На рубеже предчувствия разлуки

Остановлюсь, чтоб передумать снова

Все мысли, воплотившиеся в звуки,

Все чувства, воплотившиеся в слово.

И словно хор поющий "Аллилуйя",

Вытягивает сердце ноту муки,

И холод жжет воздушным поцелуем

На рубеже предчувствия разлуки.

...Ещё для дела пригодятся руки,

Ещё для тела пригодится лето,

На рубеже предчувствия разлуки

Не стоит сразу забывать про это,

Не стоит сразу уходить от звука

И убиваться над могилой чувства:

В порту, куда причалила разлука,

Всегда маячит парусник искусства...

***

Прости меня, моя свобода,

Что никуда не тороплюсь,

Что разгильдяйка непогода

В окно подсовывает грусть.

Прости за сирую везуху,

С которой парой — хоть куда,

За добродетель-потаскуху,

За поседевшие года,

За неопрятные знакомства

И неуверенное "нет",

За псевдоидолопоклонство

За ночью преданный рассвет.

За вседоступное "прощенье",

Что на толкучке пятачок!

За развлеченья, увлеченья

За рано порванный смычок.

За непроверенное "завтра",

За неумеренное "ДА-А-А!",

За киноленту "Клеопатра",

Что в память въелась навсегда...

За всё, чего уже не будет,

За всех, кого не обойти,

За поговорку "Бог рассудит",

Устала...

Не могу...

ПРОСТИ........

ПЕСНЯ КОРЕННОЙ...

Пристяжные мои, не гоните —

Так недолго и шею сломать!

Распрягите коней, распустите —

В одиночку спокойней скакать

И до устали телом трудиться,

Отстегнув вспомогательных двух —

В одиночку удобней забыться,

Колею различая на слух.

Размозжив о булыжники ноги,

Растревожить горячую кровь

На полночной проезжей дороге

Одному: хочешь — вкривь,

Хочешь — в бровь...

Эх, пропащий ледащий возница,

Ну, на кой тебя в степь понесло?

Лучше б до смерти водки напиться,

Чем вот так раскровавить чело...

Оборвав сыромятину сбруи

Как подстреленный наземь упал —

Лучше б девки хмельной поцелуи

С мокрых губ рукавищем стирал...

Где-то скачет одна коренная,

Позабыв про возницу и плеть.

А дорога до рая — без края,

И с налёта нельзя одолеть.

О, дорогой Читатель!

Когда я завершил это сочинение, мне ночью осенней явился Николай Васильевич Гоголь.

Он сказал:

— Зачем ты написал этот сатанинский "бестселлер"? Этого Вия XXI века?..

Я сказал: я написал о нынешней России, а Она во власти бесов. И отсюда дьяволиада моя...

И я хочу купить солнечный дом на Кипре... я устал от русских дождей и повальной бездушной нищеты... вы же написали "Вия", а Булгаков "Мастера и Маргариту"... А Набоков — "Лолиту"... Я решил объединить три этих потока...

Он сказал:

— Сожги его, как я сжег "Мертвые души".

Я сказал: я не могу сжечь нынешнюю Россию... которую описал...

Я не могу сжечь солнечный дом на Кипре, где бродили Апостол Павел и святой Лазарь...

Он сказал:

— Ты хочешь бросить свой божий дар псам рынка? Чтоб растерзали его?

Тебе не нужен солнечный дом на Кипре, где бродили Апостол Павел и Святой Лазарь...

Тебе нужна трухлявая, прогорклая, согбенная и святая изба на Руси, где и поныне броит полевой наш русский батюшка хлебный молочный Иисус Христос!..

...Гоголь ушел.

Я остался в глубоких ночных сомнениях...