15. Песня страителя Но это не того строителя, который строит там из кирпичей здания и прочее, а который страивает у магазина. Что за время, что за нравы? Не найдешь нигде отравы! Запретили рассыпуху за углом! Вот стою, как образина, На углу у магазина С глубочайшего похмелья, но с рублем. Это что же? Это что же? Не одной знакомой рожи! Я не вижу в гастрономе корешей! Где Витек, Олег, Сережа? И Вована нету тоже, Поредело наше племя алкашей. Как всегда, пришел на стремя — Начинать пора бы, время! А в соседней в подворотне ни души. Где вы, други-бедолаги? Неужели все в тюряге? Иль хужей того — измена, алкаши? Кто в больничке, кто на зоне, Исчезаем как бизоны, В вино-водочном отделе — спокойняк. Я с рублем своим измятым Здесь кажусь придурковатым, Два часа толкаюсь трезвый, как дурак! Нас, как зайцев, в одиночку, В основном, конечно, ночью На машине милицейской из-под фар Ловят, крутят и сажают, Поголовно истребляют, Где ты, время золотое, «Солнцедар»?! Пили мы его ковшами С корешами-алкашами, Было дело, что про это говорить! Потихонечку шустрили И двоили, и троили, А теперь, выходит, надо шестерить! Провались, земля и небо! Я шестеркой сроду не был, Но и трезвым не привык, ядрена мать! Засмеют меня соседи, Не узнают Вася с Федей, И жена домой не пустит ночевать. Это что же? Это что же? Не одной запитой рожи! И куда с рублем податься алкашу? Нет, ребята, так не гоже! Дело — сажа и рогожа, Я, однако, куда надо напишу. 16. Житейская песня или Разговор с могильщиком По небу плыли хмуро облака. Я в путь последней друга провожал. Само собою вырвалось: «Пока!» В ответ венок бумажный зашуршал… А-ну, земляк, давай стакан на круг, Хоть слово я давал себе — не пить. Ушел еще один хороший друг, Его не возвратить, не заменить. И землекоп, старательно кряхтя, Свой раскладной стаканчик предложил: «Да будет пухом мерзлая земля Тому, кто в этой жизни не дожил…» За нашу жизнь — жизнь отдали отцы, Их схоронили, умных, молодых, А в жизни процветают подлецы, И кровососы рядятся в святых. Ну почему, морали вопреки, Неколебима истина во зле? Что лучшие на смерть обречены А идиоты ходят по земле? Мой кампаньон, немного захмлев, — Ему чужое горе — в пять кубов — Сказал, что «все мы — гости на земле, Живем во власти праведных Богов…» «Прибрал Господь!» — Я слышу там и здесь. И зло берет за мертвых на живых! Что, если Бог на свете все же есть, То почему он так несправедлив? На нас глядит Всевышний свысока И выбирает лучшего раба, На небеси там тоже, видно, план И, как у нас, за качество борьба! Вот почему, морали вопреки, Неколебима истина во зле, Что лучшие на смерть обречены А идиоты ходят по земле. И там в цене людская доброта, И простота душевная в цене. На простака же как на дурака Потом глядят Всевышние Небес. 17. Вот и все. Отшумел, отбузил навсегда…
Аркадию Северному посвящается, хотя настоящая фамилия его — Звездин. Он умер в тот же год, что и Высоцкий, только он умер в апреле (в год Олимиады это), а Владимир в июле. Вот и все. Отшумел, отбузил навсегда, Отлюбил, сколько смог и отплакал, страдая. Небосклон зачеркнула шальная звезда, В путь последний тебя на земле провожая. Сколько звезд в темноте посылают нам свет И торопят людей к неизбежному часу. Говорят — звездный свет к нам идет много лет, Может это и так, только я не согласен. Ни врагов, ни друзей на могиле теперь. Только мать про тебя никогда не забудет! А еще над полынью заплачет апрель, Он всегда по весне приходить к тебе будет. В изголовье твоем расцвела бузина, Символично вполне — побузил ты немало! И басил нараспев: «Наливайте сполна!» Но вина, как всегда, до утра не хватало. Ты и пел про себя часто с рюмкой в руке. Жизнь насмарку пошла по распутистым тропкам, Растворилась дождинками в мутной реке По граненым стаканам и маленьким стопкам. По кофейням смурным, по лихим кабакам, По квартирам чужим, на сомнительных девочек Расшвырял, расбросал ты, как деньги, года Шелухою пустых и сощелканных семечек. И носило тебя, как осиновый лист, Ты менял города, колесил, а не ездил! Для блатных — умер Северный, клевый артист, Для меня человек по фамилии Звездин. Сколько спето тобой, сколько выпито вин, Сколько было друзей и хороших товарищей, Но сдается что был и в толпе ты один, Одиноким как здесь на заброшенном кладбище. Что же нам, что же нам по законам земным Час у каждого свой, он пробьет в этой вечности. Так звони же, звони, красный цвет бузины, Ты, как песня, как стон о судьбе человеческой. |
