Мои стихи неблагозвучны.

Их, как умею, я леплю.

Тебе читать, пожалуй, скучно

О том, что я тебя люблю.

Я не Шекспир и не Петрарка:

Обыкновенный графоман.

Тебе ни холодно, ни жарко

От строчек, сунутых в карман.

Но я пишу. Зачем, не знаю.

Пожалуй, это способ жить.

Но я люблю. Хоть понимаю:

Довольно мне людей смешить.

Я рад бы был, глаза закрывши,

Не увидать лицо твоё…

Но, видно был Бабий — да вышел:

Не удаётся мне сиё…

И что бы я писать не начал —

Программу, речь, статью, рассказ,

Уж если начал — это значит,

Стихами кончу каждый раз.

…Возможно, слишком уж пространно

О всём об этом говорю.

Любовь моя, возможно, странна,

Но, как умею, так люблю…