Приослабли пружинки,

"Да" и "Нет" — на весах.

…Но таятся смешинки

в хулиганских глазах!

НОЧНЫЕ ЛЮДИ

Я слышу говор... Что-то в нём

нездешнее... Спи, неврастеник.

Ночные люди под окном

передвигаются, как тени.

И в два, и в три, и даже в пять,

касаясь сморщенной панели,

те люди не дают мне спать!

И ведь — не духи: в шапках, в теле.

Причина? Под окном скамья:

троллейбусная остановка.

Влюблённые? А как же я?

Мне их подслушивать неловко.

***

Над вымыслом слезами обольюсь...

А.С.Пушкин

Рисунок линий на ладони

скучней, бледней по красоте

смешенья красок на картоне

иль — на промасленном холсте.

Сплетенье линий или красок —

что впечатляет нас мощней?

Что реставрирует наш разум,

ржавеющий в пучине дней?

Искусство красок — кто отринет?

В них ласка жизни и борьба.

Но линии — неповторимей:

в них зашифрована судьба.

НАРУЖУ

Ты уже проснулся как бы,

но в глазах восторга нет...

Сквозь задымленный декабрь

продирается рассвет.

То ли утро, то ли вечер...

На ветвях в саду, как клей,

полумрак разлит... И нечем

сделать долю веселей.

Непролазье разум полнит.

За окном — унылый вид…

Маята... И тут я вспомнил,

что дорога предстоит!..

На плечо забросил сумку,

запахнулся поплотней

и нырнул в зовущий сумрак —

в неизвестность... Ей — видней.

УСПЕТЬ

Любить людей, а также птиц,

зверюшек, рощицу… Любить без фальши,

любить в пределах жизненных, границ...

А после жизни — всё послать подальше?!

Жестоко слишком... Что-то предпринять

необходимо — до сошествия в пучину:

родить ребенка, птичку не поймать,

березку воспитать или рябину.

Пока связует с жизнью нить —

во тьме вселенской пару слов нашарить

и песенку на небо запустить,

игрушечную, как воздушный шарик...

МОЖЕТ, ВСЁ ЖЕ...

Умопомрачительная весть:

я ещё "не "там", а где-то здесь!

Вот она — цепочка от сортира,

унитаз, изгибистый, как лира.

Вот моя рябинка подросла —

лапкою душистою трясла.

Вот моя соседка — сто пять лет —

бдит, перекрестившая рассвет.

Умопомрачительная власть

нами, глухарями, занялась:

вдалбливает в замшевое ухо, —

может, всё же — удалась житуха?

***

Я сговорчивый теперь:

до стакана дотянулся.

Уходя, поглажу дверь,

чтобы мир не содрогнулся.

Предрекали, что зима

нынче женственною будет.

От зимы я — без ума:

ходуном сугробы-груди!.

Я иду наискосок

парка... Дерзости не прячу.

Совершаю марш-бросок,

молча — в сторону удачи.

А удача — не беда,

всё равно, в каком обличьи,

лишь бы рядом, а куда...

да хоть к черту на кулички!

***