической атаки, вдарить когтями левой передней по лицу, под звуки боевого марша взвиться в воздух, нанося удары обоим в область виска.

Замираю одновременно с музыкой.

Небрежно оттереть кинжалы о мантии убитых и спрятать их.

В воздухе словно лопнула натянутая струна. Я только сейчас понял, что всё это время вокруг концентрировалось какое-то мощное заклинание, и сейчас оно рассеялось, до конца не оформившись.

Снова перенос.

Знакомые всё лица, и знакомое же место. Портал в тот мир, где мы лабораторию громили, и три бригады толпятся.

А вот и Старший…

Пока есть время, хотя бы минута, прикрепляю провода и подпитываюсь от Ноти, благо жизненной энергии он навампирил порядочно…

Наставник

Мляяя…

Свинтус, вот скажи мне, ради Святынь — а эту дохлятину ты сюда нафига перекинул? Ну, ту, что художественными кучами здесь навалена?

Какие черви?

А, черви…

Про которых твои духи предков…

Понятно.

Одно непонятно — а чего бы им там, в Теремах не лежалось?

Чегооо?!

Ну Свин… ну мудрец…

Твою мать, а ведь я тогда мог его не заметить в толпе рабов, мог заметить — но не забрать, забрать — но не подружиться…

Умница ты, Свен, хоть и не воин…

Или это тебе тоже духи твоих предков подсказали?

Погоди, это что же теперь получается? Это получается, что никакие мы не бунтовщики, никакие мы не злокозненные мятежники, и никакого нападения на Терема и в помине не было? А как же то, что мы там наворочали? Кровища, следы от пуль, взорванные двери?

И у меня возникает стойкое ощущение, что я самый главный мудак во всем Корпусе Стражи. Потому что даже простой кладовщик просчитывает на десять ходов дальше меня.

Хорошо, Свин.

Я думаю. Его высочество вряд ли будет возражать, если завтра рано утром начнется косметический ремонт Теремов — тем более, что обитатели их отправились сражаться в мир, где вот-вот прорежется Черный.

А поскольку они там геройски падут… падут-падут, нет никаких сомнений… вряд ли Терема будут кем-то еще востребованы. Разве что Корпусом — под музей боевой славы.

Мля! Да они в легенды войдут!

Как наяву вижу я очередной идиотский фильм: под суровую закадровую музыку вот эти дохлые мордовороты стройной колонной вливаются в портал; лица бойцов суровы и сосредоточены до того, что даже признаки разума и человекообразия нет-нет да и мелькают на их не оскверненных печатью интеллекта мордах; волосатые лапы крепко сжимают лучеметы, кирзовые сапоги слитно бьют по плацу, береты выровнены под линеечку на уставной градус и на всякий случай прибиты кровельными гвоздями, чтобы ветром не сдуло; и над всем этим героическим непотребством реют алые мантии их вождей — Духовных Окормителей, причем под каждый удар литавр дружно взмывая над задницами от выхлопов; они маршируют, маршируют, маршируют, и впереди на белом коне с вот такенными яйцами, символизирующими мощь, идущую на приступ Черной Твердыни, гарцует Его преосвященство, сжимая в руке фаллосообразный посох Верховного Духовного Окормителя…

Короче, уломал ты меня, Свинтус.

Делаем из этого говна павших героев.

Не падших, Грефа — павших!

Подумать только, одна буква — а какая существенная разница…

Подумать…

А подумать — надо.

Я сажусь на корточки, вытаскиваю сигарету и неторопливо закуриваю.

Куда спешить?

Мы не бунтовщики, мы не мятежники.

Мы — второй эшелон вторжения в мир, который надо спасти от появления Черного бога.

Суперсекретная операция — а что?

Надо не забыть поживописнее разложить трупаки по развалинам объекта, дождаться самого выгодного освещения и детально все заснять.

Его преосвященство среди груды вражеских трупов, вогнавший последним усилием свой посох в задницу… да ладно, постебаться уж нельзя… в глотку последнему врагу.

Пять мордоворотов у скорбно поникшего знамени — отстояли, погибли, но не отдали врагу на поругание… это публика любит. Хотя на кой хрен Черному какая-то старая тряпка?

Два Окормителя — алые мантии залиты кровью, у ног их лежат монстры… бились героически спина к спине — и так и пали, прославляя боевое братство…

Схавают, непременно схавают!

И увековечат нахер.

И тут меня словно иглой в зад.

Ваше высочество!

Дядюшка мой хитрожопый!

Как это он мне сказал, глядя мне в лицо честными-честными глазами?

Мне — нельзя…

Твою мать…

Я трясущимися от злости руками вытаскиваю сигарету.

Ломается сигарета.

Вторую.

Ломается, сука…

Шняга присаживается рядом, отбирает пачку, прикуривает третью и вставляет мне в дрожащие от злости губы.

Сука хитровытраханная!

Стопудово нет тебе пути в Вечный лес из-за того, что ты и там всех задрал своими интригами.

Это что же получается?

Это все мы — марионетки в его руках, да?

Это он запустил механизм, шестеренки которого по очереди цепляли то меня, то Контру, то Шнягу, то Котейку, выталкивали в нужное время на нужное место?

Котейка…

Это он просчитал, что Окормители вцепятся в самое слабое звено?

В то, ради спасения которого мы порвем доставших его Окормителей?

Которых, чтобы спастись от обвинения в мятеже, перекинем в мир Черного?

И сымитируем Последний Поход Его святейшества, который войдет в легенды Корпуса?