6. Утренняя песня Я сегодня до зари встану, И все стекла, что побил — вставлю. За бодягой, хошь схожу к нашим, Только ты меня прости, Маша! Ну я премию пропил, малость, Чтой-то с памятью моей сталось… С кем-то дрался я, видать, зубьев мало… Маш, а где мой воротник? Не видала? Вот овчарку я изгрыз по запарке, Пол-отреза на унты, это — жалко… Взял с Аркашкой я флакон «Мицне бяло», А за углом, как не дели, все же мало. Тут — откуда не возьмись — этот ухарь. Отоварились ведром рассыпухи. Не скажу я — чтобы нам было в тягость, Но, по совести, Марусь, ох, и гадость! А «Степная» пошла исключительно… Мы сдурели с нее, сатаны! Помню все, как сейчас, окромя вытрезвителя, Где с меня через голову сняли штаны. Ты уж, Марья, извини меня, гада, Но пятнадцать-то колов снесть им надо. Пред иконою клянусь профбилетом: В Чернолучьи отдыхать будем летом! Ну чего ты на меня клохчешь? Я те звезды подарю — хочешь? Сходим нынче же в кино, кстати — праздник! Пить не буду перед тем, душу язвить… А пока, хоть грамм, налей, я ведь маюсь. И за все, что натворил, каюсь. Слышь, а чей-то я в бинтах, Марья? Ох, мне встретить бы того парня! Мне ж от той рассыпухи одни невезения И в организме сплошной перекос… Просыпаюся утром и в недоумении То ль стравило меня, то ли это — обычный понос. 7. Мои берега Мой кораблик-судьба — под названием «Жизнь» Сел на мели в надломах и трещинах. Хочешь — пой, хочешь — пей, только крепче держись, По барометру бури обещаны. Песни будут потом, а пока недосуг, Я в ином измерении гордости. Где же бакенщик — друг? Мне туманом вокруг Пелена из обмана и подлости. Где ж мои берега? Я их должен найти, И, как парус, душа располощется. Неужели — хана? Сквозь туман не пройти, А на твердую землю так хочется! Серой чайкой вдали, неоставившей след, Пролетают года по-над волнами. Я, наверно, устал и немного ослеп. Различаю в ночи только молнии. Не пойми-разбери где друзья, где враги? Часто те и другие ненадолго. Постоянны одни, разве только, долги, А вот их то как раз и не надо бы! Простота чьих-то душ, как гречиха в полях, Колосится открытая начисто, И обидно когда, словно мины в домах, В людях спрятаны ложь и предательство. Только мать и могла вывесть формулу дня, Пусть не ново, но это и бедово: Если деньги ушли, а за ними друзья, То, выходит, друзей просто не было. Видно, Боги, шутя, в день рожденья меня Не святой окропили водицею И, как хлеб аржаной, всю судьбу для меня Густо смазали крепкой горчицею. Так бывает в груди солено, горячо, Что ни женщин, ни водки не хочется! А на верного друга тугое плечо Опереться порою так хочется. Что ж, я с мели сошел, позади страх и риск, Можно шпарить в любом направлении, Я стараюсь наверх, но меня сносит вниз, А внизу — в низком все измерении! Где ж мои берега? Я их должен найти И, быть может, еще разпогодится. Но туман позади и туман впереди, А на твердую землю так хочется! А на твердую землю так хочется… 8. Песня о цвете
Отношения людей бывают разные: Голубые, пожелтевшие, красные. А бывают потускневшие, серые И бывают как лучи солнца первые. А бывают рассиропленные, пряные И бывают как листики ранние. А бывают непонятные, спорные И бывают откровенные черные. Где же мой любимый цвет — цвет огня. Столько лет его ищу и все зря. Неужели так всю жизнь пройду? А я цвета своего не найду. Мимо женщины идут распрекрасные В платьях ярких, как пожар, а души разные. Есть сиреневые, синие, алые, Как глубокие моря и реки малые. Где-то ж временем закрыт и мой родник, Грудью бьется он об лед, гранит. И, как я, не признает любовь-марево, Ждет огромную любовь как зарево. Столько сполохов вокруг от любви, Где ж ты огниво мое? Позови… Где ж ты зарево мое? Засветись… Где же ты, моя любовь, моя жизнь? Все друзья мои давно, сверстники, Спутниц жизни и любимых встретили. Все по цвету и в цвет подобрано, И живут себе на радости по-доброму. Только я всегда один, все — вдвоем. Только я пою совсем ни о чем. Только я вздыхаю ночью и днем… Я ж мечтаю все о пламени своем. Мы в застенках своих бытия Осуждаем друг друга, а зря! Лучше каждый пусть спросит себя: «А каков же по цвету сам я?» Я себя ищу в потоке разноцветия. Я в расцвете, но каков же по цвету я? Может быть, моя душа не зеленая, А коричневая, ржавая, казенная… Ведь в мозаике поступков столько разного, Столько легкого, расчитанного, праздного, Столько желтого, лживого, опасного И так мало откровенного красного. Где же мой любимый цвет — цвет огня. Столько лет его ищу и все зря. Неужели так всю жизнь пройду? А я цвета своего не найду. |
