amp;#61548; Александр Воронский. Гоголь / Вступ. ст. В.А. Воропаева. - М.: Молодая гвардия, 2009. - 447[1] c.: ил. - (Жизнь замечательных людей: Малая серия: сер. биогр.; вып. 1).

Книга, открывающая новую - малую - серию популярной ЖЗЛ, посвящена классику, чьё 200-летие отмечается в этом году. И ещё одна дата: 75 лет назад "Гоголь" А. Воронского был подписан к печати, но вскоре последовал запрет. Автор, известный критик, писатель и публицист, был вскоре арестован и расстрелян. Сохранилось лишь несколько экземпляров пробного тиража. Работа А. Воронского отражает многие тенденции литературоведения 30-х годов - от жёсткого социологизма до психоанализа. "Тем ценнее, - как замечает в предисловии Владимир Воропаев, - несомненные достоинства книги. Здесь, несмотря ни на какие препятствия, отразилась личность гениального русского писателя. А великое ничем не может быть умалено". Основная мысль биографа - "дуализм Гоголя", который отразил "вечную, неустанную и победоносную борьбу человека над тем, что он считает низким и недостойным себя".

amp;#61548; Василина Орлова. Квартет: Повести. - М.: Вагриус, 2009. - 416 с.

Несмотря на юный по писательским меркам возраст, Василина Орлова прочно занимает в современной русской литературе своё собственное место. Её не спутаешь с приходяще-уходящими создателями шумных, но бестолковых бестселлеров или со стабильными авторами-"станочниками", выпускающими по несколько "доходных" романов в год. Пока критики гадали, что выйдет из даровитой девочки, пишущей стихи и прозу, она развилась в оригинального писателя, обладающего собственным стилем и мировоззрением. В сборник вошли четыре повести, написанные в разное время, - "Голос тонкой тишины", "Бульдозер", "Трапеза богомола" и "Здешние". Герои Орловой живут среди нас, в наше время, дышат воздухом современности, пользуются всеми благами цивилизации, но при этом их мучают те же извечные вопросы, что не давали покоя людям и пятьдесят, и сто, и тысячу лет назад. Потому-то они интересны нынешнему читателю, особенно если говорить о молодом поколении.

amp;#61548; Control+Shift: Сборник статей / Под ред. Н. Конрадовой, Э. Шмидт, К. Тойбинер. - М.: Новое литературное обозрение, 2009. - 336 с.: ил.

Интернет, как к нему ни относись, давно стал частью нашей жизни. Русский сегмент Интернета (Рунет), как утверждают составители книги, имеет своё собственное лицо и ярко выраженные особенности. В чём именно заключается специфика русского виртуального пространства, почему огромное количество русскоязычных литераторов, в том числе и тех, кто, казалось бы, не нуждается в дополнительной раскрутке своего имени, увлечённо ведёт блоги (личные дневники), дискутируя с собратьями по перу, поклонниками или случайными пользователями, кто такие "падонки" и что за субкультуру они проповедуют? Об этом и многом другом рассказывается в книге. Control+Shift - это комбинация клавиш на клавиатуре компьютера, предоставляющая быстрый доступ к команде или операции. Теперь, с выходом одноимённой книги, всем, кто хотел побольше узнать о Рунете, быстрый доступ к нужной информации гарантирован.

Родился в 1968 году в Херсоне, в настоящее время живёт и работает в Киеве. Главный редактор журнала культурного сопротивления "ШО" и один из основателей украинского слэма. Лауреат Международной премии им. великого князя Юрия Долгорукого (2004), премии журнала "Новый мир" (2005) и премии "Планета Поэта" им. Л.Н. Вышеславского (2007).

Автор семи книг стихов и многочисленных публикаций в газетной и журнальной периодике: "Новый мир", "Знамя", "Октябрь", "Континент", "Зарубежные записки", "Арион", "Радуга", "Смена" и др.

***

Мой милый друг! Такая ночь в Крыму,

что я - не сторож сердцу своему.

Рай переполнен. Небеса провисли,

ночую в перевёрнутой арбе,

И если перед сном приходят мысли,

то как заснуть при мысли о тебе?

Такая ночь токайского разлива,

сквозь щели в потолке неторопливо

струится и густеет августев.

Так нежно пахнут звёздные глубины

подмышками твоими голубыми;

Уже, наполовину опустев,

к речной воде, на корточках, с откосов

сползает сад - шершав и абрикосов!

В консервной банке плавает звезда.

О женщина - сожжённое огниво:

так тяжело, так страшно, так счастливо!

И жить всегда - так мало, как всегда.

***

Напой мне, Родина, дамасскими губами

в овраге тёмно-синем о стрижах.

Как сбиты в кровь слова!

Как срезаны мы с вами -

за истину в предложных падежах!

Что истина, когда, не признавая торга,

скрывала от меня и от тебя

слезинки вдохновенья и восторга

спецназовская маска бытия.

Оставь меня в саду на берегу колодца,

за пазухой Господней, в лебеде

Где жжётся рукопись,

где яростно живётся

на Хлебникове и воде.

***

И когда меня подхватил

бесконечный поток племён,

насадил на копья поверх боевых знамён:

"Вот теперь тебе - далеко видать,

хорошо слыхать,

будешь волком выть

да от крови не просыхать,

а придёт пора подыхать,

на осипшем ветру уснуть,

ты запомни обратный путь"

И когда я узрел череду пророков

и легион святых,

как сплавляют идолов по Днепру

и мерцают их

годовые кольца, как будто нимбы,

за веком век:

только истина убивает,

а правда плодит калек,

только истина неумолима

и подобна общей беде,

до сих пор живём и плавимся в Золотой Орде.

Ты упрячь меня в самый дальний

и пыльный Google,

этот стих, как чайник,

поставь закипать на уголь,

чтобы он свистел от любви до боли,

и тьмы щепоть

мельхиоровой ложечкой размешал Господь.

И тогда я признаюсь тебе на скифском,

без словаря:

высшей пробы твои засосы, любовь моя.

***

Полусонной, сгоревшею спичкой

пахнет дырочка в нотном листе.

Я открою скрипичной отмычкой

инкерманское алиготе.

Вы услышите клёкот грифона,

и с похмелья привидится вам:

запятую латунь саксофона

афроангел подносит к губам.

Это будет приморский посёлок -

на солдатский обмылок похож.

Это будет поэту под сорок,

это будет прокрустова ложь.

Разминая мучное колено

пэтэушницы из Фермопил

помню виолончельное сено,

на котором её полюбил.

Это будет забытое имя

и сольфеджио грубый помол.

Вот - её виноградное вымя

комсомольский значок уколол.

Вот - читаю молчанье о полку,

разрешаю подстричься стрижу,

и в субботу молю кофемолку,

и на сельскую церковь гляжу.

Чья секундная стрелка спешила