Опять руке — работа,

Опять душе — забота.

Ведь мне сказать охота,

Чтоб новенькое что-то.

А что ни скажешь — было.

Ну, не Толстой, так Шиллер.

Вот, только осенило —

А, глядь, опередили!

Стихи мои нескладны,

А их писать накладно.

Ты встретишь их прохладно,

Но я подумал — ладно!

Что о тебе я знаю?

Что ты — вода живая.

Живая, ключевая,

И часто — ледяная.

А я устал в дороге,

Лежу, раскинув ноги,

Уткнувши в землю роги,

И чьей-то жду подмоги.

Ушёл я от погони,

Да зной проклятый донял…

На раскалённом склоне

Я зачерпнул в ладони.

Но хоть от жажды маюсь,

А выпить не решаюсь.

Чего-то дожидаюсь.

Ведь я тобой спасаюсь.

Ты всё-то понимаешь,

Ты голову склоняешь,

Меж пальцев утекаешь,

И таешь, таешь, таешь…